Oui, les riches aspects et des champs et de l\u2019onde
\nD\u2019int\u00e9ressans tableaux sont la source f\u00e9conde :
\nOui, toujours je revois avec un plaisir pur
\nDans l\u2019azur de ces lacs briller ce ciel d\u2019azur,
\nCes fleuves s\u2019\u00e9pancher en nappes transparentes,
\nCes gazons serpenter le long des eaux errantes,
\nSe noircir ces for\u00eats et jaunir les moissons,
\nEn de rians bassins s\u2019enfoncer ces vallons,
\nLes monts porter les cieux sur leurs t\u00eates hautaines
\nEt s\u2019\u00e9tendre \u00e0 leurs pieds l\u2019immensit\u00e9 des plaines ;
\nTandis que, colorant tous ces tableaux divers,
\nLe soleil marche en pompe autour de l\u2019univers.
\nHeureux qui, contemplant cette sc\u00e8ne imposante,
\nJouit de ses beaut\u00e9s ! Plus heureux qui les chante !
\nPour lui tout s\u2019embellit ; il rassemble \u00e0 son choix
\nLes agr\u00e9mens \u00e9pars et des champs et des bois,
\nEt dans ses vers brillans, rivaux de la nature,
\nAinsi que des objets, jouit de leur peinture.
\nMais loin ces \u00e9crivains dont le vers ennuyeux
\nNous dit ce que cent fois on a dit encor mieux !
\nInsipides rimeurs ! N\u2019avez-vous pas encore
\nEpuis\u00e9, dites-moi, tous les parfums de Flore ?
\nEntendrai-je toujours les bonds de vos troupeaux ?
\nFaut-il toujours dormir au bruit de vos ruisseaux ?
\nZ\u00e9phir n\u2019est-il point las de caresser la rose,
\nDe ses jeunes boutons depuis long-temps \u00e9close ?
\nEt l\u2019\u00e9cho de vos vers ne peut-il une fois
\nLaisser dormir en paix les \u00e9chos de nos bois ?
\nPeut-on \u00eatre si pauvre, en chantant la nature ?
\nOh ! Que, plus vari\u00e9, moins vague en sa peinture,
\nHorace nous d\u00e9crit en vers d\u00e9licieux
\nCe p\u00e2le peuplier, ce pin audacieux,
\nEnsemble mariant leurs rameaux frais et sombres,
\nEt pr\u00eatant au buveur l\u2019hospice de leurs ombres ;
\nTandis qu\u2019un clair ruisseau, se h\u00e2tant dans son cours,
\nFuit, roule et de son lit abr\u00e8ge les d\u00e9tours !
\nLa nature en ses vers semble toujours nouvelle,
\nEt vos vers, en naissant, sont d\u00e9j\u00e0 vieux comme elle.
\nAh ! C\u2019est que, pour les peindre, il faut aimer les champs !
\nMais souvent, insensible \u00e0 leurs charmes touchans,
\nDes rimeurs citadins la muse peu champ\u00eatre
\nLes peint sans les aimer, les peint sans les conno\u00eetre ;
\nA peine ils ont go\u00fbt\u00e9 la paix de leur s\u00e9jour,
\nLa fra\u00eecheur d\u2019un beau soir, ou l\u2019aube d\u2019un beau jour.
\nAussi lisez leurs vers ; on conno\u00eet \u00e0 leur style
\nDans ces peintres des champs les amis de la ville.
\nVoyez-les prodiguer, toujours riches de mots,
\nL\u2019\u00e9meraude des pr\u00e9s et le cristal des flots.
\nL\u2019aurore, sans briller sur un tr\u00f4ne d\u2019opale,
\nNe peut point \u00e9clairer la rive orientale ;
\nLe pourpre et le saphir forment ses v\u00eatemens.
\nR\u00e9pand-elle des fleurs ? Ce sont des diamans !
\nIls vont puiser \u00e0 Tyr, vont chercher au Potose,
\nLe teint de la jonquille et celui de la rose.
\nAinsi, d\u2019or et d\u2019argent, de perles, de rubis,
\nDe la simple nature ils chargent les habits,
\nEt, croyant l\u2019embellir, leur main la d\u00e9figure.
\nPuisque la po\u00ebsie est s\u0153ur de la peinture,
\nEcoutez de Zeuxis ces mots trop peu connus.
\nUn artiste novice osoit peindre V\u00e9nus.
\nCe n\u2019\u00e9toient point ses traits et ses gr\u00e2ces touchantes,
\nD\u2019un buste harmonieux les rondeurs \u00e9l\u00e9gantes,
\nCes contours d\u2019un beau sein, ces bras voluptueux ;
\nCe n\u2019\u00e9toit point V\u00e9nus : son pinceau fastueux
\nAvoit prodigu\u00e9 l\u2019or, l\u2019argent, les pierreries,
\nEt Cypris se perdoit sous d\u2019amples draperies.
