\u00c0 MES ENFANTS<\/p>\n
Puisque d\u00e9j\u00e0 l\u2019\u00e9preuve aux luttes vous convie,
\n\u00d4 mes enfants ! parlons un peu de cette vie.
\nJe me souviens qu\u2019un jour, marchant dans un bois noir
\nO\u00f9 des ravins creusaient un farouche entonnoir,
\nDans un de ces endroits o\u00f9 sous l\u2019herbe et la ronce
\nLe chemin dispara\u00eet et le ruisseau s\u2019enfonce,
\nJe vis, parmi les gr\u00e8s, les houx, les sauvageons,
\nFumer un toit b\u00e2ti de chaumes et de joncs.
\nLa fum\u00e9e avait peine \u00e0 monter dans les branches ;
\nLes fen\u00eatres \u00e9taient les crevasses des planches ;
\nOn e\u00fbt dit que les rocs cachaient avec ennui
\nCe logis tremblant, triste, humble ; et que c\u2019\u00e9tait lui
\nQue les petits oiseaux, sous le h\u00eatre et l\u2019\u00e9rable,
\nPlaignaient, tant il \u00e9tait ch\u00e9tif et mis\u00e9rable !
\nPensif, dans les buissons j\u2019en cherchais le sentier.
\nComme je regardais ce chaume, un muletier
\nPassa, chantant, fouettant quelques b\u00eates de somme.
\n\u2014 Qui donc demeure l\u00e0 ? demandai-je \u00e0 cet homme.
\nL\u2019homme, tout en chantant, me dit : \u2014 Un malheureux.<\/p>\n
J\u2019allai vers la masure au fond du ravin creux ;
\nUn arbre, de sa branche o\u00f9 brillait une goutte,
\nSembla se faire un doigt pour m\u2019en montrer la route,
\nEt le vent m\u2019en ouvrit la porte ; et j\u2019y trouvai
\nUn vieux, v\u00eatu de bure, assis sur un pav\u00e9.
\nCe vieillard, pr\u00e8s d\u2019un \u00e2tre o\u00f9 s\u00e9chaient quelques toiles,
\nDans ce bouge aux passants ouvert, comme aux \u00e9toiles,
\nVivait, seul jour et nuit, sans cl\u00f4ture, sans chien,
\nSans clef ; la pauvret\u00e9 garde ceux qui n\u2019ont rien.<\/p>\n
J\u2019entrai ; le vieux soupait d\u2019un peu d\u2019eau, d\u2019une pomme ;
\nSans pain ; et je me mis \u00e0 plaindre ce pauvre homme.
\n\u2014 Comment pouvait-il vivre ainsi ? Qu\u2019il \u00e9tait dur
\nDe n\u2019avoir m\u00eame pas un volet \u00e0 son mur ;
\nL\u2019hiver doit \u00eatre affreux dans ce lieu solitaire ;
\nEt pas m\u00eame un grabat ! il couchait donc \u00e0 terre ?
\nL\u00e0 ! sur ce tas de paille, et dans ce coin \u00e9troit !
\nVous devez \u00eatre mal, vous devez avoir froid,
\nBon p\u00e8re, et c\u2019est un sort bien triste que le v\u00f4tre ! \u2014<\/p>\n
\u2014 Fils, dit-il doucement, allez en plaindre un autre.
\nJe suis dans ces grands bois et sous le ciel vermeil,
\nEt je n\u2019ai pas de lit, fils, mais j\u2019ai le sommeil.
\nQuand l\u2019aube luit pour moi, quand je regarde vivre
\nToute cette for\u00eat dont la senteur m\u2019enivre,
\nCes sources et ces fleurs, je n\u2019ai pas de raison
\nDe me plaindre, je suis le fils de la maison.
\nJe n\u2019ai point fait de mal. Calme, avec l\u2019indigence
\nEt les haillons je vis en bonne intelligence,
\nEt je fais bon m\u00e9nage avec Dieu mon voisin.
