I<\/p>\n
H\u00e9las ! que j\u2019en ai vu mourir de jeunes filles !
\nC\u2019est le destin. Il faut une proie au tr\u00e9pas.
\nIl faut que l\u2019herbe tombe au tranchant des faucilles ;
\nIl faut que dans le bal les fol\u00e2tres quadrilles
\nFoulent des roses sous leurs pas.<\/p>\n
Il faut que l\u2019eau s\u2019\u00e9puise \u00e0 courir les vall\u00e9es ;
\nIl faut que l\u2019\u00e9clair brille, et brille peu d\u2019instants,
\nIl faut qu\u2019avril jaloux br\u00fble de ses gel\u00e9es
\nLe beau pommier, trop fier de ses fleurs \u00e9toil\u00e9es,
\nNeige odorante du printemps.<\/p>\n
Oui, c\u2019est la vie. Apr\u00e8s le jour, la nuit livide.
\nApr\u00e8s tout, le r\u00e9veil, infernal ou divin.
\nAutour du grand banquet si\u00e8ge une foule avide ;
\nMais bien des convi\u00e9s laissent leur place vide,
\nEt se l\u00e8vent avant la fin.<\/p>\n
II<\/p>\n
Que j\u2019en ai vu mourir ! \u2014 L\u2019une \u00e9tait rose et blanche ;
\nL\u2019autre semblait ou\u00efr de c\u00e9lestes accords ;
\nL\u2019autre, faible, appuyait d\u2019un bras son front qui penche,
\nEt, comme en s\u2019envolant l\u2019oiseau courbe la branche,
\nSon \u00e2me avait bris\u00e9 son corps.<\/p>\n
Une, p\u00e2le, \u00e9gar\u00e9e, en proie au noir d\u00e9lire,
\nDisait tout bas un nom dont nul ne se souvient ;
\nUne s\u2019\u00e9vanouit, comme un chant sur la lyre ;
\nUne autre en expirant avait le doux sourire
\nD\u2019un jeune ange qui s\u2019en revient.<\/p>\n
Toutes fragiles fleurs, sit\u00f4t mortes que n\u00e9es !
\nAlcyons engloutis avec leurs nids flottants !
\nColombes, que le ciel au monde avait donn\u00e9es !
\nQui, de gr\u00e2ce, et d\u2019enfance, et d\u2019amour couronn\u00e9es,
\nComptaient leurs ans par les printemps !<\/p>\n
Quoi, mortes ! quoi, d\u00e9j\u00e0, sous la pierre couch\u00e9es !
\nQuoi ! tant d\u2019\u00eatres charmants sans regard et sans voix !
\nTant de flambeaux \u00e9teints ! tant de fleurs arrach\u00e9es !\u2026
\nOh ! laissez-moi fouler les feuilles dess\u00e9ch\u00e9es,
\nEt m\u2019\u00e9garer au fond des bois !<\/p>\n
Doux fant\u00f4mes ! c\u2019est l\u00e0, quand je r\u00eave dans l\u2019ombre,
\nQu\u2019ils viennent tour \u00e0 tour m\u2019entendre et me parler.
\nUn jour douteux me montre et me cache leur nombre.
\n\u00c0 travers les rameaux et le feuillage sombre
\nJe vois leurs yeux \u00e9tinceler.<\/p>\n
Mon \u00e2me est une s\u0153ur pour ces ombres si belles.
\nLa vie et le tombeau pour nous n\u2019ont plus de loi.
\nTant\u00f4t j\u2019aide leurs pas, tant\u00f4t je prends leurs ailes.
\nVision ineffable o\u00f9 je suis mort comme elles,
\nElles, vivantes comme moi !<\/p>\n
Elles pr\u00eatent leur forme \u00e0 toutes mes pens\u00e9es.
\nJe les vois ! je les vois ! Elles me disent : Viens !
\nPuis autour d\u2019un tombeau dansent entrelac\u00e9es ;
\nPuis s\u2019en vont lentement, par degr\u00e9s \u00e9clips\u00e9es.