\nQue fais-tu, malheureux ? Dit Zeuxis irrit\u00e9 ;
\nTu nous peins la richesse, et non pas la beaut\u00e9 !
\nRimeur sans go\u00fbt, ce mot vous regarde vous-m\u00eame :
\nJe le r\u00e9p\u00e8te, il faut peindre ce que l\u2019on aime.
\nN\u2019imitez pas pourtant ces auteurs trop soigneux,
\nQui, des beaut\u00e9s des champs amans minutieux,
\nPr\u00e9f\u00e9rant dans leurs vers Linn\u00e9us \u00e0 Virgile,
\nProdiguent des objets un d\u00e9tail inutile ;
\nSur le plus vil insecte \u00e9puisent leurs pinceaux,
\nEt la loupe \u00e0 la main composent leurs tableaux.
\nC\u2019est un peintre sans go\u00fbt, dont le soin ridicule,
\nEn peignant une femme, imite avec scrupule
\nSes ongles, ses cheveux, les taches de son sein.
\nVous, peignez plus en grand. Au retour du matin
\nAvez-vous quelquefois, du sommet des montagnes,
\nEmbrass\u00e9 d\u2019un coup-d\u2019\u0153il la sc\u00e8ne des campagnes,
\nLes fleuves, les moissons, les vallons, les coteaux,
\nLes bois, les champs, les pr\u00e9s blanchis par les troupeaux,
\nEt, dans l\u2019enfoncement de l\u2019horizon bleu\u00e2tre,
\nDe ces monts fugitifs le long amphith\u00e9\u00e2tre ?
\nVoil\u00e0 votre mod\u00e8le. Imitez dans vos vers
\nCes masses de beaut\u00e9s et ces groupes divers.
\nJe sais qu\u2019un peintre adroit du fond d\u2019un paysage
\nDe quelque objet saillant peut d\u00e9tacher l\u2019image ;
\nMais ne choisissez point ces objets au hasard ;
\nPour la belle nature \u00e9puisez tout votre art.
\nCependant laissez croire \u00e0 la foule grossi\u00e8re
\nQue la belle nature est toujours r\u00e9guli\u00e8re :
\nCes arbres arrondis, droits et majestueux,
\nPeignez-les, j\u2019y consens. Mais ce tronc tortueux,
\nQui, bizarre en sa masse, informe en sa parure,
\nEt jetant au hasard des touffes de verdure,
\nEtend ses bras pendans sur des rochers d\u00e9serts,
\nDans ses brutes beaut\u00e9s m\u00e9rite aussi vos vers.
\nJusque dans ses horreurs la nature int\u00e9resse.
\nNature, \u00f4 s\u00e9duisante et sublime d\u00e9esse,
\nQue tes traits sont divers ! Tu fais na\u00eetre dans moi
\nOu les plus doux transports, ou le plus saint effroi.
\nTant\u00f4t, dans nos vallons, jeune, fra\u00eeche et brillante,
\nTu marches, et, des plis de ta robe flottante
\nSecouant la ros\u00e9e et versant les couleurs,
\nTes mains s\u00e8ment les fruits, la verdure et les fleurs :
\nLes rayons d\u2019un beau jour naissent de ton sourire ;
\nDe ton souffle l\u00e9ger s\u2019exhale le z\u00e9phire ;
\nEt le doux bruit des eaux, le doux concert des bois,
\nSont les accens divers de ta brillante voix.
\nTant\u00f4t, dans les d\u00e9serts, divinit\u00e9 terrible,
\nSur des sommets glac\u00e9s pla\u00e7ant ton tr\u00f4ne horrible,
\nLe front ceint de vieux pins s\u2019entrechoquant dans l\u2019air,
\nDes torrens \u00e9cumeux battent tes flancs ; l\u2019\u00e9clair
\nSort de tes yeux ; ta voix est la foudre qui gronde
\nEt du bruit des volcans \u00e9pouvante le monde.
\nOh ! Qui pourra saisir dans leur vari\u00e9t\u00e9
\nDe tes riches aspects la changeante beaut\u00e9 ?
\nQui peindra d\u2019un ton vrai tes ouvrages sublimes,
\nDepuis les monts altiers jusqu\u2019aux profonds abymes ;
\nDepuis ces bois pompeux dans les airs \u00e9gar\u00e9s,
\nJusqu\u2019\u00e0 la violette, humble amante des pr\u00e9s ?
\nQuelquefois, oubliant nos simples paysages,
\nCherchez sous d\u2019autres cieux de plus grandes images :
\nPassez les mers ; volez aux lieux o\u00f9 le soleil
\nDonne aux quatre saisons un plus riche appareil.