\nJe le sens pr\u00e8s de moi dans le nid, dans l\u2019essaim,
\nDans les arbres profonds o\u00f9 parle une voix douce,
\nDans l\u2019azur o\u00f9 la vie \u00e0 chaque instant nous pousse,
\nEt dans cette ombre vaste et sainte o\u00f9 je suis n\u00e9.
\nJe ne demande \u00e0 Dieu rien de trop, car je n\u2019ai
\nPas grande ambition, et, pourvu que j\u2019atteigne
\nJusqu\u2019\u00e0 la branche o\u00f9 pend la m\u00fbre ou la ch\u00e2taigne,
\nIl est content de moi, je suis content de lui.
\nJe suis heureux. \u2014<\/p>\n
*<\/p>\n
J\u2019\u00e9tais jadis, comme aujourd\u2019hui,
\nLe passant qui regarde en bas, l\u2019homme des songes.
\nMes enfants, \u00e0 travers les brumes, les mensonges,
\nLes lueurs des tombeaux, les spectres des chevets,
\nLes apparences d\u2019ombre et de clart\u00e9, je vais
\nM\u00e9ditant, et toujours un instinct me ram\u00e8ne
\n\u00c0 conna\u00eetre le fond de la souffrance humaine.
\nL\u2019ab\u00eeme des douleurs m\u2019attire. D\u2019autres sont
\nLes sondeurs fr\u00e9missants de l\u2019oc\u00e9an profond ;
\nIls fouillent, vent des cieux, l\u2019onde que tu balaies ;
\nIls plongent dans les mers ; je plonge dans les plaies.
\nLeur gouffre est effrayant, mais pas plus que le mien.
\nJe descends plus bas qu\u2019eux, ne leur enviant rien,
\nSachant qu\u2019\u00e0 tout chercheur Dieu garde une largesse,
\nContent s\u2019ils ont la perle et si j\u2019ai la sagesse.<\/p>\n
Or, il semble, \u00e0 qui voit tout ce gouffre en r\u00eavant,
\nQue les justes, parmi la nu\u00e9e et le vent,
\nSont un vol frissonnant d\u2019aigles et de colombes.<\/p>\n
*<\/p>\n
J\u2019ai souvent, \u00e0 genoux que je suis sur les tombes,
\nLa grande vision du sort ; et par moment
\nLe destin m\u2019appara\u00eet, ainsi qu\u2019un firmament
\nO\u00f9 l\u2019on verrait, au lieu des \u00e9toiles, des \u00e2mes.
\nTout ce qu\u2019on nomme angoisse, adversit\u00e9, les flammes,
\nLes brasiers, les billots, bien souvent tout cela
\nDans mon noir cr\u00e9puscule, enfants, \u00e9tincela.
\nJ\u2019ai vu, dans cette obscure et morne transparence,
\nPasser l\u2019homme de Rome et l\u2019homme de Florence,
\nCaton au manteau blanc, et Dante au fier sourcil,
\nL\u2019un ayant le poignard au flanc, l\u2019autre l\u2019exil ;
\nCaton \u00e9tait joyeux et Dante \u00e9tait tranquille.
\nJ\u2019ai vu Jeanne au poteau qu\u2019on br\u00fblait dans la ville,
\nEt j\u2019ai dit : Jeanne d\u2019Arc, ton noir b\u00fbcher fumant
\nA moins de flamboiement que de rayonnement.
\nJ\u2019ai vu Campanella songer dans la torture,
\nEt faire \u00e0 sa pens\u00e9e une \u00e2pre nourriture
\nDes chevalets, des crocs, des pinces, des r\u00e9chauds,
\nEt de l\u2019horreur qui flotte au plafond des cachots.
