Ces hommes de labour, que Greuze affadissait
\nDans les molles couleurs de paysanneries,
\nSi proprets dans leur mise et si roses, que c\u2019est
\nMotif gai de les voir, parmi les sucreries
\nD\u2019un salon Louis-Quinze animer des pastels,
\nLes voici noirs, grossiers, bestiaux \u2014 ils sont tels.<\/p>\n
Entre eux, ils sont parqu\u00e9s par villages ; en somme,
\nLes gens des bourgs voisins sont, d\u00e9j\u00e0 l\u2019\u00e9tranger,
\nL\u2019instrus qu\u2019on doit ha\u00efr, l\u2019ennemi fatal, l\u2019homme
\nQu\u2019il faut tromper, qu\u2019il faut leurrer, qu\u2019il faut gruger.
\nLa patrie ? Allons donc ! Qui d\u2019entre eux croit en elle ?
\nElle leur prend des gars pour les armer soldats,
\nElle ne leur est point la terre maternelle,
\nLa terre f\u00e9cond\u00e9e au travail de leurs bras.
\nLa patrie ! on l\u2019ignore au fond de leur campagne.
\nCe qu\u2019ils voient vaguement dans un coin de cerveau,
\nC\u2019est le roi, l\u2019homme en or, fait comme Charlemagne,
\nAssis dans le velours frang\u00e9 de son manteau ;
\nC\u2019est tout un apparat de glaives, de couronnes,
\n\u00c9cussonnant les murs de palais lambriss\u00e9s,
\nQue gardent des soldats avec sabre \u00e0 dragonnes.
\nIls ne savent que \u00e7a du pouvoir. \u2014 C\u2019est assez.
\nAu reste, leur esprit, balourd en toute chose,
\nMarcherait en sabots \u00e0 travers droit, devoir,
\nJustice et libert\u00e9 \u2014 l\u2019instinct les ankylose ;
\nUn almanach crasseux, voil\u00e0 tout leur savoir ;
\nEt s\u2019ils ont entendu rugir, au loin, les villes,
\nLes r\u00e9volutions les ont tant effray\u00e9s,
\nQue, dans la lutte humaine, ils restent les serviles,
\nDe peur, s\u2019ils se cabraient, d\u2019\u00eatre un jour les broy\u00e9s.<\/p>\n
I<\/p>\n
\u00c0 droite, au long de noirs chemins, creus\u00e9s d\u2019orni\u00e8res,
\nAvec des tufs derri\u00e8re et des fumiers devant,
\nS\u2019\u00e9tendent, le toit bas, le mur nu, des chaumi\u00e8res,
\nSous des lames de pluie et des soufflets de vent.
\nCe sont leurs fermes. L\u00e0, c\u2019est leur clocher d\u2019\u00e9glise,
\nTach\u00e9 de suintements vert-de-gris\u00e9s au nord,
\nEt plus loin, o\u00f9 le sol fum\u00e9 se fertilise,
\nGr\u00e2ce \u00e0 l\u2019acharnement des herses qui le mord,
\nSont leurs labours. La vie est close tout enti\u00e8re
\nEntre ces trois t\u00e9moins de leur rusticit\u00e9,
\nQui les ploient au servage et tiennent en lisi\u00e8re
\nL\u2019effort de leur labeur et de leur \u00e2pret\u00e9.
\nIls sont l\u00e0, travaillant de leurs mains obstin\u00e9es
\nLes terreaux noirs, l\u2019humus tout impr\u00e9gn\u00e9 d\u2019hiver,
\nPourri de d\u00e9tritus et creux de taupin\u00e9es ;
\nIls b\u00eachent, front en eau, du pied plantant le fer,
\nLe corps en deux, sur les sillons qu\u2019ils ensemencent,
\nSous les gr\u00ealons de Mars qui flagellent leur dos.
\nL\u2019\u00e9t\u00e9, quand les moissons de seigle se balancent
\nAvec des \u00e9clats d\u2019or, tombant des cieux \u00e0 flots,
\nLes voici, dans le feu des jours longs et torrides,
\nPeinant encor, la faux rasant les seigles m\u00fbrs,
\nLa sueur d\u00e9coulant de leurs fronts tout en rides
\nEt transper\u00e7ant leur peau des bras jusqu\u2019aux f\u00e9murs :
\nMidi darde ses rais de braise sur leurs t\u00eates :
\nSi crue est la chaleur, qu\u2019en des champs de m\u00e9teil
\nSe cassent les \u00e9pis trop secs et que les b\u00eates,
\nLe cou cribl\u00e9 de taons, ahannent au soleil.