\nSous le ciel \u00e9clatant de cette ardente z\u00f4ne
\nMontrez-nous l\u2019Or\u00e9noque et l\u2019immense Amazone,
\nQui, fiers enfans des monts, nobles rivaux des mers,
\nEt baignant la moiti\u00e9 de ce vaste univers,
\nEpuisent, pour former les tr\u00e9sors de leur onde,
\nLes plus vastes sommets qui dominent le monde ;
\nBaignent d\u2019oiseaux brillans un innombrable essaim,
\nDe masses de verdure enrichissent leur sein :
\nTant\u00f4t, se d\u00e9ployant avec magnificence,
\nVoyagent lentement, et marchent en silence ;
\nTant\u00f4t avec fracas pr\u00e9cipitent leurs flots,
\nDe leurs mugissemens fatiguent les \u00e9chos,
\nEt semblent, \u00e0 leur poids, \u00e0 leur bruyant tonnerre,
\nPlut\u00f4t tomber des cieux que rouler sur la terre.
\nPeignez de ces beaux lieux les oiseaux et les fleurs,
\nO\u00f9 le ciel prodigua le luxe des couleurs ;
\nDe ces vastes for\u00eats l\u2019immensit\u00e9 profonde,
\nNoires comme la nuit, vieilles comme le monde ;
\nCes bois ind\u00e9pendans, ces champs abandonn\u00e9s ;
\nCes vergers, du hasard enfans d\u00e9sordonn\u00e9s ;
\nCes troupeaux sans pasteurs, ces moissons sans culture ;
\nEnfin cette imposante et sublime nature,
\nPr\u00e8s de qui l\u2019Apennin n\u2019est qu\u2019un humble coteau,
\nNos for\u00eats des buissons, le Danube un ruisseau.
\nTant\u00f4t de ces beaux lieux, de ces plaines f\u00e9condes,
\nPortez-nous dans les champs sans verdure, sans ondes,
\nD\u2019o\u00f9 s\u2019exile la vie et la f\u00e9condit\u00e9.
\nPeignez-nous, dans leur triste et morne aridit\u00e9,
\nDes sables africains l\u2019espace solitaire,
\nQu\u2019un limpide ruisseau jamais ne d\u00e9salt\u00e8re :
\nQue l\u2019ardeur du climat, la soif de ces d\u00e9serts,
\nEmbrase vos tableaux et br\u00fble dans vos vers ;
\nQue l\u2019hydre \u00e9pouvantable \u00e0 longs plis les sillonne ;
\nQue, gonfl\u00e9 du poison dont tout son sang bouillonne,
\nL\u2019affreux dragon s\u2019y dresse, et de son corps vermeil
\nAllume les couleurs aux rayons du soleil.
\nLivrez \u00e0 l\u2019ouragan cette ar\u00eane mouvante ;
\nQue le tigre et l\u2019hy\u00e8ne y portent l\u2019\u00e9pouvante,
\nEt que du fier lion la rugissante voix
\nProclame le courroux du monarque des bois.
\nTant\u00f4t vous nous portez aux limites du monde,
\nO\u00f9 l\u2019hiver tient sa cour, o\u00f9 l\u2019aquilon qui gronde
\nSans cesse fait partir de son tr\u00f4ne orageux
\nEt le givre piquant et les flocons neigeux,
\nEt des frimats durcis les balles bondissantes,
\nSur la terre sonore au loin retentissantes.
\nTracez toute l\u2019horreur de ce ciel rigoureux ;
\nQue tout le corps frissonne \u00e0 ces r\u00e9cits affreux.
\nMais ces lieux ont leur pompe et leur beaut\u00e9 sauvage :
\nDu palais des frimats pr\u00e9sentez-nous l\u2019image ;
\nCes prismes color\u00e9s ; ce luxe des hivers,
\nQui, se jouant aux yeux en cent reflets divers,
\nBrise des traits du jour les fl\u00e8ches transparentes ;
\nSe suspend aux rochers en aiguilles brillantes,
\nTremble sur les sapins en mobiles cristaux ;
\nD\u2019une \u00e9corce de glace entoure les roseaux ;
\nRecouvre les \u00e9tangs, les lacs, les mers profondes,
\nEt change en bloc d\u2019azur leurs immobiles ondes.
\nEblouissant d\u00e9sert ! Brillante immensit\u00e9,
\nO\u00f9, sur son char glissant l\u00e9g\u00e8rement port\u00e9,
\nLe rapide lapon court, vole, et de ses rennes,
\nCoursiers de ces climats, laisse flotter les r\u00eanes.
\nAinsi vous parcourez mille sites divers.
\nMais bient\u00f4t, revenu dans des climats plus chers,
\nPlus doux dans leur \u00e9t\u00e9, plus doux dans leur froidure,
\nEt d\u2019un ciel sans rigueur molle temp\u00e9rature,
\nVous nous rendez nos pr\u00e9s, nos bois, nos arbrisseaux,
\nLes nids de nos buissons, le bruit de nos ruisseaux ;
\nNos fruits qu\u2019un teint moins vif plus doucement colore ;
\nNotre simple Pal\u00e8s, notre modeste Flore ;
\nEt, pauvre de couleurs, mais riche de sa voix,
\nLe rossignol encore enchantera nos bois.
