1. VieilliSimoun, vent du Sahara qui soulève des tempêtes de sable.Quelques-uns de ces globes meurent ;Dans le semoun et le mistralLeurs mères sanglotent, leurs flots pleurent ;Leur flanc crache un brasier central.Quand cet homme est entré, j’ai cru voir les rayonsDe midi dans la plaine où l’ardent semoun passe,Et j’ai senti le souffle énorme de l’espace ;Cet homme vient à nous de la part du désert.