\nJ\u2019ai vu Thomas Morus, Lavoisier, Loiserolle,
\nJane Grey, bouche ouverte ainsi qu\u2019une corolle,
\nToi, Charlotte Corday, vous, madame Roland,
\nCamille Desmoulins, saignant et contemplant,
\nRobespierre \u00e0 l\u2019\u0153il froid, Danton aux cris superbes ;
\nJ\u2019ai vu Jean qui parlait au d\u00e9sert, Malesherbes,
\nEgmont, Andr\u00e9 Ch\u00e9nier, r\u00eaveur des purs sommets,
\nEt mes yeux resteront \u00e9blouis \u00e0 jamais
\nDu sourire serein de ces t\u00eates coup\u00e9es.
\nColigny, sous l\u2019\u00e9clair farouche des \u00e9p\u00e9es,
\nResplendissait devant mon regard \u00e9perdu.
\nLivide et radieux, Socrate m\u2019a tendu
\nSa coupe en me disant : As-tu soif ? bois la vie.
\nHuss, me voyant pleurer, m\u2019a dit : Est-ce d\u2019envie ?
\nEt Thras\u00e9as, s\u2019ouvrant les veines dans son bain,
\nChantait : \u2014 Rome est le fruit du vieux rameau sabin ;
\nLe soleil est le fruit de ces branches fun\u00e8bres
\nQue la nuit sur nous croise et qu\u2019on nomme t\u00e9n\u00e8bres,
\nEt la joie est le fruit du grand arbre douleur. \u2014
\nColomb, l\u2019envahisseur des vagues, l\u2019oiseleur
\nDu sombre aigle Am\u00e9rique, et l\u2019homme que Dieu m\u00e8ne,
\nCelui qui donne un monde et re\u00e7oit une cha\u00eene,
\nColomb aux fers criait : Tout est bien. En avant !
\nSaint-Just sanglant m\u2019a dit : Je suis libre et vivant.
\nPhocion m\u2019a jet\u00e9, mourant, cette parole :
\n\u2014 Je crois, et je rends gr\u00e2ce aux Dieux ! \u2014 Savonarole.
\nComme je m\u2019approchais du brasier d\u2019o\u00f9 sa main
\nSortait, br\u00fbl\u00e9e et noire et montrant le chemin,
\nM\u2019a dit, en faisant signe aux flammes de se taire :
\n\u2014 Ne crains pas de mourir. Qu\u2019est-ce que cette terre ?
\nEst-ce ton corps qui fait ta joie et qui t\u2019est cher ?
\nLa v\u00e9ritable vie est o\u00f9 n\u2019est plus la chair.
\nNe crains pas de mourir. Cr\u00e9ature plaintive,
\nNe sens-tu pas en toi comme une aile captive ?
\nSous ton cr\u00e2ne, caveau mur\u00e9, ne sens-tu pas
\nComme un ange enferm\u00e9 qui sanglote tout bas ?
\nQui meurt, grandit. Le corps, \u00e9poux impur de l\u2019\u00e2me,
\nPlein des vils app\u00e9tits d\u2019o\u00f9 na\u00eet le vice inf\u00e2me,
\nPesant, f\u00e9tide, abject, malade \u00e0 tous moments,
\nBranlant sur sa charpente affreuse d\u2019ossements,
\nGonfl\u00e9 d\u2019humeurs, couvert d\u2019une peau qui se ride,
\nSouffrant le froid, le chaud, la faim, la soif aride,
\nTra\u00eene un ventre hideux, s\u2019assouvit, mange et dort.
\nMais il vieillit enfin, et, lorsque vient la mort,
\nL\u2019\u00e2me, vers la lumi\u00e8re \u00e9clatante et dor\u00e9e,
\nS\u2019envole, de ce monstre horrible d\u00e9livr\u00e9e. \u2014<\/p>\n
Une nuit que j\u2019avais, devant mes yeux obscurs,
\nUn fant\u00f4me de ville et des spectres de murs,
\nJ\u2019ai, comme au fond d\u2019un r\u00eave o\u00f9 rien n\u2019a plus de forme,
\nEntendu, pr\u00e8s des tours d\u2019un temple au d\u00f4me \u00e9norme,
\nUne voix qui sortait de dessous un monceau
\nDe blocs noirs d\u2019o\u00f9 le sang coulait en long ruisseau ;
\nCette voix murmurait des chants et des pri\u00e8res.