\nMais n\u2019allez pas non plus toujours peindre et d\u00e9crire :
\nDans l\u2019art d\u2019int\u00e9resser consiste l\u2019art d\u2019\u00e9crire.
\nSouvent dans vos tableaux placez des spectateurs ;
\nSur la sc\u00e8ne des champs amenez des acteurs :
\nCet art de l\u2019int\u00e9r\u00eat est la source f\u00e9conde.
\nOui, l\u2019homme aux yeux de l\u2019homme est l\u2019ornement du monde :
\nLes lieux les plus rians sans lui nous touchent peu ;
\nC\u2019est un temple d\u00e9sert qui demande son dieu.
\nAvec lui mouvement, plaisir, ga\u00eet\u00e9, culture ;
\nTout rena\u00eet, tout revit : ainsi qu\u2019\u00e0 la nature,
\nLa pr\u00e9sence de l\u2019homme est n\u00e9cessaire aux arts.
\nC\u2019est lui dans vos tableaux que cherchent nos regards.
\nPeuplez donc ces coteaux de jeunes vendangeuses,
\nCes vallons de bergers, et ces eaux de baigneuses,
\nQui, timides, \u00e0 peine osant aux flots discrets
\nConfier le tr\u00e9sor de leurs charmes secrets,
\nSemblent, en tressaillant dans leurs rayeux extr\u00eames,
\nCraindre leurs propres yeux, et rougir d\u2019elles-m\u00eames ;
\nTandis que, les suivant sous le cristal de l\u2019eau,
\nUn faune du feuillage entr\u2019ouvre le rideau.
\nQue si l\u2019homme est absent de vos tableaux rustiques,
\nQuel peuple d\u2019animaux sauvages, domestiques,
\nCourageux ou craintifs, rebelles ou soumis,
\nEsclaves patiens ou g\u00e9n\u00e9reux amis,
\nDont le lait vous nourrit, dont vous filez la laine,
\nD\u2019acteurs int\u00e9ressans vient occuper la sc\u00e8ne !
\nCeux qui de Wouvermans exer\u00e7oient les pinceaux,
\nQui du riant Berghem animoient les tableaux,
\nNe vous disent-ils rien ? La lyre du po\u00ebte
\nNe peut-elle du peintre \u00e9galer la palette ?
\nAh ! Soyez peintre aussi ! Venez ; \u00e0 votre voix
\nLes h\u00f4tes de la plaine et des monts et des bois
\nS\u2019en vont donner la vie au plus froid paysage.
\nL\u00e0, d\u00e8s qu\u2019un vent l\u00e9ger fait fr\u00e9mir le feuillage,
\nAussi tremblant que lui, le timide chevreuil
\nFuit, plus prompt que l\u2019\u00e9clair, plus rapide que l\u2019\u0153il :
\nIci, des pr\u00e9s fleuris paissant l\u2019herbe abondante,
\nLa vache gonfle en paix sa mamelle pendante,
\nEt son fol\u00e2tre enfant se joue \u00e0 son c\u00f4t\u00e9.
\nPlus loin, fier de sa race et s\u00fbr de sa beaut\u00e9,
\nS\u2019il entend ou le cor ou le cri des cavales,
\nDe son s\u00e9rail nombreux hennissantes rivales,
\nDu rempart \u00e9pineux qui borde le vallon,
\nIndocile, inquiet, le fougueux \u00e9talon
\nS\u2019\u00e9chappe, et, libre enfin, bondissant et superbe,
\nTant\u00f4t d\u2019un pied l\u00e9ger \u00e0 peine effleure l\u2019herbe,
\nTant\u00f4t demande aux vents les objets de ses feux ;
\nTant\u00f4t vers la fra\u00eecheur d\u2019un bain voluptueux,
\nFier, relevant ses crins que le z\u00e9phir d\u00e9ploie,
\nVole et fr\u00e9mit d\u2019orgueil, de jeunesse et de joie :
\nSes pas dans tous vos sens retentissent encor.
\nVoulez-vous d\u2019int\u00e9r\u00eats un plus riche tr\u00e9sor ?
\nDans tous ces animaux peignez les m\u0153urs humaines ;
\nDonnez-leur notre espoir, nos plaisirs et nos peines,
\nEt par nos passions rapprochez-les de nous.
