Jeune homme ! je te plains ; et cependant j\u2019admire
\nTon grand parc enchant\u00e9 qui semble nous sourire,
\nQui fait, vu de ton seuil, le tour de l\u2019horizon,
\nGrave ou joyeux suivant le jour et la saison,
\nCoup\u00e9 d\u2019herbe et d\u2019eau vive, et remplissant huit lieues
\nDe ses vagues massifs et de ses ombres bleues.
\nJ\u2019admire ton domaine, et pourtant je te plains !
\nCar dans ces bois touffus de tant de grandeur pleins,
\nO\u00f9 le printemps \u00e9panche un faste sans mesure,
\nQuelle plus mis\u00e9rable et plus pauvre masure
\nQu\u2019un homme us\u00e9, fl\u00e9tri, mort pour l\u2019illusion,
\nRiche et sans volupt\u00e9, jeune et sans passion,
\nDont le c\u0153ur d\u00e9labr\u00e9, dans ses recoins livides,
\nN\u2019a plus qu\u2019un triste amas d\u2019anciennes coupes vides,
\nVases bris\u00e9s qui n\u2019ont rien gard\u00e9 que l\u2019ennui,
\nEt d\u2019o\u00f9 l\u2019amour, la joie et la candeur ont fui !<\/p>\n
Oui, tu me fais piti\u00e9, toi qui crois faire envie !
\nCe splendide s\u00e9jour sur ton c\u0153ur, sur ta vie,
\nJette une ombre ironique, et rit en \u00e9crasant
\nTon front terne et ch\u00e9tif d\u2019un cadre \u00e9blouissant.<\/p>\n
Dis-moi, crois-tu, vraiment poss\u00e9der ce royaume
\nD\u2019ombre et de fleurs, o\u00f9 l\u2019arbre arrondi comme un d\u00f4me,
\nL\u2019\u00e9tang, lame d\u2019argent que le couchant fait d\u2019or,
\nL\u2019all\u00e9e entrant au bois comme un noir corridor,
\nEt l\u00e0, sur la for\u00eat, ce mont qu\u2019une tour garde,
\nFont un groupe si beau pour l\u2019\u00e2me qui regarde !
\nLieu sacr\u00e9 pour qui sait dans l\u2019immense univers,
\nDans les pr\u00e9s, dans les eaux et dans les vallons verts,
\nRetrouver les profils de la face \u00e9ternelle
\nDont le visage humain n\u2019est qu\u2019une ombre charnelle !<\/p>\n
Que fais-tu donc ici ? Jamais on ne te voit,
\nQuand le matin blanchit l\u2019angle ardois\u00e9 du toit,
\nsortir, songer, cueillir la fleur, coupe iris\u00e9e
\nQue la plante \u00e0 l\u2019oiseau tend pleine de ros\u00e9e,
\nEt parfois t\u2019arr\u00eater, laissant pendre \u00e0 ta main
\nUn livre interrompu, debout sur le chemin,
\nQuand le bruit du vent coupe en strophes incertaines
\nCette longue chanson qui coule des fontaines.<\/p>\n
Jamais tu n\u2019as suivi de sommets en sommets
\nLa ligne des coteaux qui fait r\u00eave ; jamais
\nTu n\u2019as joui de voir, sur l\u2019eau qui refl\u00e8te,
\nQuelque saule noueux tordu comme un athl\u00e8te.
