I<\/p>\n
Le d\u00f4me obscur des nuits, sem\u00e9 d\u2019astres sans nombre,
\nSe mirait dans la mer resplendissante et sombre ;
\nLa riante Stamboul, le front d\u2019ombres voil\u00e9,
\nSemblait, couch\u00e9e au bord du golfe qui l\u2019inonde,
\nEntre les feux du ciel et les reflets de l\u2019onde,
\nDormir dans un globe \u00e9toil\u00e9.<\/p>\n
On e\u00fbt dit la cit\u00e9 dont les esprits nocturnes
\nB\u00e2tissent dans les airs les palais taciturnes,
\n\u00c0 voir ses grands harems, s\u00e9jours des longs ennuis,
\nSes d\u00f4mes bleus, pareils au ciel qui les colore,
\nEt leurs mille croissants, que semblaient faire \u00e9clore
\nLes rayons du croissant des nuits.<\/p>\n
L\u2019\u0153il distinguait les tours par leurs angles marqu\u00e9es,
\nLes maisons aux toits plats, les fl\u00e8ches des mosqu\u00e9es,
\nLes moresques balcons en tr\u00e8fles d\u00e9coup\u00e9s,
\nLes vitraux se cachant sous des grilles discr\u00e8tes,
\nEt les palais dor\u00e9s, et comme des aigrettes
\nLes palmiers sur leur front group\u00e9s.<\/p>\n
L\u00e0, de blancs minarets dont l\u2019aiguille s\u2019\u00e9lance
\nTels que des m\u00e2ts d\u2019ivoire arm\u00e9s d\u2019un fer de lance ;
\nL\u00e0, des kiosques peints ; l\u00e0, des fanaux changeants ;
\nEt sur le vieux s\u00e9rail, que ses hauts murs d\u00e9c\u00e8lent,
\nCent coupoles d\u2019\u00e9tain, qui dans l\u2019ombre \u00e9tincellent
\nComme des casques de g\u00e9ants.<\/p>\n
II<\/p>\n
Le s\u00e9rail !\u2026 Cette nuit il tressaillait de joie.
\nAu son des gais tambours, sur des tapis de soie,
\nLes sultanes dansaient sous son lambris sacr\u00e9,
\nEt, tel qu\u2019un roi couvert de ses joyaux de f\u00eate,
\nSuperbe, il se montrait aux enfants du proph\u00e8te,
\nDe six mille t\u00eates par\u00e9 !<\/p>\n
Livides, l\u2019\u0153il \u00e9teint, de noirs cheveux charg\u00e9es,
\nCes t\u00eates couronnaient, sur les cr\u00e9neaux rang\u00e9es,
\nLes terrasses de rose et de jasmin en fleur ;
\nTriste comme un ami, comme lui consolante,
\nLa lune, astre des morts, sur leur p\u00e2leur sanglante
\nR\u00e9pandait sa douce p\u00e2leur.<\/p>\n
Dominant le s\u00e9rail, de la porte fatale
\nTrois d\u2019entre elles marquaient l\u2019ogive orientale ;
\nCes t\u00eates, que battait l\u2019aile du noir corbeau,
\nSemblaient avoir re\u00e7u l\u2019atteinte meurtri\u00e8re,
\nL\u2019une dans les combats, l\u2019autre dans la pri\u00e8re,
\nLa derni\u00e8re dans le tombeau.<\/p>\n
On dit qu\u2019alors, tandis qu\u2019immobiles comme elles
\nVeillaient stupidement les mornes sentinelles,
\nLes trois t\u00eates soudain parl\u00e8rent ; et leurs voix
\nRessemblaient \u00e0 ces chants qu\u2019on entend dans les r\u00eaves,
\nAux bruits confus du flot qui s\u2019endort sur les gr\u00e8ves,
\nDu vent qui s\u2019endort dans les bois.<\/p>\n
III<\/p>\n
LA PREMI\u00c8RE VOIX.<\/p>\n
\u00ab O\u00f9 suis-je ?\u2026 Mon br\u00fblot ! \u00e0 la voile ! \u00e0 la rame !
\nFr\u00e8res, Missolonghi fumante nous r\u00e9clame,
\nLes turcs ont investi ses remparts g\u00e9n\u00e9reux.
\nRenvoyons leurs vaisseaux \u00e0 leurs villes lointaines,
\nEt que ma torche, \u00f4 capitaines !
\nSoit un phare pour vous, soit un foudre pour eux !<\/p>\n
\u00ab Partons ! Adieu Corinthe et son haut promontoire,
\nMers dont chaque rocher porte un nom de victoire,
\n\u00c9cueils de l\u2019Archipel sur tous les flots sem\u00e9s,
\nBelles \u00eeles, des cieux et du printemps ch\u00e9ries,
\nQui le jour paraissez des corbeilles fleuries,
\nLa nuit, des vases parfum\u00e9s.<\/p>\n
\u00ab Adieu, fi\u00e8re patrie, Hydra, Sparte nouvelle !