\nC\u2019\u00e9tait le lapid\u00e9 qui b\u00e9nissait les pierres ;
\n\u00c9tienne le martyr, qui disait : \u2014 \u00d4 mon front,
\nRayonne ! D\u00e9sormais les hommes s\u2019aimeront ;
\nJ\u00e9sus r\u00e8gne. \u00d4 mon Dieu, r\u00e9compensez les hommes !
\nCe sont eux qui nous font les \u00e9lus que nous sommes.
\nJoie ! amour ! pierre \u00e0 pierre, \u00f4 Dieu, je vous le dis,
\nMes fr\u00e8res m\u2019ont jet\u00e9 le seuil du paradis ! \u2014<\/p>\n
*<\/p>\n
Elle \u00e9tait l\u00e0 debout, la m\u00e8re douloureuse.
\nL\u2019obscurit\u00e9 farouche, aveugle, sourde, affreuse,
\nPleurait de toutes parts autour du Golgotha.
\nChrist, le jour devint noir quand on vous en \u00f4ta.
\nEt votre dernier souffle emporta la lumi\u00e8re.
\nElle \u00e9tait l\u00e0 debout pr\u00e8s du gibet, la m\u00e8re !
\nEt je me dis : Voil\u00e0 la douleur ! et je vins.
\n\u2014 Qu\u2019avez-vous donc, lui dis-je, entre vos doigts divins ?
\nAlors, aux pieds du fils saignant du coup de lance,
\nElle leva sa droite et l\u2019ouvrit en silence,
\nEt je vis dans sa main l\u2019\u00e9toile du matin.<\/p>\n
Quoi ! ce deuil-l\u00e0, Seigneur, n\u2019est pas m\u00eame certain !
\nEt la m\u00e8re, qui r\u00e2le au bas de la croix sombre,
\nEst consol\u00e9e, ayant les soleils dans son ombre,
\nEt, tandis que ses yeux hagards pleurent du sang,
\nElle sent une joie immense en se disant : \u2014
\n\u2014 Mon fils est Dieu ! mon fils sauve la vie au monde ! \u2014
\nEt pourtant o\u00f9 trouver plus d\u2019\u00e9pouvante immonde,
\nPlus d\u2019effroi, plus d\u2019angoisse et plus de d\u00e9sespoir
\nQue dans ce temps lugubre o\u00f9 le genre humain noir,
\nFrissonnant du banquet autant que du martyre,
\nEntend pleurer Marie et Trimalcion rire !<\/p>\n
*<\/p>\n
Mais la foule s\u2019\u00e9crie : \u2014 Oui, sans doute, c\u2019est beau,
\nLe martyre, la mort, quand c\u2019est un grand tombeau !
\nQuand on est un Socrate, un Jean Huss, un Messie !
\nQuand on s\u2019appelle vie, avenir, proph\u00e9tie !
\nQuand l\u2019encensoir s\u2019allume au feu qui vous br\u00fbla,
\nQuand les si\u00e8cles, les temps et les peuples sont l\u00e0
\nQui vous dressent, parmi leurs brumes et leurs voiles,
\nUn c\u00e9notaphe \u00e9norme au milieu des \u00e9toiles,
\nSi bien que la nuit semble \u00eatre le drap du deuil,
\nEt que les astres sont les cierges du cercueil !
\nLe billot tenterait m\u00eame le plus timide
\nSi sa bi\u00e8re dormait sous une pyramide.