\nEn vain le grand Buffon, de leur gloire jaloux,
\nPeu d\u2019accord avec soi dans sa prose divine,
\nVoulut ne voir en eux qu\u2019une adroite machine,
\nQu\u2019une argile mouvante, et d\u2019aveugles ressorts
\nD\u2019une grossi\u00e8re vie organisant leurs corps :
\nBuffon les peint ; chacun de sa main immortelle
\nDu feu de Prom\u00e9th\u00e9e obtint une \u00e9tincelle :
\nLe chien eut la tendresse et la fid\u00e9lit\u00e9,
\nLe b\u0153uf, la patience et la docilit\u00e9 ;
\nEt fier de porter l\u2019homme, et sensible \u00e0 la gloire,
\nLe coursier partagea l\u2019orgueil de la victoire.
\nAinsi chaque animal, r\u00e9tabli dans ses droits,
\nLui dut un caract\u00e8re et des m\u0153urs et des lois.
\nMais que dis-je ? D\u00e9j\u00e0 l\u2019auguste po\u00ebsie
\nAvoit donn\u00e9 l\u2019exemple \u00e0 la philosophie.
\nC\u2019est elle qui toujours, dans ses riches tableaux,
\nUnit les dieux \u00e0 l\u2019homme, et l\u2019homme aux animaux.
\nVoyez-vous dans Hom\u00e8re, aux si\u00e8cles po\u00ebtiques,
\nLes h\u00e9ros haranguant leurs coursiers h\u00e9ro\u00efques ?
\nUlysse est de retour, \u00f4 spectacle touchant !
\nSon chien le reconno\u00eet, et meurt en le l\u00e9chant.
\nEt toi, Virgile, et toi, trop \u00e9loquent Lucr\u00e8ce,
\nAux m\u0153urs des animaux que votre art int\u00e9resse !
\nAvec le laboureur je d\u00e9t\u00e8le, en pleurant,
\nLe taureau qui g\u00e9mit sur son fr\u00e8re expirant.
\nLes chefs d\u2019un grand troupeau se d\u00e9clarent la guerre :
\nAu bruit dont leurs d\u00e9bats font retentir la terre,
\nMon \u0153il \u00e9pouvant\u00e9 ne voit plus deux taureaux ;
\nCe sont deux souverains, ce sont deux fiers rivaux,
\nArm\u00e9s pour un empire, arm\u00e9s pour une H\u00e9l\u00e8ne,
\nBr\u00fblant d\u2019ambition, enflamm\u00e9s par la haine.
\nTous deux, le front baiss\u00e9, s\u2019entrechoquent ; tous deux,
\nDe leur large fanon battant leur cou nerveux,
\nMugissent de douleur, d\u2019amour et de vengeance.
\nLe vaste olympe en gronde, et la foule en silence
\nAttend, int\u00e9ress\u00e9e \u00e0 ces sanglans assauts,
\nA qui doit demeurer l\u2019empire des troupeaux.
\nVoulez-vous un tableau d\u2019un plus doux caract\u00e8re ?
\nRegardez la genisse, inconsolable m\u00e8re :
\nH\u00e9las ! Elle a perdu le fruit de ses amours !
\nDe la noire for\u00eat parcourant les d\u00e9tours,
\nSes longs mugissemens en vain le redemandent.
\nA ses cris, que les monts, que les rochers lui rendent,
\nLui seul ne r\u00e9pond point ; l\u2019ombre, les frais ruisseaux,
\nRoulant sur des cailloux leurs diligentes eaux,
\nLa saussaie encor fra\u00eeche et de pluie arros\u00e9e,
\nL\u2019herbe o\u00f9 tremblent encor les gouttes de ros\u00e9e ;
\nRien ne la touche plus : elle va mille fois
\nEt du bois \u00e0 l\u2019\u00e9table, et de l\u2019\u00e9table au bois ;
\nS\u2019en \u00e9loigne plaintive, y revient \u00e9plor\u00e9e,
\nEt s\u2019en retourne enfin, seule et d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9e.
\nQuel c\u0153ur n\u2019est point \u00e9mu de ses tendres regrets !
\nM\u00eame aux eaux, m\u00eame aux fleurs, m\u00eame aux arbres muets,
\nLa po\u00ebsie encore, avec art mensong\u00e8re,
\nNe peut-elle pr\u00eater une ame imaginaire ?
\nTout semble concourir \u00e0 cette illusion.
\nVoyez l\u2019eau caressante embrasser le gazon,
\nCes arbres s\u2019enlacer, ces vignes tortueuses
\nEmbrasser les ormeaux de leurs mains amoureuses,
\nEt, refusant les sucs d\u2019un terrain ennemi,
\nCes racines courir vers un sol plus ami.