\nTa jeune libert\u00e9 par des chants se r\u00e9v\u00e8le ;
\nDes m\u00e2ts voilent tes murs, ville de matelots.
\nAdieu ! j\u2019aime ton \u00eele o\u00f9 notre espoir se fonde,
\nTes gazons caress\u00e9s par l\u2019onde,
\nTes rocs battus d\u2019\u00e9clairs et rong\u00e9s par les flots.<\/p>\n
\u00ab Fr\u00e8res, si je reviens, Missolonghi sauv\u00e9e,
\nQu\u2019une \u00e9glise nouvelle au Christ soit \u00e9lev\u00e9e.
\nSi je meurs, si je tombe en la nuit sans r\u00e9veil,
\nSi je verse le sang qui me reste \u00e0 r\u00e9pandre,
\nDans une terre libre allez porter ma cendre,
\nEt creusez ma tombe au soleil !<\/p>\n
\u00ab Missolonghi ! \u2014 Les turcs ! \u2014 Chassons, \u00f4 camarades,
\nLeurs canons de ses forts, leurs flottes de ses rades.
\nBr\u00fblons le capitan sous son triple canon.
\nAllons ! que des br\u00fblots l\u2019ongle ardent se pr\u00e9pare.
\nSur sa nef, si je m\u2019en empare,
\nC\u2019est en lettres de feu que j\u2019\u00e9crirai mon nom.<\/p>\n
\u00ab Victoire ! amis\u2026 \u2014 \u00d4 ciel ! de mon esquif agile
\nUne bombe en tombant brise le pont fragile\u2026
\nIl \u00e9clate, il tournoie, il s\u2019ouvre aux flots amers !
\nMa bouche crie en vain, par les vagues couverte !
\nAdieu ! je vais trouver mon linceul d\u2019algue verte,
\nMon lit de sable au fond des mers.<\/p>\n
\u00ab Mais non ! je me r\u00e9veille enfin !\u2026 Mais quel myst\u00e8re ?
\nQuel r\u00eave affreux !\u2026 mon bras manque \u00e0 mon cimeterre.
\nQuel est donc pr\u00e8s de moi ce sombre \u00e9pouvantail ?
\nQu\u2019entends-je au loin ?\u2026 des ch\u0153urs\u2026 sont-ce des voix de femmes ?
\nDes chants murmur\u00e9s par des \u00e2mes ?
\nCes concerts !\u2026 suis-je au ciel ?\u2026 \u2014 Du sang !\u2026 c\u2019est le s\u00e9rail ! \u00bb<\/p>\n
IV<\/p>\n
LA DEUXI\u00c8ME VOIX.<\/p>\n
\u00ab Oui, Canaris, tu vois le s\u00e9rail, et ma t\u00eate
\nArrach\u00e9e au cercueil pour orner cette f\u00eate.
\nLes turcs m\u2019ont poursuivi sous mon tombeau glac\u00e9.
\nVois ! ces os dess\u00e9ch\u00e9s sont leur d\u00e9pouille opime.
\nVoil\u00e0 de Botzaris ce qu\u2019au sultan sublime
\nLe ver du s\u00e9pulcre a laiss\u00e9 !<\/p>\n
\u00ab \u00c9coute : Je dormais dans le fond de ma tombe,
\nQuand un cri m\u2019\u00e9veilla : Missolonghi succombe !
\nJe me l\u00e8ve \u00e0 demi dans la nuit du tr\u00e9pas ;
\nJ\u2019entends des canons sourds les tonnantes vol\u00e9es,
\nLes clameurs aux clameurs m\u00eal\u00e9es,
\nLes chocs fr\u00e9quents du fer, le bruit press\u00e9 des pas.<\/p>\n
\u00ab J\u2019entends, dans le combat qui remplissait la ville,
\nDes voix crier : \u00ab D\u00e9fends d\u2019une horde servile,
\n\u00ab Ombre de Botzaris, tes grecs infortun\u00e9s ! \u00bb
\nEt moi, pour m\u2019\u00e9chapper, luttant dans les t\u00e9n\u00e8bres,
\nJ\u2019achevais de briser sur les marbres fun\u00e8bres
\nTous mes ossements d\u00e9charn\u00e9s.<\/p>\n
\u00ab Soudain, comme un volcan, le sol s\u2019embrase et gronde\u2026 \u2014
\nTout se tait ; et mon \u0153il, ouvert pour l\u2019autre monde,
\nVoit ce que nul vivant n\u2019e\u00fbt pu voir de ses yeux.
