1. ProvenceJeune enfant.Et puis, je pensais au niston, ce petit voyou de roupilleur qui dormait sur sa maman la nuit de l’orage.— Ce putain de Blanchon ! Je l’tuerai, l’ordure… Je l’tuerai… Il m’a battu comme si j’étais encore un niston. Si j’osais, j’irais tout raconter au pitaine…