\nCe mouvement des eaux et cet instinct des plantes
\nSuffit pour enhardir vos fictions brillantes ;
\nDonnez-leur donc l\u2019essor. Que le jeune bouton
\nEsp\u00e8re le z\u00e9phire, et craigne l\u2019aquilon ;
\nA ce lys alt\u00e9r\u00e9 versez l\u2019eau qu\u2019il implore :
\nFormez dans ses beaux ans l\u2019arbre docile encore :
\nQue ce tronc, enrichi de rameaux adopt\u00e9s,
\nAdmire son ombrage et ses fruits emprunt\u00e9s ;
\nEt, si le jeune cep prodigue son feuillage,
\nDemandez gr\u00e2ce au fer en faveur de son \u00e2ge.
\nAlors, dans ces objets croyant voir mes \u00e9gaux,
\nLa douce sympathie \u00e0 leurs biens, \u00e0 leurs maux,
\nTrouve mon c\u0153ur sensible, et votre heureuse adresse
\nMe surprend pour un arbre un moment de tendresse.
\nIl est d\u2019autres secrets : quelquefois \u00e0 nos yeux
\nD\u2019aimables souvenirs embellissent les lieux.
\nJ\u2019aime en vos vers ce riche et brillant paysage ;
\nMais si vous ajoutez : \u00ab L\u00e0 de mon premier \u00e2ge
\n\u00ab Coul\u00e8rent les momens ; l\u00e0 je sentis s\u2019ouvrir
\n\u00ab Mes yeux \u00e0 la lumi\u00e8re, et mon c\u0153ur au plaisir : \u00bb
\nAlors vous r\u00e9veillez un souvenir que j\u2019aime ;
\nAlors mon c\u0153ur revole au moment o\u00f9, moi-m\u00eame,
\nJ\u2019ai revu les beaux lieux qui m\u2019ont donn\u00e9 le jour.
\nO champs de la Limagne ! \u00f4 fortun\u00e9 s\u00e9jour !
\nH\u00e9las ! J\u2019y revolois apr\u00e8s vingt ans d\u2019absence :
\nA peine le mont-d\u2019or, levant son front immense,
\nDans un lointain obscur apparut \u00e0 mes yeux,
\nTout mon c\u0153ur tressaillit ; et la beaut\u00e9 des lieux,
\nEt les riches coteaux et la plaine riante,
\nMes yeux ne voyoient rien ; mon ame impatiente,
\nDes rapides coursiers accusant la lenteur,
\nAppeloit, imploroit ce lieu cher \u00e0 mon c\u0153ur.
\nJe le vis ; je sentis une joie inconnue :
\nJ\u2019allois, j\u2019errois ; par tout o\u00f9 je portois la vue,
\nEn foule s\u2019\u00e9levoient des souvenirs charmans.
\nVoici l\u2019arbre t\u00e9moin de mes amusemens :
\nC\u2019est ici que Z\u00e9phir de sa jalouse haleine
\nEffa\u00e7oit mes palais dessin\u00e9s sur l\u2019ar\u00e8ne :
\nC\u2019est l\u00e0 que le caillou, lanc\u00e9 dans le ruisseau,
\nGlissoit, sautoit, glissoit, et sautoit de nouveau.
\nUn rien m\u2019int\u00e9ressoit. Mais avec quelle ivresse
\nJ\u2019embrassois, je baignois de larmes de tendresse,
\nLe vieillard qui jadis guida mes pas tremblans,
\nLa femme dont le lait nourrit mes premiers ans,
\nEt le sage pasteur qui forma mon enfance !
\nSouvent je m\u2019\u00e9criois : t\u00e9moins de ma naissance,
\nT\u00e9moins de mes beaux jours, de mes premiers d\u00e9sirs,
\nBeaux lieux ! Qu\u2019avez-vous fait de mes premiers plaisirs ?
\nMais loin de mon sujet ce doux sujet m\u2019entra\u00eene.
\nVous donc, peintres des champs, animez chaque sc\u00e8ne !
\nPr\u00e9sentez-nous, au lieu d\u2019un site inanim\u00e9,
\nLes lieux que l\u2019on aima, ceux o\u00f9 l\u2019on fut aim\u00e9.
\nD\u2019autres fois, du contraste essayant la puissance,
\nDes asiles du vice \u00e0 ceux de l\u2019innocence
\nOpposez les tableaux terribles ou touchans,
\nEt des maux de la ville embellisez les champs.
\nDu haut de ces coteaux d\u2019o\u00f9 Paris nous d\u00e9couvre
\nSes temples, ses palais, ses d\u00f4mes et son louvre,
\nSur ces grands monumens arr\u00eatant vos regards,
\nL\u00e0 r\u00e8gnent, dites-vous, l\u2019opulence et les arts !
\nL\u00e0 le ciseau divin, la c\u00e9leste harmonie,
\nLes \u00e9crits immortels o\u00f9 s\u2019empreint le g\u00e9nie,
\nAmusent noblement la reine des cit\u00e9s.