\nVienne Novembre avec ses lentes agonies,
\nEt ses r\u00e2les roul\u00e9s \u00e0 travers les bois sourds,
\nSes sanglots hululants, ses plaintes infinies,
\nSes glas de mort \u2014 et les voici suant toujours,
\nPr\u00e9parant \u00e0 nouveau les r\u00e9coltes futures,
\nSous un ciel d\u00e9bordant de nuages grossis,
\nSous la bise, cinglant \u00e0 ras les emblavures,
\nEt trouant les for\u00eats d\u2019\u00e9normes abatis,
\nDe sorte que leurs corps tombent vite en ruine,
\nQue jeunes, s\u2019ils sont beaux, plantureux et massifs,
\nL\u2019hiver qui les froidit, l\u2019\u00e9t\u00e9 qui les calcine,
\nFont leurs membres affreux et leurs torses poussifs ;
\nQue vieux, portant le poids renversant des ann\u00e9es,
\nLe dos cass\u00e9, les bras perclus, les yeux pourris,
\nAvec l\u2019horreur sur leurs faces h\u00e9rissonn\u00e9es,
\nIls roulent sous le vent qui s\u2019acharne aux d\u00e9bris ;
\nEt qu\u2019au temps o\u00f9 la mort ouvre vers eux ses portes,
\nLeur cercueil, descendant au fond des terrains mous,
\nNe semble contenir que choses deux fois mortes.<\/p>\n
II<\/p>\n
Les soirs de vents en rage et de ciel en remous,
\nLes soirs de bise aux champs et de neige essaim\u00e9e,
\nLes vieux fermiers sont l\u00e0, m\u00e9ditant, calculant,
\nPr\u00e8s des lampes, d\u2019o\u00f9 monte un filet de fum\u00e9e.
\nLa cuisine pr\u00e9sente un aspect d\u00e9solant :
\nOn soupe dans un coin, toute une ribambelle
\nD\u2019enfants sales gloutonne aux restes d\u2019un repas ;
\nDes chats osseux, r\u00e2cl\u00e9s, l\u00e8chent des fonds d\u2019\u00e9cuelle ;
\nDes coqs tintent du bec contre l\u2019\u00e9tain des plats ;
\nL\u2019humidit\u00e9 s\u2019attache aux murs l\u00e9preux ; dans l\u2019\u00e2tre,
\nQuatres pauvres tisons se tordent de maigreur,
\nAvec des jets mourants d\u2019une clart\u00e9 rouge\u00e2tre ;
\nEt les vieux ont au front des pensers pleins d\u2019aigreur.
\n\u00ab Bien qu\u2019en toute saison tous travaillassent ferme,
\nQue chacun de son mieux donn\u00e2t tout son appoint,
\nVoil\u00e0 cent ans, de p\u00e8re en fils, que va la ferme,
\nEt que bon an, mal an, on reste au m\u00eame point ;
\nToujours m\u00eame train-train voisinant la mis\u00e8re. \u00bb
\nEt c\u2019est ce qui les ronge et les mord lentement.
\nAussi la haine, ils l\u2019ont en eux comme un ulc\u00e8re,
\nLa haine patiente et sournoise, qui ment.
\nLeur bonhomie et leurs rires couvent la rage ;
\nLa m\u00e9chancet\u00e9 luit dans leurs regards glac\u00e9s ;
\nIls puent les fiels et les ranc\u0153urs que, d\u2019\u00e2ge en \u00e2ge,
\nLes souffrances en leurs \u00e2mes ont amass\u00e9s.
\nIls sont \u00e2pres au gain minime ; ils sont sordides ;
\nNe pouvant conqu\u00e9rir leur part, gr\u00e2ce au travail,
\nLa l\u00e9sine rend leurs c\u0153urs durs, leurs c\u0153urs f\u00e9tides ;
\nEt leur esprit est noir, mesquin, pris au d\u00e9tail,
\nStupide et terrass\u00e9 devant les grandes choses :
\nC\u2019est \u00e0 croire qu\u2019ils n\u2019ont jamais vers le soleil
\nLev\u00e9 leurs yeux, ni vu les couchants grandioses
\nS\u2019\u00e9taler dans le soir ainsi qu\u2019un lac vermeil.<\/p>\n
III<\/p>\n
Aux kermesses pourtant les paysans font f\u00eate,
\nM\u00eame les plus crasseux, les plus ladres. Leurs gars
\nY vont chercher femelle et s\u2019y chauffer la t\u00eate.
