Donc, vieux pass\u00e9 plaintif, toujours tu reviendras
\nNous criant : \u2014 Pourquoi donc est-on si loin ? Ingrats !
\nQu\u2019\u00eates-vous devenus ? Dites, avec l\u2019ab\u00eeme
\nQuel pacte avez-vous fait ? quel attentat ? quel crime ? \u2014
\nNous questionnant, sombre et de rage \u00e9cumant,
\nFurieux.<\/p>\n
Nous avons march\u00e9, tout bonnement.
\nQui marche t\u2019assassine, \u00f4 bon vieux pass\u00e9 bl\u00eame.
\nMais que veux-tu ? Je suis de mon si\u00e8cle, et je l\u2019aime !
\nJe te l\u2019ai d\u00e9j\u00e0 dit. Non, ce n\u2019est plus du tout
\nL\u2019\u00e9poque o\u00f9 la nature \u00e9tait de mauvais go\u00fbt,
\nO\u00f9 Bouhours, vieux j\u00e9suite, et Le Batteux, vieux cancre,
\nLunette au nez et plume au poing, barbouillaient d\u2019encre
\nLe cygne au bec dor\u00e9, le bois vert, le ciel bleu ;
\nO\u00f9 l\u2019homme corrigeait le manuscrit de Dieu.
\nNon, ce n\u2019est plus le temps o\u00f9 Len\u00f4tre \u00e0 Versaille
\nRaturait le buisson, la ronce, la broussaille ;
\nSi\u00e8cle o\u00f9 l\u2019on ne voyait dans les champs \u00e9perdus
\nQue des hommes poudr\u00e9s sous des arbres tondus.
\nTout est en libert\u00e9 maintenant. Sur sa nuque
\nL\u2019arbre a plus de cheveux, l\u2019homme a moins de perruque.
\nLa vieille id\u00e9e est morte avec le vieux cerveau.
\nLa r\u00e9volution est un monde nouveau.
\nNotre oreille en changeant a chang\u00e9 la musique.
\nLorsque Fernand Cortez arriva du Mexique,
\nIl revint la main pleine, et, du jeune univers,
\nIl rapporta de l\u2019or ; nous rapportons des vers.
\nNous rapportons des chants myst\u00e9rieux. Nous sommes
\nD\u2019autres yeux, d\u2019autres fronts, d\u2019autres c\u0153urs, d\u2019autres hommes.
\nBraves p\u00e9dants, calmez votre bon vieux courroux.
\nNous arrachons de l\u2019\u00e2me humaine les verrous.
\nTous fr\u00e8res, et m\u00eal\u00e9s dans les monts, dans les plaines,
\nNous laissons librement s\u2019en aller nos haleines
\n\u00c0 travers les grands bois et les bleus firmaments.
\nNous avons d\u00e9moli les vieux compartiments.<\/p>\n
Non, nous ne sommes plus ni paysan, ni noble,
\nNi lourdaud dans son pr\u00e9, ni rustre en son vignoble,
\nNi baron dans sa tour, ni re\u00eetre \u00e0 ses canons ;
\nNous brisons cette \u00e9corce, et nous redevenons
\nL\u2019homme ; l\u2019homme enfin hors des temps cr\u00e9pusculaires ;
\nL\u2019homme \u00e9gal \u00e0 lui-m\u00eame en tous ses exemplaires ;
\nNi tyran, ni for\u00e7at, ni ma\u00eetre, ni valet ;
\nL\u2019humanit\u00e9 se montre enfin telle qu\u2019elle est,
\nChaque matin plus libre et chaque soir plus sage ;
\nEt le vieux masque us\u00e9 laisse voir le visage.<\/p>\n
Avec \u00c9z\u00e9chiel nous m\u00ealons Spinosa.
\nLa nature nous prend, la nature nous a ;
\nDans son antre profond, douce, elle nous attire ;
\nElle en chasse pour nous son antique satyre,
\nEt nous y montre un sphinx nouveau qui dit : Pensez.
\nPour nous les petits cris au fond des nids pouss\u00e9s,
\nSont augustes ; pour nous toutes les monarchies
\nQue vous saluez, vous, de vos t\u00eates blanchies,
\nTous les fauteuils royaux aux dossiers empourpr\u00e9s,
\nSont peu de chose aupr\u00e8s d\u2019un liseron des pr\u00e9s.
\nR\u00e9gner ! cela vaut-il r\u00eaver sous un vieux aulne ?
\nNous regardons passer Charles-Quint sur son tr\u00f4ne,
\nJules deux sous son dais, C\u00e9sar dans les clairons,
\nEt nous avons piti\u00e9 lorsque nous comparons
\n\u00c0 l\u2019aurore des cieux cette fausse dorure.
