En contournant le presbyt\u00e8re
\nLes morts d\u2019ici s\u2019en vont en terre.<\/p>\n
Le menuisier quitte son banc
\nPour voir passer les cercueils blancs.<\/p>\n
La servante de l\u2019archipr\u00eatre
\nMet ses grands yeux \u00e0 la fen\u00eatre.
\nLes quatre enfants du colporteur
\nCessent leur jeu d\u00e9vastateur.<\/p>\n
Et pr\u00e8s du seuil, fumant sa pipe,
\nSe tient le vieux marchand de nippes.<\/p>\n
Le mort repose sur son dos
\nParmi la paille et les copeaux.<\/p>\n
Chacun l\u2019y voit, mal \u00e0 son aise,
\nSes os pointus heurtant la caisse.<\/p>\n
Aucun cercueil n\u2019est sans d\u00e9fauts,
\nL\u2019un est trop bas, l\u2019autre est trop haut.<\/p>\n
Et les porteurs qui le trimbalent
\nOnt les \u00e9paules in\u00e9gales.<\/p>\n
Au carrefour de \u00ab l\u2019Arbre aux rats \u00bb
\nLe vent soul\u00e8ve un coin du drap.<\/p>\n
Les quatre planches de la bi\u00e8re
\nOnt comme peur de la lumi\u00e8re.<\/p>\n
On voit les clous, on voit la croix,
\nChacun songe : \u00ab Le mort a froid. \u00bb<\/p>\n
On sait qu\u2019\u00e0 peine une chemise
\nCouvre sa peau rugueuse et grise,<\/p>\n
Qu\u2019au jour tonnant du jugement
\nIl para\u00eetra sans v\u00eatements,<\/p>\n
Et plein de honte, et pauvre et bl\u00eame,
\nEt grelottant devant Dieu m\u00eame.
\nLe cort\u00e8ge longe les pr\u00e9s
\nEt la ferme du Prieur\u00e9.<\/p>\n
Le mort, jadis, mena sa herse
\nParmi les champs que l\u2019on traverse.<\/p>\n
Chaque ann\u00e9e, en plein soleil,
\nIl y fauchait orge et m\u00e9teil.<\/p>\n
Le maigre arpent qu\u2019il fit meilleur
\nContient encor de sa sueur.<\/p>\n
Son c\u0153ur avait pour habitude
\nDe se pencher sur ce sol rude,<\/p>\n
De lui parler \u00e0 mots tout bas,
\nLe soir, lorsque les bras sont las.<\/p>\n
Ses doigts \u00e9taient heureux de prendre
\n\u00c0 ce champ noir un peu de cendre,<\/p>\n
De l\u2019emporter en sa maison
\nPour la sentir pr\u00e8s des tisons,<\/p>\n
D\u00e8s que ses mains fouillaient ses poches,
\nToujours plus s\u00fbre, \u00e9tant plus proche.<\/p>\n
Le cimeti\u00e8re aux buis \u00e9pais
\nL\u00e8ve l\u00e0-bas ses trois cypr\u00e8s.<\/p>\n
Le fossoyeur, avec sa b\u00eache,
\nCreuse la terre ocreuse et s\u00e8che.<\/p>\n
Sa bru l\u2019a r\u00e9veill\u00e9 trop tard
\nEt le travail est en retard.<\/p>\n
Le sang lui bout dans chaque art\u00e8re,
\n\u00c0 voir de loin venir la bi\u00e8re.<\/p>\n
Sa col\u00e8re s\u2019en prend au mort,
\nEt pour soudain marquer le tort<\/p>\n
Que ce d\u00e9funt maudit lui cause,
\nF\u00e9roce, il crache dans la fosse.<\/p>\n
Des pas sonnent sur le talus,
\nSe rapprochant de plus en plus.<\/p>\n
Le cimeti\u00e8re ouvre ses grilles
\n\u00c0 ceux qui sont de la famille.<\/p>\n
Le ciel est noir, le vent est fou,
\nLe mort est l\u00e0, devant son trou.<\/p>\n
Entre la bi\u00e8re et la terre orde
\nLe fossoyeur glisse ses cordes.<\/p>\n
Avec un bruit terrible et creux
\nElles serrent le bois rugueux.<\/p>\n
Aucun sanglot ne fait entendre
\nSa douleur lourde, immense et tendre.<\/p>\n
Et dans la nuit et le n\u00e9ant,
\nImmens\u00e9ment le mort descend.<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[708],"poems-book":[703],"poemes-theme":[],"poete":[654],"class_list":["post-15718","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-708","poems-book-quelques-chansons-de-village","poete-emile-verhaeren"],"yoast_head":"\n