\nQuand on marche \u00e0 la mort, recueillant en chemin
\nLa b\u00e9n\u00e9diction de tout le genre humain,
\nQuand des groupes en pleurs baisent vos traces fi\u00e8res,
\nQuand on s\u2019entend crier par les murs, par les pierres,
\nEt jusque par les gonds du seuil de sa prison :
\n\u00ab Tu vas de ta m\u00e9moire \u00e9clairer l\u2019horizon ;
\nFant\u00f4me \u00e9blouissant, tu vas dorer l\u2019histoire,
\nEt, v\u00eatu de ta mort comme d\u2019une victoire,
\nT\u2019asseoir au fronton bleu des hommes immortels ! \u00bb
\nLorsque les \u00e9chafauds ont des aspects d\u2019autels,
\nQu\u2019on se sent admir\u00e9 du bourreau qui vous tue,
\nQue le cadavre va se relever statue,
\nMourant plein de clart\u00e9, d\u2019aube, de firmament,
\nD\u2019\u00e9clat, d\u2019honneur, de gloire, on meurt facilement !
\nL\u2019homme est si vaniteux, qu\u2019il rit \u00e0 la torture
\nQuand c\u2019est une royale et tragique aventure,
\nQuand c\u2019est une tenaille immense qui le mord.
\nQuand les durs instruments d\u2019agonie et de mort
\nSortent de quelque forge inou\u00efe et g\u00e9ante,
\nNotre orgueil, oubliant la blessure b\u00e9ante,
\nSe console des clous en voyant le marteau.
\nAvoir une montagne auguste pour poteau,
\n\u00catre battu des flots ou battu des nu\u00e9es,
\nEntendre l\u2019univers plein de vagues hu\u00e9es
\nMurmurer : \u2014 Regardez ce colosse ! les n\u0153uds,
\nLes fers et les carcans le font plus lumineux !
\nC\u2019est le vaincu Rayon, le damn\u00e9 M\u00e9t\u00e9ore !
\nIl a vol\u00e9 la foudre et d\u00e9rob\u00e9 l\u2019aurore ! \u2014
\n\u00catre un supplici\u00e9 du gouffre illimit\u00e9,
\n\u00catre un titan clou\u00e9 sur une \u00e9normit\u00e9,
\nCela pla\u00eet. On veut bien des maux qui sont sublimes ;
\nEt l\u2019on se dit : Souffrons, mais souffrons sur les cimes !<\/p>\n
Eh bien, non ! \u2014 Le sublime est en bas. Le grand choix,
\nC\u2019est de choisir l\u2019affront. De m\u00eame que parfois
\nLa pourpre est d\u00e9shonneur, souvent la fange est lustre.
\nLa boue imm\u00e9rit\u00e9e atteignant l\u2019\u00e2me illustre,
\nL\u2019opprobre, ce cachot d\u2019o\u00f9 l\u2019aur\u00e9ole sort,
\nLe cul de basse-fosse o\u00f9 nous jette le sort,
\nLe fond noir de l\u2019\u00e9preuve o\u00f9 le malheur nous tra\u00eene,
\nSont le comble \u00e9clatant de la grandeur sereine.
\nEt quand, dans le supplice o\u00f9 nous devons lutter,
\nLe l\u00e2che destin va jusqu\u2019\u00e0 nous insulter,
\nQuand sur nous il entasse outrage, rire, bl\u00e2me,
\nEt tant de contre-sens entre le sort et l\u2019\u00e2me
\nQue notre vie arrive \u00e0 la difformit\u00e9,
\nLa laideur de l\u2019\u00e9preuve en devient la beaut\u00e9.
\nC\u2019est Samson \u00e0 Gaza, c\u2019est \u00c9pict\u00e8te \u00e0 Rome ;
\nL\u2019abjection du sort fait la gloire de l\u2019homme.
\nPlus de brume ne fait que couvrir plus d\u2019azur.