\nJamais, s\u00e9v\u00e8re esprit au myst\u00e8re attach\u00e9,
\nTu n\u2019as questionn\u00e9 le vieux orme pench\u00e9
\nQui regarde \u00e0 ses pieds toute la pleine vivre
\nComme un sage qui r\u00eave attentif \u00e0 son livre.<\/p>\n
L\u2019\u00e9t\u00e9, lorsque le jour est par midi frapp\u00e9,
\nLorsque la lassitude a tout envelopp\u00e9,
\nA l\u2019heure o\u00f9 l\u2019andalouse et l\u2019oiseau font la sieste,
\nJamais le faon peureux, tapi dans l\u2019antre agreste,
\nNe te vois, \u00e0 pas lents, loin de l\u2019homme importun,
\nGrave, et comme ayant peur de r\u00e9veiller quelqu\u2019un,
\nErrer dans les for\u00eats t\u00e9n\u00e9breuses et douces
\nO\u00f9 le silence dort sur le velours des mousses.<\/p>\n
Que te fais tout cela ? Les nuages des cieux,
\nLa verdure et l\u2019azur sont l\u2019ennui de tes yeux.
\nTu n\u2019est pas de ces fous qui vont, et qui s\u2019en vantent,
\nTendant partout l\u2019oreille aux voix qui partout chantent,
\nRendant au Seigneur d\u2019avoir fait le printemps,
\nQui ramasse un nid, ou contemple longtemps
\nQuelque noir champignon, monstre \u00e9trange de l\u2019herbe.
\nToi, comme un sac d\u2019argent, tu vois passer la gerbe.
\nTa futaie, en avril, sous ses bras plus nombreux
\nA l\u2019air de r\u00e9clamer bien des pas amoureux,
\nBien des c\u0153urs soupirants, bien des t\u00eates pensives ;<\/p>\n
Toi qui jouis aussi sous ses branches massives,
\nTu songes, calculant le taillis qui s\u2019accro\u00eet,
\nQue Paris, ce vieillard qui, l\u2019hiver, a si froid,
\nAttend, sous ses vieux quais perc\u00e9s de rampes neuves,
\nCes longs serpents de bois qui descendent les fleuves !
\nTon regard voit, tandis que ton \u0153il flotte au loin,
\nLes bl\u00e9s d\u2019or en farine et la prairie en foin ;
\nPour toi le laboureur est un rustre qu\u2019on paie ;
\nPour toi toute fum\u00e9e ondulant, noire ou gaie,
\nSur le clair paysage, est un foyer impur
\nO\u00f9 l\u2019on cuit quelque viande \u00e0 l\u2019angle d\u2019un vieux mur.
\nQuand le soir tend le ciel de ses moires ardentes
\nAu dos d\u2019un fort cheval assis, jambes pendantes,
\nQuand les bouviers h\u00e2l\u00e9s, de leur bras vigoureux
\nPique tes b\u0153ufs g\u00e9ants qui par le chemin creux
\nSe h\u00e2tent p\u00eale-m\u00eale et s\u2019en vont \u00e0 la cr\u00e8che,
\nToi, devant ce tableau tu r\u00eaves \u00e0 la br\u00e8che
\nQu\u2019il faudra r\u00e9parer, en vendant tes silos,
\nDans ta rente qui tremble aux pas de don Carlos !<\/p>\n
Au cr\u00e9puscule, apr\u00e8s un long jour monotone,
\nTu t\u2019enferme chez toi. Les ti\u00e8des nuits d\u2019automne
\nVersent leur chaste haleine aux coteaux velout\u00e9s.
\nTu n\u2019en sais rien. D\u2019ailleurs, qu\u2019importe ! A tes c\u00f4t\u00e9s,
\nBelles, leur bruns cheveux appliqu\u00e9s sur les tempes,
\nFronts roses empourpr\u00e9s par le reflet des lampes,
\nDes femmes aux yeux purs sont assises, formant
\nUn cercle frais qui borde et cause doucement ;
\nToutes, dans leurs discours o\u00f9 rien n\u2019ose appara\u00eetre,
\nCachant leurs voeux, leur \u00e2mes et leur c\u0153ur que peut-\u00eatre
\nEmbaume un vague amour, fleur qu\u2019on ne cueille pas,
\nParfum qu\u2019on sentirait en se baissant tout bas.