\nUn fort repas, graiss\u00e9 de sauces et de lards,
\nSale \u00e0 point les gosiers et les enflamme \u00e0 boire.
\nOn roule aux cabarets, goussets ronds, c\u0153urs en feu,
\nOn y bataille, on y casse gueule et m\u00e2choire
\nAux gens du bourg voisin, qui voudraient, Nom de Dieu !
\nL\u00e9cher trop goul\u00fbment les filles du village
\nEt gloutonner un plat de chair, qui n\u2019est pas leur.<\/p>\n
Tout l\u2019argent mis \u00e0 part y passe \u2014 en gaspillage,
\nEn danse, en brocs offerts de sableur \u00e0 sableur,
\nEn bouteilles, gisant \u00e0 terre en tas difformes.
\nLes plus fiers de leur force ont des gestes de roi
\n\u00c0 rafler d\u2019un seul trait des pots de bi\u00e8re \u00e9normes,
\nEt leurs masques, plaqu\u00e9s de feu, dardant l\u2019effroi,
\nAvec leurs yeux sanglants et leur bouche gluante,
\nAllument des soleils dans le grouillement noir.
\nL\u2019orgie avance et flambe. Une urine puante
\nMousse en \u00e9cume blanche aux fentes du trottoir.
\nDes soulards assomm\u00e9s tombent comme des b\u00eates ;
\nD\u2019autres vaguent, serrant leurs pas, pour s\u2019affermir ;
\nD\u2019autres gueulent tout seuls quelques refrains de f\u00eates
\nCoup\u00e9s de hoquets gras et d\u2019arr\u00eats pour vomir.
\nDes bandes de braillards font des rondes au centre
\nDu bourg ; et les gars aux gouges faisant appel,
\nLes serrent \u00e0 pleins bras, les cognent ventre \u00e0 ventre,
\nLes l\u00e2chant, les cherchant, dans un assaut charnel,
\nEt les tombent, jupons lev\u00e9s, jambes ruantes.
\nDans les bouges \u2014 o\u00f9 la fum\u00e9e en brouillards gris
\nRampe et roule au plafond, o\u00f9 les sueurs gluantes
\nDes corps chauff\u00e9s et les senteurs des corps fl\u00e9tris
\n\u00c9tament de vapeur les carreaux et les pintes \u2014
\n\u00c0 voir des bataillons de couples se ruer
\nToujours en plus grand nombre autour des tables peintes,
\nIl semble que les murs sous le heurt vont craquer.
\nLa so\u00fblerie est l\u00e0 plus furieuse encore,
\nQui tr\u00e9pigne et vacarme et temp\u00eate, \u00e0 travers
\nDes cris de fl\u00fbte aigu\u00eb et de piston sonore.
\nRustres en sarreaux bleus, vieilles en bonnets clairs,
\nGamins h\u00e2ves, fumant des pipes ramass\u00e9es,
\nTout c\u00e0 saute, cognant des bras, grognant du groin,
\nTapant des pieds. Parfois les soudaines pouss\u00e9es
\nDe nouveaux arrivants \u00e9crasent dans un coin
\nLe quadrille fougueux qui semble une bataille,
\nEt c\u2019est alors \u00e0 qui gueulera le plus haut,
\n\u00c0 qui repoussera le flot vers la muraille,
\nD\u00fbt-il trouer son homme \u00e0 longs coups de couteau.
\nMais l\u2019orchestre aussit\u00f4t redouble ses crieries
\nEt, couvrant de son bruit les querelles des gars,
\nLes m\u00eale tous en des fureurs de sauteries.
\nOn se calme, on rigole, on trinque entre pochards,
\nLes femmes \u00e0 leur tour se chauffent et se so\u00fblent.