\nCe que l\u2019homme ici-bas peut avoir de plus pur,
\nDe plus beau, de plus noble en ce monde o\u00f9 l\u2019on pleure,
\nC\u2019est chute, abaissement, mis\u00e8re ext\u00e9rieure,
\nAccept\u00e9s pour garder la grandeur du dedans.
\nOui, tous les chiens de l\u2019ombre, autour de vous grondants,
\nLe bl\u00e2me ingrat, la haine aux fureurs coutumi\u00e8re,
\nOui, tomber dans la nuit quand c\u2019est pour la lumi\u00e8re,
\nFaire horreur, n\u2019\u00eatre plus qu\u2019un ulc\u00e8re, indigner
\nL\u2019homme heureux, et qu\u2019on raille en vous voyant saigner,
\nEt qu\u2019on marche sur vous, qu\u2019on vous crache au visage,
\nQuand c\u2019est pour la vertu, pour le vrai, pour le sage,
\nPour le bien, pour l\u2019honneur, il n\u2019est rien de plus doux.
\nQuelle splendeur qu\u2019un juste abandonn\u00e9 de tous,
\nN\u2019ayant plus qu\u2019un haillon dans le mal qui le mine,
\nEt jetant aux d\u00e9dains, au deuil, \u00e0 la vermine,
\n\u00c0 sa plaie, aux douleurs, de tranquilles d\u00e9fis !
\nM\u00eame quand Prom\u00e9th\u00e9e est l\u00e0, Job, tu suffis
\nPour faire le fumier plus haut que le Caucase.<\/p>\n
Le juste, m\u00e9pris\u00e9 comme un ver qu\u2019on \u00e9crase,
\nM\u2019\u00e9blouit d\u2019autant plus que nous le blasph\u00e9mons.
\nCe que les froids bourreaux \u00e0 faces de d\u00e9mons,
\nM\u00ealent avec leur main monstrueuse et servile
\n\u00c0 l\u2019ex\u00e9cution pour la rendre plus vile,
\nGrandit le patient au regard de l\u2019esprit.
\n\u00d4 croix ! les deux voleurs sont deux rayons du Christ !<\/p>\n
*<\/p>\n
Ainsi, tous les souffrants m\u2019ont apparu splendides,
\nSatisfaits, radieux, doux, souverains, candides,
\nHeureux, la plaie au sein, la joie au c\u0153ur ; les uns
\nJet\u00e9s dans la fournaise et devenant parfums,
\nCeux-l\u00e0 jet\u00e9s aux nuits et devenant aurores ;
\nLes croyants, d\u00e9vor\u00e9s dans les cirques sonores,
\nR\u00e2laient un chant, aux pieds des b\u00eates \u00e9touff\u00e9s ;
\nLes penseurs souriaient aux noirs autodaf\u00e9s,
\nAux glaives, aux carcans, aux chemises de soufre ;
\nEt je me suis alors \u00e9cri\u00e9 : \u2014 Qui donc souffre ?
\nPour qui donc, si le sort, \u00f4 Dieu, n\u2019est pas moqueur,
\nToute cette piti\u00e9 que tu m\u2019as mise au c\u0153ur ?
\nQu\u2019en dois-je faire ? \u00e0 qui faut-il que je la garde ?
\nO\u00f9 sont les malheureux ? \u2014 et Dieu m\u2019a dit : Regarde.<\/p>\n
*<\/p>\n
Et j\u2019ai vu des palais, des f\u00eates, des festins,
\nDes femmes qui m\u00ealaient leurs blancheurs aux satins,
\nDes murs hautains ayant des jaspes pour \u00e9corces,
\nDes serpents d\u2019or roul\u00e9s dans des colonnes torses,
\nAvec de vastes dais pendant aux grands plafonds ;
\nEt j\u2019entendais chanter : Jouissons ! triomphons !