\nLorsque nous contemplons, par une d\u00e9chirure
\nDes nuages, l\u2019oiseau volant dans sa fiert\u00e9,
\nNous sentons frissonner notre aile, \u00f4 libert\u00e9 !
\nEn fait d\u2019or, \u00e0 la cour nous pr\u00e9f\u00e9rons la gerbe.
\nLa nature est pour nous l\u2019unique et sacr\u00e9 verbe,
\nEt notre art po\u00e9tique ignore Despr\u00e9aux.
\nNos rois tr\u00e8s excellents, tr\u00e8s puissants et tr\u00e8s hauts,
\nC\u2019est le roc dans les flots, c\u2019est dans les bois le ch\u00eane.
\nMai, qui brise l\u2019hiver, c\u2019est-\u00e0-dire la cha\u00eene,
\nNous pla\u00eet. Le vrai nous tient. Je suis parfois tent\u00e9
\nDe dire au mont Blanc : \u2014 Sire ! et : \u2014 Votre majest\u00e9
\n\u00c0 la vierge qui passe et porte, agreste et belle,
\nSa cruche sur son front et Dieu dans sa prunelle.
\nPour nous, songeurs, bandits, romantiques, d\u00e9mons,
\nBonnets rouges, les flots grondants, l\u2019aigle, les monts,
\nLa bise, quand le soir ouvre son noir portique,
\nLa temp\u00eate effarant l\u2019onde apocalyptique,
\nD\u00e9passent en musique, en myst\u00e8re, en effroi,
\nLes quatre violons de la chambre du roi.<\/p>\n
Chaque si\u00e8cle, il s\u2019y faut r\u00e9signer, suit sa route.
\nLes hommes d\u2019autrefois ont \u00e9t\u00e9 grands sans doute ;
\nNous ne nous tournons plus vers les m\u00eames clart\u00e9s.
\nJadis, frisure au front, ayant \u00e0 ses c\u00f4t\u00e9s
\nUn tas d\u2019abb\u00e9s sans bure et de femmes sans guimpes,
\nParmi des princes dieux, sous des plafonds olympes,
\nPr\u00eat dans son justaucorps \u00e0 poser pour Audran,
\nLa dentelle au cou, grave, et l\u2019\u0153il sur un cadran,
\nDans le salon de Mars ou dans la galerie
\nD\u2019Apollon, submerg\u00e9 dans la grand\u2019seigneurie,
\nDans le flot des Rohan, des Sourdis, des Elbeuf,
\nEt des fiers habits d\u2019or roulant vers l\u2019\u0152il-de-b\u0153uf,
\nLe po\u00e8te, f\u00fbt-il Corneille, ou toi, Moli\u00e8re,
\n\u2014 Tandis qu\u2019en la chapelle ou bien dans la voli\u00e8re,
\nLes chanteurs accordaient le th\u00e9orbe et le luth,
\nEt que Lulli tremblant s\u2019\u00e9criait : gare \u00e0 l\u2019ut ! \u2014
\nAttendait qu\u2019au milieu de la claire fanfare
\nEt des fronts inclin\u00e9s appar\u00fbt, comme un phare,
\nLe page, aux tonnelets de brocart d\u2019argent fin,
\nQui portait le bougeoir de monsieur le dauphin.
\nAujourd\u2019hui, pour Versaille et pour salon d\u2019Hercule,
\nAyant l\u2019ombre et l\u2019airain du rouge cr\u00e9puscule,
\nFauve, et peu coudoy\u00e9 de Guiche ou de Brissac,
\nLa face au vent, les poings dans un paletot sac,
\nSeul, dans l\u2019immensit\u00e9 que l\u2019ouragan secoue,
\nIl \u00e9coute le bruit que fait la sombre proue
\nDe la terre, et pensif, sur le bl\u00eame horizon,
\n\u00c0 l\u2019heure o\u00f9, dans l\u2019orchestre inquiet du buisson,
\nDe l\u2019arbre et de la source, un fr\u00e9missement passe,
\nO\u00f9 le ch\u00eane chuchote et prend sa contrebasse,
\nL\u2019eau sa fl\u00fbte et le vent son stradivarius,
\nIl regarde monter l\u2019effrayant Sirius.<\/p>\n
Pour la muse en paniers, par Dorat r\u00e9chauff\u00e9e,
\nC\u2019est un orang-outang ; pour les bois, c\u2019est Orph\u00e9e.
\nLa nature lui dit : mon fils. Ce malotru,
\n\u00d4 grand si\u00e8cle ! \u00e9crit mieux qu\u2019Ablancourt et Patru.