\nDe la terre, des flots, du sein profond des flammes,
\nS\u2019\u00e9chappaient des tourbillons d\u2019\u00e2mes
\nQui tombaient dans l\u2019ab\u00eeme ou s\u2019envolaient aux cieux.<\/p>\n
\u00ab Les musulmans vainqueurs dans ma tombe fouill\u00e8rent ;
\nIls m\u00eal\u00e8rent ma t\u00eate aux v\u00f4tres qu\u2019ils souill\u00e8rent.
\nDans le sac du tartare on les jeta sans choix.
\nMon corps d\u00e9capit\u00e9 tressaillit d\u2019all\u00e9gresse ;
\nIl me semblait, ami, pour la Croix et la Gr\u00e8ce
\nMourir une seconde fois.<\/p>\n
\u00ab Sur la terre aujourd\u2019hui notre destin s\u2019ach\u00e8ve.
\nStamboul, pour contempler cette moisson du glaive,
\nVile esclave, s\u2019\u00e9meut du Fanar aux Sept-Tours ;
\nEt nos t\u00eates, qu\u2019on livre aux publiques ris\u00e9es,
\nSur l\u2019impur s\u00e9rail expos\u00e9es,
\nRepaissent le sultan, convive des vautours !<\/p>\n
\u00ab Voil\u00e0 tous nos h\u00e9ros ! Costas le palicare ;
\nChristo, du mont Olympe ; Hellas, des mers d\u2019Icare ;
\nKitzos, qu\u2019aimait Byron, le po\u00ebte immortel ;
\nEt cet enfant des monts, notre ami, notre \u00e9mule,
\nMayer, qui rapportait aux fils de Thrasybule
\nLa fl\u00e8che de Guillaume Tell.<\/p>\n
\u00ab Mais ces morts inconnus, qui dans nos rangs sto\u00efques
\nConfondent leurs fronts vils \u00e0 des fronts h\u00e9ro\u00efques,
\nCe sont des fils maudits d\u2019Eblis et de Satan,
\nDes turcs, obscur troupeau, foule au sabre asservie,
\nEsclaves dont on prend la vie,
\nQuand il manque une t\u00eate au compte du sultan.<\/p>\n
\u00ab Semblable au Minotaure invent\u00e9 par nos p\u00e8res,
\nUn homme est seul vivant dans ces hideux repaires,
\nQui montrent nos lambeaux aux peuples \u00e0 genoux ;
\nCar les autres t\u00e9moins de ces f\u00eates f\u00e9tides,
\nSes eunuques impurs, ses muets homicides,
\nAmi, sont aussi morts que nous.<\/p>\n
\u00ab Quels sont ces cris ?\u2026 \u2014 C\u2019est l\u2019heure o\u00f9 ses plaisirs inf\u00e2mes
\nOnt r\u00e9clam\u00e9 nos s\u0153urs, nos filles et nos femmes.
\nCes fleurs vont se fl\u00e9trir \u00e0 son souffle inhumain.
\nLe tigre imp\u00e9rial, rugissant dans sa joie,
\nTour \u00e0 tour compte chaque proie,
\nNos vierges cette nuit, et nos t\u00eates demain ! \u00bb<\/p>\n
V<\/p>\n
LA TROISI\u00c8ME VOIX.<\/p>\n
\u00ab \u00d4 mes fr\u00e8res, Joseph, \u00e9v\u00eaque, vous salue.
\nMissolonghi n\u2019est plus ! \u00c0 sa mort r\u00e9solue,
\nElle a fui la famine et son venin rongeur.
\nEnveloppant les turcs dans son malheur supr\u00eame,
\nFormidable victime, elle a mis elle-m\u00eame
\nLa flamme \u00e0 son b\u00fbcher vengeur.<\/p>\n
\u00ab Voyant depuis vingt jours notre ville affam\u00e9e,
\nJ\u2019ai cri\u00e9 : \u00ab Venez tous, il est temps, peuple, arm\u00e9e !
\n\u00ab Dans le saint sacrifice il faut nous dire adieu.
\n\u00ab Recevez de mes mains, \u00e0 la table c\u00e9leste,
\n\u00ab Le seul aliment qui nous reste,
\n\u00ab Le pain qui nourrit l\u2019\u00e2me et la transforme en Dieu ! \u00bb<\/p>\n
\u00ab Quelle communion ! Des mourants immobiles,
\nCherchant l\u2019hostie offerte \u00e0 leurs l\u00e8vres d\u00e9biles,
\nDes soldats d\u00e9faillants, mais encor redout\u00e9s,
\nDes femmes, des vieillards, des vierges d\u00e9sol\u00e9es,
\nEt sur le sein fl\u00e9tri des m\u00e8res mutil\u00e9es,
\nDes enfants de sang allait\u00e9s !<\/p>\n
\u00ab La nuit vint, on partit. Mais les turcs dans les ombres
\nAssi\u00e9g\u00e8rent bient\u00f4t nos morts et nos d\u00e9combres.