\nTu n\u2019en sais rien. Tu fais, parmi ces \u00e9l\u00e9gies,
\nTomber ton froid sourire, o\u00f9, sous quatre bougies,
\nD\u2019autres hommes et toi, dans un coin attabl\u00e9s
\nAutour d\u2019un tapis vert, bruyants, vous querellez
\nLes caprices du whist, du brelan ou de l\u2019hombre.
\nLa fen\u00eatre est pourtant pleine de lune et d\u2019ombre !<\/p>\n
O risible insens\u00e9 ! vraiment, je te le dis,
\nCette terre, ces pr\u00e9s, ces vallons arrondis,
\nNids de feuilles et d\u2019herbe o\u00f9 jasent les villages,
\nCes bl\u00e9s o\u00f9 les moineaux ont leurs joyeux pillages,
\nCes champs qui, l\u2019hiver m\u00eame, ont d\u2019aust\u00e8res appas,
\nNe t\u2019appartiennent point : tu ne les comprends pas.<\/p>\n
Vois-tu, tous les passants, les enfants, les po\u00e8tes,
\nSur qui ton bois r\u00e9pand ses ombres inqui\u00e8tes,
\nLe pauvre jeune peintre \u00e9pris de ciel et d\u2019air,
\nL\u2019amant plein d\u2019un seul nom, le sage au c\u0153ur amer,
\nQui viennent rafra\u00eechir dans cette solitude,
\nH\u00e9las ! l\u2019un son amour et l\u2019autre son \u00e9tude,
\nTous ceux qui, savourant la beaut\u00e9 de ce lieu,
\nAiment, en quittant l\u2019homme, \u00e0 s\u2019approcher de Dieu,
\nEt qui, laissant ici le bruit vague et morose
\nDes troubles de leur \u00e2me, y prennent quelque chose
\nDe l\u2019immense repos de la cr\u00e9ation,
\nTous ces hommes, sans or et sans ambition,
\nEt dont le pied poudreux ou tout mouill\u00e9 par l\u2019herbe
\nTe fait rire emport\u00e9 par ton landau superbe,
\nSont dans ce parc touffu, que tu crois sous ta loi,
\nPlus riches, plus chez eux, plus les ma\u00eetres que toi,
\nQuoique de leur for\u00eat que ta main grille et mure
\nTu puisses couper l\u2019ombre et vendre le murmure !<\/p>\n
Pour eux rien n\u2019est st\u00e9rile en ces asiles frais.
\nPour qui les sait cueillir tout a des dons secrets.
\nDe partout sort un flot de sagesse abondante.
\nL\u2019esprit qu\u2019a d\u00e9sert\u00e9 la passion grondante,
\nM\u00e9dite \u00e0 l\u2019arbre mort, aux d\u00e9bris du vieux pont.
\nTout objet dont le bois se compose r\u00e9pond
\nA quelque objet pareil dans la for\u00eat de l\u2019\u00e2me.
\nUn feu de p\u00e2tre \u00e9teint parle \u00e0 l\u2019amour en flamme.
\nTout donne des conseils au penseur, jeune ou vieux.
\nOn se pique aux chardons ainsi qu\u2019aux envieux ;
\nLa feuille invite \u00e0 cro\u00eetre ; et l\u2019onde, en coulant vite,
\nAvertit qu\u2019on se h\u00e2te et que l\u2019heure nous quitte.
\nPour eux rien n\u2019est muet, rien n\u2019est froid, rien n\u2019est mort.