\nMais bient\u00f4t, oubliant ces trompeuses beaut\u00e9s,
\nL\u00e0 r\u00e8gnent, direz-vous, l\u2019orgueil et la bassesse,
\nLes maux de la mis\u00e8re et ceux de la richesse :
\nL\u00e0, sans cesse attir\u00e9s des bouts de l\u2019univers,
\nFermentent \u00e0 la fois tous les vices divers :
\nL\u00e0, sombre et d\u00e9daignant les plaisirs l\u00e9gitimes,
\nLe d\u00e9go\u00fbt m\u00e8ne au vice, et l\u2019ennui veut des crimes :
\nL\u00e0 le noir suicide, \u00e9garant la raison,
\nAiguise le poignard et verse le poison :
\nL\u00e0 r\u00e8gne des la\u00efs la cohorte effr\u00e9n\u00e9e,
\nHonte du c\u00e9libat, fl\u00e9au de l\u2019hym\u00e9n\u00e9e :
\nL\u00e0, dans des murs infects, asiles d\u00e9vorans,
\nLa charit\u00e9 cruelle entasse les mourans :
\nL\u00e0 des fripons gag\u00e9s surveillent leurs complices,
\nEt le repos public est fond\u00e9 sur des vices :
\nL\u00e0 le p\u00e2le joueur, dans son antre infernal,
\nD\u2019un bras d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9 lance le d\u00e9 fatal.
\nQue d\u2019enfans au berceau d\u00e9laiss\u00e9s par leur m\u00e8re !
\nCombien n\u2019ont jamais vu le sourire d\u2019un p\u00e8re !
\nQue de crimes cach\u00e9s ! Que d\u2019obscures douleurs !
\nCombien coule de sang, combien coulent de pleurs !
\nLa nature en fr\u00e9mit. Mais bient\u00f4t vos images
\nNous rendent les ruisseaux, les gazons, les ombrages :
\nCe contraste puissant les embellit pour nous ;
\nL\u2019ombrage, les ruisseaux, les z\u00e9phirs sont plus doux ;
\nEt le c\u0153ur, que fl\u00e9trit ce s\u00e9jour d\u2019imposture,
\nRevient s\u2019\u00e9panouir au sein de la nature.
\nAinsi, lorsque Rousseau, dans ses bosquets ch\u00e9ris,
\nDu bout de son all\u00e9e apercevoit Paris ;
\n\u00ab De vices, de vertus effroyable m\u00e9lange !
\nParis ! Ville de bruit, de fum\u00e9e et de fange !
\nTrop heureux, disoit-il, qui peut loin de tes murs
\nFuir tes brouillards infects, et tes vices impurs ! \u00bb
\nEt soudain, revenant dans ses routes ch\u00e9ries,
\nIl promenoit en paix ses douces r\u00eaveries.
\nH\u00e9las ! Pourquoi faut-il que celui dont les chants
\nEnseignent l\u2019art d\u2019orner et d\u2019habiter les champs,
\nNe puisse encor jouir des objets qu\u2019il adore !
\nO champs, \u00f4 mes amis ! Quand vous verrai-je encore ?
\nQuand pourrai-je, tant\u00f4t go\u00fbtant un doux sommeil
\nEt des bons vieux auteurs amusant mon r\u00e9veil,
\nTant\u00f4t ornant sans art mes rustiques demeures,
\nTant\u00f4t laissant couler mes indolentes heures,
\nBoire l\u2019heureux oubli des soins tumultueux,
\nIgnorer les humains et vivre ignor\u00e9 d\u2019eux !
\nVous, cependant, semez des figures sans nombre ;
\nM\u00ealez le fort au doux et le riant au sombre.
\nQuels qu\u2019ils soient, aux objets conformez votre ton ;
\nAinsi que par les mots, exprimez par le son.
\nPeignez en vers l\u00e9gers l\u2019amant l\u00e9ger de Flore ;
\nQu\u2019un doux ruisseau murmure en vers plus doux encore.
\nEntend-on d\u2019un torrent les ondes bouillonner ?
\nLe vers tumultueux en roulant doit tonner.
\nQue d\u2019un pas lent et lourd le b\u0153uf fende la plaine ;
\nChaque syllabe p\u00e8se, et chaque mot se tra\u00eene.
\nMais si le daim l\u00e9ger bondit, vole et fend l\u2019air,
\nLe vers vole et le suit, aussi prompt que l\u2019\u00e9clair.
\nAinsi de votre chant la marche cadenc\u00e9e
\nImite l\u2019action et note la pens\u00e9e.
\nMais, malgr\u00e9 ces travaux, trop heureux si toujours
\nVous aviez \u00e0 chanter les beaux lieux, les beaux jours !
\nMais lorsque vous dictez des pr\u00e9ceptes rustiques,
\nC\u2019est l\u00e0 qu\u2019il faut ouvrir vos tr\u00e9sors po\u00ebtiques :
\nUn pr\u00e9cepte est aride ? Il le faut embellir ;
\nEnnuyeux ? L\u2019\u00e9gayer ; vulgaire ? L\u2019ennoblir.