\nEst-il f\u00e9roce ? Non. Ce troglodyte affable
\n\u00c0 l\u2019ormeau du chemin fait r\u00e9citer sa fable ;
\nIl dit au doux chevreau : Bien b\u00eal\u00e9, mon enfant !
\nQuand la fleur, le matin, de perles se coiffant,
\nSe mire aux flots, coquette et mijaur\u00e9e exquise,
\nIl passe et dit : Bonjour, madame la marquise.
\nEt puis il souffre, il pleure, il est homme ; le sort
\nEn rayons douloureux de son front triste sort.
\nCar, ici-bas, si fort qu\u2019on soit, si peu qu\u2019on vaille,
\nTous, qui que nous soyons, le destin nous travaille
\nPour orner dans l\u2019azur la tiare de Dieu.
\nLe m\u00eame bras nous fait passer au m\u00eame feu ;
\nEt, sur l\u2019humanit\u00e9, qu\u2019il use de sa lime,
\nEssayant tous les c\u0153urs \u00e0 sa meule sublime,
\nScrutant tous les d\u00e9fauts de l\u2019homme transparent,
\nSombre ouvrier du ciel, noir orf\u00e9vre, tirant
\nDu sage une \u00e9tincelle et du juste une flamme,
\nSe penche le malheur, lapidaire de l\u2019\u00e2me.<\/p>\n
Oui, tel est le po\u00ebte aujourd\u2019hui. Grands, petits,
\nTous dans Pan effar\u00e9 nous sommes engloutis.
\nEt ces secrets surpris, ces splendeurs contempl\u00e9es,
\nCes pages de la nuit et du jour \u00e9pel\u00e9es,
\nCe qu\u2019affirme Newton, ce qu\u2019aper\u00e7oit Mesmer,
\nLa grande libert\u00e9 des souffles sur la mer,
\nLa for\u00eat qui craint Dieu dans l\u2019ombre et qui le nomme,
\nLes eaux, les fleurs, les champs, font na\u00eetre en nous un homme
\nMyst\u00e9rieux, semblable aux profondeurs qu\u2019il voit.
\nLa nature aux songeurs montre les cieux du doigt.
\nLe c\u00e8dre au torse \u00e9norme, athl\u00e8te des temp\u00eates,
\nSur le fauve Liban conseillait les proph\u00e8tes,
\nEt ce fut son exemple aust\u00e8re qui poussa
\nNahum contre Ninive, Amos contre Gaza.
\nLes sph\u00e8res en roulant nous jettent la justice.
\nOui, l\u2019\u00e2me monte au bien comme l\u2019astre au solstice ;
\nEt le monde \u00e9quilibre a fait l\u2019homme devoir.
\nQuand l\u2019\u00e2me voit mal Dieu, l\u2019aube le fait mieux voir.
\nLa nuit, quand Aquilon sonne de la trompette,
\nCe qu\u2019il dit, notre c\u0153ur fr\u00e9missant le r\u00e9p\u00e8te.
\nNous vivons libres, fiers, tressaillants, prostern\u00e9s,
\n\u00c9blouis du grand Dieu formidable ; et, tourn\u00e9s
\nVers tous les id\u00e9als et vers tous les possibles,
\nNous cueillons dans l\u2019azur les roses invisibles.
\nL\u2019ombre est notre palais. Nous sommes commensaux
\nDe l\u2019abeille, du jonc nourri par les ruisseaux,
\nDu papillon qui boit dans la fleur arros\u00e9e.
\nNos \u00e2mes aux oiseaux disputent la ros\u00e9e.
\nLaissant le pass\u00e9 mort dans les si\u00e8cles d\u00e9funts,
\nNous vivons de rayons, de soupirs, de parfums,
\nEt nous nous abreuvons de l\u2019immense ambroisie
\nQu\u2019Hom\u00e8re appelle amour et Platon po\u00e9sie.
\nSous les branchages noirs du destin, nous errons,
\nPurs et graves, avec les souffles sur nos fronts.
\nNotre adoration, notre autel, notre Louvre,
\nC\u2019est la vertu qui saigne ou le matin qui s\u2019ouvre ;
\nLes grands levers auxquels nous ne manquons jamais,
\nC\u2019est V\u00e9nus des monts noirs blanchissant les sommets ;
\nC\u2019est le lys fleurissant, chaste, charmant, s\u00e9v\u00e8re ;
\nC\u2019est J\u00e9sus se dressant, p\u00e2le, sur le Calvaire.<\/p>\n
22 novembre 1854.<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[459],"poems-book":[452],"poemes-theme":[402],"poete":[206],"class_list":["post-9822","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-459","poems-book-les-quatre-vents-de-lesprit","poemes-theme-souvenir","poete-victor-hugo"],"yoast_head":"\n