\nL\u2019acide du d\u00e9sir charnel br\u00fblant leur sang,
\nEt dans ces flots de corps sautants, de dos qui houlent,
\nL\u2019instinct l\u00e2ch\u00e9 devient \u00e0 tel point rugissant
\nQu\u2019\u00e0 voir garces et gars se d\u00e9battre et se tordre,
\nAvec des heurts de corps, des cris, des coups de poings,
\nDes bonds \u00e0 s\u2019\u00e9craser, des rages \u00e0 se mordre,
\n\u00c0 les voir se rouler ivres-morts dans les coins,
\nSe vautrant sur le sol, se heurtant aux bossages,
\nSuant, l\u2019\u00e9cume blanche aux l\u00e8vres, les deux mains,
\nLes dix doigts, saccageant et vidant les corsages,
\nOn dirait \u2014 tant ces gars fougueux donnent des reins,
\nTant sautent de fureur les croupes de leurs gouges \u2014
\nDes ardeurs s\u2019allumant au feu noir des viols.
\nAvant que le soleil n\u2019arde de flammes rouges,
\nEt que les brouillards blancs ne tombent \u00e0 pleins vols,
\nDans les bouges, on met un terme aux so\u00fbleries.
\nLa kermesse s\u2019\u00e9puise en des accablements,
\nLa foule s\u2019en retourne, et vers les m\u00e9tairies
\nOn la voit dispara\u00eetre avec des hurlements.
\nLes vieux fermiers aussi, les bras tombants, les trognes
\nD\u00e9go\u00fbtantes de bi\u00e8re et de gros vin sabl\u00e9s,
\nGagnent, avec le pas zigzaguant des ivrognes,
\nLeur ferme assise au loin dans une mer de bl\u00e9s.
\nMais au creux des foss\u00e9s que les mousses veloutent,
\nParmi les plants herbus d\u2019un enclos mara\u00eecher,
\nAu d\u00e9tour des sentiers gazonn\u00e9s, ils \u00e9coutent
\nRugir encor l\u2019amour en des festins de chair.
\nLes buissons semblent \u00eatre habit\u00e9s par des fauves.
\nDes accouplements noirs bondissent par dessus
\nLes lins montants, l\u2019avoine en fleur, les tr\u00e8fles mauves,
\nDes cris de passion montent ; on n\u2019entend plus
\nQue des spasmes r\u00e2lants auxquels les chiens r\u00e9pondent.<\/p>\n
Les vieux songent aux ans de jeunesse et d\u2019ardeurs.
\nChez eux, m\u00eames appels d\u2019amour qui se confondent.
\nDans l\u2019\u00e9table o\u00f9 se sont gliss\u00e9s les maraudeurs,
\nO\u00f9 la vach\u00e8re couche au milieu des fourrages,
\nDans l\u2019auge, dont les gars font choix pour le d\u00e9duit,
\nM\u00eames enlacements, m\u00eames cris, m\u00eames rages,
\nM\u00eames fureurs d\u2019aimer rugissant dans la nuit.
\nEt d\u00e8s qu\u2019il est lev\u00e9, le soleil, d\u00e8s qu\u2019il cr\u00e8ve
\nDe ses boulets de feu le mur des horizons,
\nVoici qu\u2019un \u00e9talon, r\u00e9veill\u00e9 dans son r\u00eave,
\nHennit et que les porcs \u00e9branlent leurs cloisons
\nComme allum\u00e9s par la d\u00e9bauche environnante ;
\nCr\u00eate pourpre, des coqs se haussent sur le foin
\nEt sonnent le matin de leur voix claironnante ;
\nDes poulains attach\u00e9s se cabrent dans un coin ;
\nDes chiens bergers, les yeux flambant, guettent leurs lices ;
\nEt les naseaux souillants, les pieds fouillant le sol,
\nDes taureaux monstrueux ascendent les g\u00e9nisses.<\/p>\n
Alors vautr\u00e9s aussi dans leur rut d\u2019alcool,
\nLe sang battant leur c\u0153ur et leurs tempes bl\u00eamies,
\nLe gosier dess\u00e9ch\u00e9 de spasmes \u00e9touffants,
\nEt cherchant \u00e0 t\u00e2tons leurs femmes endormies,
\nEux, les fermiers, les vieux, font encor des enfants.<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[444],"poems-book":[679],"poemes-theme":[],"poete":[654],"class_list":["post-14815","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-444","poems-book-les-flammandes","poete-emile-verhaeren"],"yoast_head":"\n