\nQuelquefois, des le\u00e7ons interrompant la cha\u00eene,
\nSuspendez votre course ; et, reprenant haleine,
\nAu lecteur fatigu\u00e9 pr\u00e9sentez \u00e0 propos
\nD\u2019un \u00e9pisode heureux l\u2019agr\u00e9able repos.
\nHom\u00e8re, en d\u00e9crivant les soins du labourage,
\nOffre de ce pr\u00e9cepte une charmante image.
\nChaque fois que du b\u0153uf press\u00e9 de l\u2019aiguillon
\nLe conducteur, lass\u00e9, touche au bout du sillon,
\nChaque fois d\u2019un vin pur abreuv\u00e9 par son ma\u00eetre,
\nIl retourne ga\u00eement \u00e0 son labour champ\u00eatre.
\nAinsi, par la douceur de vos digressions,
\nFaites boire l\u2019oubli des aust\u00e8res le\u00e7ons ;
\nPuis, suivez votre course un instant suspendue,
\nEt de votre sujet parcourez l\u2019\u00e9tendue.
\nMais pourquoi ces conseils trac\u00e9s si longuement ?
\nAh ! Pour toute le\u00e7on j\u2019aurois d\u00fb seulement
\nDire, lisez Virgile : avec quelle harmonie
\nAux rustiques travaux il instruit l\u2019Ausonie !
\nDe la sc\u00e8ne des champs s\u2019il m\u2019offre le tableau,
\nQue ses pinceaux sont vrais ! Le limpide ruisseau,
\nO\u00f9 le berger pensif voit flotter son image,
\nRend moins fid\u00e8lement les fleurs de son rivage.
\nS\u2019il me peint les bergers, leurs amours, leurs concerts,
\nL\u2019\u00e2ge d\u2019or tout entier respire dans ses vers.
\nLisez Virgile : heureux qui sait go\u00fbter ses charmes !
\nMalheureux qui le lit sans verser quelques larmes !
\nLorsque sa voix si douce en des sons si touchans
\nS\u2019\u00e9crie : heureux vieillard, tu conserves tes champs !
\nCombien il m\u2019int\u00e9resse \u00e0 ce vieillard champ\u00eatre !
\nCe verger qu\u2019il planta, ce toit qui le vit na\u00eetre,
\nJ\u2019y crois \u00eatre avec lui ; le tendre tourtereau,
\nEt l\u2019amoureux ramier roucoulant sous l\u2019ormeau,
\nSur la saussaie en fleur l\u2019abeille qui bourdonne,
\nLes airs qu\u2019au haut des monts le bucheron fredonne,
\nCes bois, ces frais ruisseaux ! Ah ! Quel peintre eut jamais
\nDe plus douces couleurs et des tableaux plus vrais !
\nMais qu\u2019entends-je ? Quels sons ? Ah ! C\u2019est Gallus qui chante,
\nIl chante Lycoris, sa Lycoris absente.
\nSa voix pour Lycoris conjure les frimats
\nD\u2019\u00e9mousser leurs gla\u00e7ons sous ses pieds d\u00e9licats.
\nDieu du chant pastoral ! \u00f4 Virgile ! \u00f4 mon ma\u00eetre !
\nQuand je voulus chanter la nature champ\u00eatre,
\nJe l\u2019observai ; j\u2019errois avec des yeux ravis
\nDans les bois, dans les pr\u00e9s : je te lus et je vis
\nQue la nature et toi n\u2019\u00e9toient qu\u2019un. Ah ! Pardonne
\nSi, fier de ramasser des fleurs de ta couronne,
\nJ\u2019essayai d\u2019imiter tes tableaux ravissans !
\nQue ne puis-je les rendre ainsi que je les sens !
\nMais ils ont anim\u00e9 mes premi\u00e8res esquisses,
\nEt s\u2019ils n\u2019ont fait ma gloire, ils ont fait mes d\u00e9lices.
\nAinsi, seul, \u00e0 l\u2019abri de mes rochers d\u00e9serts,
\nTandis que la discorde \u00e9branloit l\u2019univers,
\nHeureux, je c\u00e9l\u00e9brois, d\u2019une voix libre et pure,
\nL\u2019humanit\u00e9, les champs, les arts et la nature.
\nVeuillent les dieux sourire \u00e0 mes champ\u00eatres sons !
\nEt moi, puiss\u00e9-je encor, pour prix de mes le\u00e7ons,
\nCompter quelques printemps, et dans les champs que j\u2019aime,
\nVivre pour mes amis, mes livres et moi-m\u00eame !<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[918],"poems-book":[942],"poemes-theme":[],"poete":[752],"class_list":["post-16136","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-918","poems-book-lhomme-des-champs","poete-jacques-delille"],"yoast_head":"\n