I<\/p>\n
Voici le mois des eaux mornes et croupissantes
\nAutour des bourgs, parmi les routes et les sentes,
\nAu long des clos, sur les labours et sur les pr\u00e9s,
\nVoici le mois humide et fiasque et mac\u00e9r\u00e9
\nDans la pluie et la brume et les neiges fondues.
\nLes rivi\u00e8res qui font le tour des \u00e9tendues :
\nLe Rupel et la Lys, la Durme et le D\u00e9mer
\nGorgent trop lourdement le grand Escaut nocturne
\nPour que l\u00e0-bas, au loin, en Hollande, ses urnes
\nPuissent, avant le flux, se d\u00e9verser en mer.
\nEt brusquement, \u00e0 l\u2019heure o\u00f9 les campagnes dorment,
\nUne digue se rompt, on ne sait o\u00f9, la nuit.<\/p>\n
Amas de boue, amas de bruit,
\nTroncs emport\u00e9s, souches \u00e9normes,
\nLe flot,
\nTel un mont d\u2019eau,
\nCroule sur les champs noirs jusqu\u2019au prochain village.<\/p>\n
Un cri ! et puis soudain des tumultes d\u2019abois,
\nEt de longues clameurs et des plaintes sauvages.
\nPuis un arr\u00eat \u2014 et la crainte que tout soit mort.<\/p>\n
II<\/p>\n
Pourtant ceux qui, l\u00e0-haut, habitent les bruy\u00e8res,
\nEt dont le flot bourbeux vient d\u2019\u00e9pargner le sort,
\nSont descendus, le c\u0153ur battant, vers la rivi\u00e8re.<\/p>\n
Bornes, portes, pav\u00e9s, poteaux, murs et cloisons,
\nTout ce qui fut barri\u00e8re ou bloc, montagne ou c\u00f4te,
\nG\u00eet renvers\u00e9, tandis que l\u2019eau, toujours plus haute,
\nMonte sinistrement assi\u00e9ger les maisons.
\nOn voit \u00e0 peine. Un ciel d\u2019hiver, gris et fun\u00e8bre,
\nUn ciel de morne hiver \u00e0 l\u2019infini s\u2019\u00e9tend ;
\nLes pieds butent, les mains tatent et l\u2019on entend
\nIci, l\u00e0-bas, partout, des chocs en des t\u00e9n\u00e8bres.<\/p>\n
Et le flot monte et le tocsin bat dans la tour !<\/p>\n
Pour sauver Dieu, le vieux cur\u00e9
\nCourt vers l\u2019\u00e9glise :
\nDans la fange du cimeti\u00e8re
\nSes pas s\u2019enlisent.<\/p>\n
Les trois meules du bord du pr\u00e9
\nCroulent \u2014 et les \u00e9pis sacr\u00e9s
\nEt les avoines d\u2019or de la moisson derni\u00e8re
\nSont balay\u00e9s \u00e0 plein torrent dans la rivi\u00e8re.<\/p>\n
Et le flot monte et se gonfle toujours !<\/p>\n
Des malades crient au secours
\nAvec des voix si lasses,
\nQu\u2019elles s\u2019\u00e9puisent ou se cassent
\nAvant d\u2019\u00eatre entendues ;
\nDes aieules, portant l\u2019enfant entre leurs bras,
\nS\u2019enfuient vers l\u2019\u00e9tendue.
\nLes b\u0153ufs, au fond des pr\u00e9s, l\u00e0-bas,
\nMeuglent et meuglent.
\nAu coin d\u2019un mur s\u2019est appuy\u00e9 l\u2019aveugle,
\nEt son b\u00e2ton noueux<\/p>\n
Frappe, d\u2019un geste vain, le vide, \u00e0 l\u2019aventure
\nUne flamme, soudaine, envahit les p\u00e2tures :
\nLe sot du bourg, sans qu\u2019on le voie, a mis le feu
\n\u00c0 la grange du coin, o\u00f9 s\u2019\u00e9tendent les mares ;
\nIl danse, et ses deux poings entrechoquent deux jarres.<\/p>\n
Et le flot monte encor et monte
\nD\u2019une pouss\u00e9e infatigable et prompte.<\/p>\n
L\u00e0-haut, de vieilles gens sont grimp\u00e9s sur leur toit ;
\nOn les surprend, \u00e0 la lueur de l\u2019incendie,
\nLevant \u00e9perdument vers Dieu, leurs mains grandies.
\nLe chaume entier s\u2019enfonce et c\u00e8de sous leur poids.
\nLeurs pieds br\u00fblent ; l\u2019horreur bouleverse leurs faces ;
\nLeurs poings pour ne plus voir s\u2019enfoncent dans leurs yeux ;
\nLa poutre craque et puis se fend par le milieu ;
\nAlors un cri si noir troue au c\u0153ur tout l\u2019espace,
\nEt tant de peur humaine en ce seul cri s\u2019amasse,
\nQu\u2019\u00e0 l\u2019entendre monter le silence se fait.
\nEnfin, l\u2019aube para\u00eet :
\nAu bas d\u2019un ciel d\u2019encre et de cendre,
\nLe flot, sombre et sournois,
\nQui s\u2019acharna contre ce coin de Flandre,
\n\u00c0 bout de rage et de haine sauvage,
\nD\u00e9cro\u00eet.<\/p>\n
III<\/p>\n
Sur la plaine de deuil, de vase et de ruine,
\nImmens\u00e9ment, ne choit que l\u2019ombre et la bruine ;
\nLe bourg, qui s\u2019exaltait d\u00e9j\u00e0 vers le printemps,
\nEst encombr\u00e9 de crasse et de fumiers flottants ;
\nVolets fendus, seuils crevass\u00e9s, ferrailles tortes,
\nLa mort putride a d\u00e9fonc\u00e9 toutes les portes
\nEt charri\u00e9, vers la rivi\u00e8re et ses remous,
\nLes meubles vieux fix\u00e9s aux murs, avec des clous,
\nLes horloges, les bancs, les lits et les armoires ;
\nOn a peur de rentrer dans les \u00e9tables noires,
\nDe monter aux greniers, o\u00f9 s\u2019entassaient les grains,
\nDe constater que tant d\u2019efforts ont \u00e9t\u00e9 vains.<\/p>\n
Mais d\u00e9j\u00e0, sur la berge, en aval du village
\nCordiers, p\u00eacheurs, vanniers, cardeurs et tisserands,
\nSe disputent entre eux, au d\u00e9tour des courants,
\nQuelques fuyants d\u00e9bris de leur d\u00e9funt m\u00e9nage.<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[278],"poems-book":[696],"poemes-theme":[],"poete":[654],"class_list":["post-15367","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-278","poems-book-les-plaines","poete-emile-verhaeren"],"yoast_head":"\n