\nEt les lyres, les luths, les clairons dont le cuivre
\nA l\u2019air de se dissoudre en fanfare et de vivre,
\nEt l\u2019orgue, devant qui l\u2019ombre \u00e9coute et se tait,
\nTout un orchestre \u00e9norme et monstrueux chantait ;
\nEt ce triomphe \u00e9tait rempli d\u2019hommes superbes
\nQui riaient et portaient toute la terre en gerbes,
\nEt dont les fronts dor\u00e9s, brillants, audacieux,
\nFiers, semblaient s\u2019achever en astres dans les cieux.
\nEt, pendant qu\u2019autour d\u2019eux des voix criaient : \u2014 Victoire
\n\u00c0 jamais ! \u00e0 jamais force, puissance et gloire !
\nEt f\u00eate dans la ville ! et joie \u00e0 la maison ! \u2014
\nJe voyais, au-dessus du livide horizon,
\nTrembler le glaive immense et sombre de l\u2019archange.<\/p>\n
Ils s\u2019\u00e9panouissaient dans une aurore \u00e9trange,
\nIls vivaient dans l\u2019orgueil comme dans leur cit\u00e9,
\nEt semblaient ne sentir que leur f\u00e9licit\u00e9.
\nEt Dieu les a tous pris alors l\u2019un apr\u00e8s l\u2019autre,
\nLe puissant, le repu, l\u2019assouvi qui se vautre,
\nLe czar dans son Kremlin, l\u2019iman au bord du Nil,
\nComme on prend les petits d\u2019un chien dans un chenil,
\nEt, comme il fait le jour sous les vagues marines,
\nM\u2019ouvrant avec ses mains ces profondes poitrines,
\nEt fouillant de son doigt de rayons p\u00e9n\u00e9tr\u00e9
\nLeurs entrailles, leur foie et leurs reins, m\u2019a montr\u00e9
\nDes hydres qui rongeaient le dedans de ces \u00e2mes.<\/p>\n
Et j\u2019ai vu tressaillir ces hommes et ces femmes ;
\nLeur visage riant comme un masque est tomb\u00e9,
\nEt leur pens\u00e9e, un monstre effroyable et courb\u00e9,
\nUne naine hagarde, inqui\u00e8te, bourrue,
\nAssise sous leur cr\u00e2ne affreux, m\u2019est apparue.
\nAlors, tremblant, sentant chanceler mes genoux,
\nJe leur ai demand\u00e9 : Mais qui donc \u00eates-vous ?
\nEt ces \u00eatres n\u2019ayant presque plus face d\u2019homme
\nM\u2019ont dit : \u2014 Nous sommes ceux qui font le mal ; et, comme
\nC\u2019est nous qui le faisons, c\u2019est nous qui le souffrons.<\/p>\n
*<\/p>\n
Oh ! le nuage vain des pleurs et des affronts
\nS\u2019envole, et la douleur passe en criant : Esp\u00e8re !
\nVous me l\u2019avez fait voir et toucher, \u00f4 vous, P\u00e8re,
\nJuge, vous le grand juste et vous le grand cl\u00e9ment !
\nLe rire du succ\u00e8s et du triomphe ment ;
\nUn invisible doigt caressant se prom\u00e8ne
\nSous chacun des cha\u00eenons de la mis\u00e8re humaine ;
\nL\u2019adversit\u00e9 soutient ceux qu\u2019elle fait lutter ;
\nL\u2019indigence est un bien pour qui sait la go\u00fbter ;
\nL\u2019harmonie \u00e9ternelle autour du pauvre vibre
\nEt le berce ; l\u2019esclave, \u00e9tant une \u00e2me, est libre,
\nEt le mendiant dit : Je suis riche, ayant Dieu.
\nL\u2019innocence aux tourments jette ce cri : C\u2019est peu.
\nLa difformit\u00e9 rit dans \u00c9sope, et la fi\u00e8vre
\nDans Scarron ; l\u2019agonie ouvre aux hymnes sa l\u00e8vre ;
\nQuand je dis : La douleur est-elle un mal ? Z\u00e9non
\nSe dresse devant moi paisible, et me dit : Non.