\nAlors je songe et me souviens\u2026<\/p>\n
III<\/p>\n
Une surtout. \u2014 Un ange, une jeune espagnole !
\nBlanches mains, sein gonfl\u00e9 de soupirs innocents,
\nUn \u0153il noir, o\u00f9 luisaient des regards de cr\u00e9ole,
\nEt ce charme inconnu, cette fra\u00eeche aur\u00e9ole
\nQui couronne un front de quinze ans !<\/p>\n
Non, ce n\u2019est point d\u2019amour qu\u2019elle est morte : pour elle,
\nL\u2019amour n\u2019avait encor ni plaisirs ni combats ;
\nRien ne faisait encor battre son c\u0153ur rebelle ;
\nQuand tous en la voyant s\u2019\u00e9criaient : Qu\u2019elle est belle !
\nNul ne le lui disait tout bas.<\/p>\n
Elle aimait trop le bal, c\u2019est ce qui l\u2019a tu\u00e9e.
\nLe bal \u00e9blouissant ! le bal d\u00e9licieux !
\nSa cendre encor fr\u00e9mit, doucement remu\u00e9e,
\nQuand, dans la nuit sereine, une blanche nu\u00e9e
\nDanse autour du croissant des cieux.<\/p>\n
Elle aimait trop le bal. \u2014 Quand venait une f\u00eate,
\nElle y pensait trois jours, trois nuits elle en r\u00eavait,
\nEt femmes, musiciens, danseurs que rien n\u2019arr\u00eate,
\nVenaient, dans son sommeil, troublant sa jeune t\u00eate,
\nRire et bruire \u00e0 son chevet.<\/p>\n
Puis c\u2019\u00e9taient des bijoux, des colliers, des merveilles !
\nDes ceintures de moire aux ondoyants reflets ;
\nDes tissus plus l\u00e9gers que des ailes d\u2019abeilles ;
\nDes festons, des rubans, \u00e0 remplir des corbeilles ;
\nDes fleurs, \u00e0 payer un palais !<\/p>\n
La f\u00eate commenc\u00e9e, avec ses s\u0153urs rieuses
\nElle accourait, froissant l\u2019\u00e9ventail sous ses doigts,
\nPuis s\u2019asseyait parmi les \u00e9charpes soyeuses,
\nEt son c\u0153ur \u00e9clatait en fanfares joyeuses,
\nAvec l\u2019orchestre aux mille voix.<\/p>\n
C\u2019\u00e9tait plaisir de voir danser la jeune fille !
\nSa basquine agitait ses paillettes d\u2019azur ;
\nSes grands yeux noirs brillaient sous la noire mantille.
\nTelle une double \u00e9toile au front des nuits scintille
\nSous les plis d\u2019un nuage obscur.<\/p>\n
Tout en elle \u00e9tait danse, et rire, et folle joie.
\nEnfant ! \u2014 Nous l\u2019admirions dans nos tristes loisirs ;
\nCar ce n\u2019est point au bal que le c\u0153ur se d\u00e9ploie,
\nLa cendre y vole autour des tuniques de soie,
\nL\u2019ennui sombre autour des plaisirs.<\/p>\n
Mais elle, par la valse ou la ronde emport\u00e9e,
\nVolait, et revenait, et ne respirait pas,
\nEt s\u2019enivrait des sons de la fl\u00fbte vant\u00e9e,
\nDes fleurs, des lustres d\u2019or, de la f\u00eate enchant\u00e9e,
\nDu bruit des voix, du bruit des pas.<\/p>\n
Quel bonheur de bondir, \u00e9perdue, en la foule,
\nDe sentir par le bal ses sens multipli\u00e9s,
\nEt de ne pas savoir si dans la nue on roule,
\nSi l\u2019on chasse en fuyant la terre, ou si l\u2019on foule
\nUn flot tournoyant sous ses pieds !<\/p>\n
Mais h\u00e9las ! il fallait, quand l\u2019aube \u00e9tait venue,
\nPartir, attendre au seuil le manteau de satin.