\nMon \u00e9glise s\u2019ouvrit \u00e0 leurs pas inquiets.
\nSur un d\u00e9bris d\u2019autel, leur derni\u00e8re conqu\u00eate,
\nUn sabre fit rouler ma t\u00eate\u2026
\nJ\u2019ignore quelle main me frappa : je priais.<\/p>\n
\u00ab Fr\u00e8res, plaignez Mahmoud ! N\u00e9 dans sa loi barbare,
\nDes hommes et de Dieu son pouvoir le s\u00e9pare.
\nSon aveugle regard ne s\u2019ouvre pas au ciel.
\nSa couronne fatale, et toujours chancelante,
\nPorte \u00e0 chaque fleuron une t\u00eate sanglante ;
\nEt peut-\u00eatre il n\u2019est pas cruel !<\/p>\n
\u00ab Le malheureux, en proie aux terreurs implacables,
\nPerd pour l\u2019\u00e9ternit\u00e9 ses jours irr\u00e9vocables.
\nRien ne marque pour lui les matins et les soirs.
\nToujours l\u2019ennui ! Semblable aux idoles qu\u2019ils dorent,
\nSes esclaves de loin l\u2019adorent,
\nEt le fouet d\u2019un spahi r\u00e8gle leurs encensoirs.<\/p>\n
\u00ab Mais pour vous tout est joie, honneur, f\u00eate, victoire.
\nSur la terre vaincus, vous vaincrez dans l\u2019histoire.
\nFr\u00e8res, Dieu vous b\u00e9nit sur le s\u00e9rail fumant.
\nVos gloires par la mort ne sont pas \u00e9touff\u00e9es ;
\nVos t\u00eates sans tombeaux deviennent vos troph\u00e9es ;
\nVos d\u00e9bris sont un monument.<\/p>\n
\u00ab Que l\u2019apostat surtout vous envie ! Anath\u00e8me
\nAu chr\u00e9tien qui souilla l\u2019eau sainte du bapt\u00eame !
\nSur le livre de vie en vain il fut compt\u00e9 ;
\nNul ange ne l\u2019attend dans les cieux o\u00f9 nous sommes ;
\nEt son nom, ex\u00e9cr\u00e9 des hommes,
\nSera, comme un poison, des bouches rejet\u00e9.<\/p>\n
\u00ab Et toi, chr\u00e9tienne Europe, entends nos voix plaintives.
\nJadis, pour nous sauver, saint-Louis vers nos rives
\nE\u00fbt de ses chevaliers guid\u00e9 l\u2019arri\u00e8re-ban.
\nChoisis enfin, avant que ton Dieu ne se l\u00e8ve,
\nDe J\u00e9sus et d\u2019Omar, de la croix et du glaive,
\nDe l\u2019aur\u00e9ole et du turban. \u00bb<\/p>\n
VI<\/p>\n
Oui, Botzaris, Joseph, Canaris, ombres saintes,
\nElle entendra vos voix, par le tr\u00e9pas \u00e9teintes ;
\nElle verra le signe empreint sur votre front ;
\nEt, soupirant ensemble un chant expiatoire,
\n\u00c0 vos d\u00e9bris sanglants portant leur double gloire,
\nSur la harpe et le luth les deux Gr\u00e8ces diront :<\/p>\n
\u00ab H\u00e9las ! vous \u00eates saints et vous \u00eates sublimes,
\nConfesseurs, demi-dieux, fraternelles victimes !
\nVotre bras aux combats s\u2019est longtemps signal\u00e9 ;
\nMorts, vous \u00eates tous trois souill\u00e9s par des mains viles.
\nVoici votre Calvaire apr\u00e8s vos Thermopyles ;
\nPour tous les d\u00e9vouements votre sang a coul\u00e9.<\/p>\n
\u00ab Ah ! si l\u2019Europe en deuil, qu\u2019un sang si pur menace,
\nNe suit jusqu\u2019au s\u00e9rail le chemin qu\u2019il lui trace,
\nLe Seigneur la r\u00e9serve \u00e0 d\u2019amers repentirs.
\nMarin, pr\u00eatre, soldat, nos autels vous demandent,
\nCar l\u2019Olympe et le Ciel \u00e0 la fois vous attendent,
\nPl\u00e9iade de h\u00e9ros ! trinit\u00e9 de martyrs ! \u00bb<\/p>\n
Juin 1826.<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[312],"poems-book":[311],"poemes-theme":[],"poete":[206],"class_list":["post-4330","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-312","poems-book-les-orientales","poete-victor-hugo"],"yoast_head":"\n