\nOh ! le martyre est joie et transport, le supplice
\nEst volupt\u00e9, les feux du b\u00fbcher sont d\u00e9lice,
\nLa souffrance est plaisir, la torture est bonheur ;
\nIl n\u2019est qu\u2019un malheureux : c\u2019est le m\u00e9chant, Seigneur.<\/p>\n
*<\/p>\n
Aux premiers jours du monde, alors que la nu\u00e9e,
\nSurprise, contemplait chaque chose cr\u00e9\u00e9e,
\nAlors que sur le globe o\u00f9 le mal avait cr\u00fb,
\nFlottait une lueur de l\u2019\u00e9den disparu,
\nQuand tout encor semblait \u00eatre rempli d\u2019aurore,
\nQuand sur l\u2019arbre du temps les ans venaient d\u2019\u00e9clore,
\nSur la terre, o\u00f9 la chair avec l\u2019esprit se fond,
\nIl se faisait le soir un silence profond,
\nEt le d\u00e9sert, les bois, l\u2019onde aux vastes rivages,
\nEt les herbes des champs, et les b\u00eates sauvages,
\n\u00c9mus, et les rochers, ces t\u00e9n\u00e9breux cachots,
\nVoyaient, d\u2019un antre obscur couvert d\u2019arbres si hauts
\nQue nos ch\u00eanes aupr\u00e8s sembleraient des arbustes,
\nSortir deux grands vieillards, nus, sinistres, augustes.
\nC\u2019\u00e9taient \u00c8ve aux cheveux blanchis, et son mari,
\nLe p\u00e2le Adam, pensif, par le travail meurtri,
\nAyant la vision de Dieu sous sa paupi\u00e8re.
\nIls venaient tous les deux s\u2019asseoir sur une pierre,
\nEn pr\u00e9sence des monts fauves et soucieux,
\nEt de l\u2019\u00e9ternit\u00e9 formidable des cieux.
\nLeur \u0153il triste rendait la nature farouche ;
\nEt l\u00e0, sans qu\u2019il sort\u00eet un souffle de leur bouche,
\nLes mains sur leurs genoux et se tournant le dos,
\nAccabl\u00e9s comme ceux qui portent des fardeaux,
\nSans autre mouvement de vie ext\u00e9rieure
\nQue de baisser plus bas la t\u00eate d\u2019heure en heure,
\nDans une stupeur morne et fatale absorb\u00e9s,
\nFroids, livides, hagards, ils regardaient, courb\u00e9s,
\nSous l\u2019\u00eatre illimit\u00e9 sans figure et sans nombre,
\nL\u2019un, d\u00e9cro\u00eetre le jour, et l\u2019autre, grandir l\u2019ombre.
\nEt, tandis que montaient les constellations,
\nEt que la premi\u00e8re onde aux premiers alcyons
\nDonnait sous l\u2019infini le long baiser nocturne,
\nEt qu\u2019ainsi que des fleurs tombant \u00e0 flots d\u2019une urne,
\nLes astres fourmillants emplissaient le ciel noir,
\nIls songeaient, et, r\u00eaveurs, sans entendre, sans voir,
\nSourds aux rumeurs des mers d\u2019o\u00f9 l\u2019ouragan s\u2019\u00e9lance,
\nToute la nuit, dans l\u2019ombre, ils pleuraient en silence ;
\nIls pleuraient tous les deux, a\u00efeux du genre humain,
\nLe p\u00e8re sur Abel, la m\u00e8re sur Ca\u00efn.<\/p>\n
Marine-Terrace, septembre 1855.<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[224],"poems-book":[225],"poemes-theme":[],"poete":[206],"class_list":["post-9281","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-224","poems-book-les-contemplations","poete-victor-hugo"],"yoast_head":"\n