\nC\u2019est alors que souvent la danseuse ing\u00e9nue
\nSentit en frissonnant sur son \u00e9paule nue
\nGlisser le souffle du matin.<\/p>\n
Quels tristes lendemains laisse le bal fol\u00e2tre !
\nAdieu parure, et danse, et rires enfantins !
\nAux chansons succ\u00e9dait la toux opini\u00e2tre,
\nAu plaisir rose et frais la fi\u00e8vre au teint bleu\u00e2tre,
\nAux yeux brillants les yeux \u00e9teints.<\/p>\n
IV<\/p>\n
Elle est morte. \u2014 \u00c0 quinze ans, belle, heureuse, ador\u00e9e !
\nMorte au sortir d\u2019un bal qui nous mit tous en deuil.
\nMorte, h\u00e9las ! et des bras d\u2019une m\u00e8re \u00e9gar\u00e9e
\nLa mort aux froides mains la prit toute par\u00e9e,
\nPour l\u2019endormir dans le cercueil.<\/p>\n
Pour danser d\u2019autres bals elle \u00e9tait encor pr\u00eate,
\nTant la mort fut press\u00e9e \u00e0 prendre un corps si beau !
\nEt ces roses d\u2019un jour qui couronnaient sa t\u00eate,
\nQui s\u2019\u00e9panouissaient la veille en une f\u00eate,
\nSe fan\u00e8rent dans un tombeau.<\/p>\n
V<\/p>\n
Sa pauvre m\u00e8re ! \u2014 h\u00e9las ! de son sort ignorante,
\nAvoir mis tant d\u2019amour sur ce fr\u00eale roseau,
\nEt si longtemps veill\u00e9 son enfance souffrante,
\nEt pass\u00e9 tant de nuits \u00e0 l\u2019endormir pleurante
\nToute petite en son berceau !<\/p>\n
\u00c0 quoi bon ? \u2014 Maintenant la jeune tr\u00e9pass\u00e9e,
\nSous le plomb du cercueil, livide, en proie au ver,
\nDort ; et si, dans la tombe o\u00f9 nous l\u2019avons laiss\u00e9e,
\nQuelque f\u00eate des morts la r\u00e9veille glac\u00e9e,
\nPar une belle nuit d\u2019hiver,<\/p>\n
Un spectre au rire affreux \u00e0 sa morne toilette
\nPr\u00e9side au lieu de m\u00e8re, et lui dit : Il est temps !
\nEt, gla\u00e7ant d\u2019un baiser sa l\u00e8vre violette,
\nPasse les doigts noueux de sa main de squelette
\nSous ses cheveux longs et flottants.<\/p>\n
Puis, tremblante, il la m\u00e8ne \u00e0 la danse fatale,
\nAu ch\u0153ur a\u00e9rien dans l\u2019ombre voltigeant ;
\nEt sur l\u2019horizon gris la lune est large et p\u00e2le,
\nEt l\u2019arc-en-ciel des nuits teint d\u2019un reflet d\u2019opale
\nLe nuage aux franges d\u2019argent.<\/p>\n
VI<\/p>\n
Vous toutes qu\u2019\u00e0 ses jeux le bal riant convie,
\nPensez \u00e0 l\u2019espagnole \u00e9teinte sans retour,
\nJeunes filles ! Joyeuse, et d\u2019une main ravie,
\nElle allait moissonnant les roses de la vie,
\nBeaut\u00e9, plaisir, jeunesse, amour !<\/p>\n
La pauvre enfant, de f\u00eate en f\u00eate promen\u00e9e,
\nDe ce bouquet charmant arrangeait les couleurs ;
\nMais qu\u2019elle a pass\u00e9 vite, h\u00e9las ! l\u2019infortun\u00e9e !
\nAinsi qu\u2019Oph\u00e9lia par le fleuve entra\u00een\u00e9e,
\nElle est morte en cueillant des fleurs !<\/p>\n
Avril 1828.<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[312],"poems-book":[311],"poemes-theme":[],"poete":[206],"class_list":["post-4360","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-312","poems-book-les-orientales","poete-victor-hugo"],"yoast_head":"\n