\nUn peu de plume en sang leur \u00e9veille un remord ;
\nLes sources sont des pleurs ; la fleur qui boit aux fleuves,
\nLeur dit : Souvenez-vous, \u00f4 pauvres \u00e2mes veuves !<\/p>\n
Pour eux l\u2019antre profond cache un songe \u00e9toil\u00e9 ;
\nEt la nuit, sous l\u2019azur d\u2019un beau ciel constell\u00e9,
\nL\u2019arbre sur ses rameaux, comme \u00e0 travers ses branches,
\nLeur montre l\u2019astre d\u2019or et les colombes blanches,
\nChoses douces aux c\u0153urs par le malheur ploy\u00e9s,
\nCar l\u2019oiseau dit : Aimez ! et l\u2019\u00e9toile : Croyez !<\/p>\n
Voil\u00e0 ce que chez toi verse aux \u00e2mes souffrantes
\nLa chaste obscurit\u00e9 des branches murmurantes !
\nMais toi, qu\u2019en fais tu ? dis. \u2014 Tous les ans, en flots d\u2019or,
\nCe murmure, cette ombre, ineffable tr\u00e9sor,
\nCes bruits de vent qui joue et d\u2019arbre qui tressaille,
\nVont s\u2019enfouir au fond de ton coffre qui b\u00e2ille ;
\nEt tu changes ces bois o\u00f9 l\u2019amour s\u2019enivra,
\nToute cette nature, en loge \u00e0 l\u2019op\u00e9ra !<\/p>\n
Encor si la musique arrivait \u00e0 ton \u00e2me !
\nMais entre l\u2019art et toi l\u2019or met son mur inf\u00e2me.
\nL\u2019esprit qui comprend l\u2019art comprend le reste aussi.
\nTu vas donc dormir l\u00e0 ! sans te douter qu\u2019ainsi
\nQue tous ces verts tr\u00e9sors que d\u00e9vore ta bourse,
\nGluck est une for\u00eat et Mozart une source.<\/p>\n
Tu dors ; et quand parfois la mode, en souriant,
\nTe dit : Admire, riche ! alors, joyeux, criant,
\nTu surgis, demandant comment l\u2019auteur se nomme,
\nPourvu que toutefois la muse soit un homme !
\nCar tu te roidiras dans ton \u00e9trange orgueil
\nSi l\u2019on t\u2019apporte, un soir, quelque musique en deuil,
\nUrne que la pens\u00e9e a chauff\u00e9e \u00e0 sa flamme,
\nBeau vase o\u00f9 s\u2019est vers\u00e9 tout le c\u0153ur d\u2019une femme.<\/p>\n
O seigneur malvenu de ce superbe lieu !
\nCaillou vil incrust\u00e9 dans ces rubis en feu !
\nMa\u00eetre pour qui ces champs sont pleins de sourdes haines !
\nGui parasite enfl\u00e9 de la s\u00e8ve des ch\u00eanes !
\nPauvre riche ! \u2014 Vis donc, puisque cela pour toi
\nC\u2019est vivre. Vis sans c\u0153ur, sans pens\u00e9e et sans foi.
\nVis pour l\u2019or, chose vile, et l\u2019orgueil, chose vaine.
\nV\u00e9g\u00e8te, toi qui n\u2019as que du sang dans la veine,<\/p>\n
Toi qui ne sens pas Dieu fr\u00e9mir dans le roseau,
\nRegarder dans l\u2019aurore et chanter dans l\u2019oiseau !<\/p>\n
Car, \u2014 et bien que tu sois celui qui rit aux belles
\nEt, le soir, se r\u00e9crie aux romances nouvelles, \u2014
\nDans les coteaux penchants o\u00f9 fument les hameaux,
\nPr\u00e8s des lacs, pr\u00e8s des fleurs, sous les larges rameaux,
\nDans tes propres jardins, tu vas aussi stupide,
\nAussi peu clairvoyant dans ton instinct cupide,
\nAussi sourd \u00e0 la vie, \u00e0 l\u2019harmonie, aux voix,
\nQu\u2019un loup sauvage errant au milieu des grands bois !<\/p>\n
22 mai 1837<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[291],"poems-book":[292],"poemes-theme":[],"poete":[206],"class_list":["post-4469","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-291","poems-book-les-voix-interieures","poete-victor-hugo"],"yoast_head":"\n