C\u2019est \u00e0 vous, mon esprit, \u00e0 qui je veux parler.
\nVous avez des d\u00e9fauts que je ne puis celer :
\nAssez et trop longtemps ma l\u00e2che complaisance
\nDe vos jeux criminels a nourri l\u2019insolence ;
\nMais, puisque vous poussez ma patience \u00e0 bout,
\nUne fois en ma vie il faut vous dire tout.
\nOn croiroit \u00e0 vous voir dans vos libres caprices
\nDiscourir en Caton des vertus et des vices,
\nD\u00e9cider du m\u00e9rite et du prix des auteurs,
\nEt faire impun\u00e9ment la le\u00e7on aux docteurs,
\nQu\u2019\u00e9tant seul \u00e0 couvert des traits de la satire
\nVous avez tout pouvoir de parler et d\u2019\u00e9crire.
\nMais moi, qui dans le fond sais bien ce que j\u2019en cro\u00ees,
\nQui compte tous les jours vos d\u00e9fauts par mes doigts,
\nJe ris quand je vous vois si foible et si st\u00e9rile,
\nPrendre sur vous le soin de r\u00e9former la ville,
\nDans vos discours chagrins plus aigre et plus mordant
\nQu\u2019une femme en furie, ou Gautier en plaidant.
\nMais r\u00e9pondez un peu. Quelle verve indiscr\u00e8te
\nSans l\u2019aveu des neuf S\u0153urs vous a rendu po\u00ebte ?
\nSentiez-vous, dites-moi, ces violens transports
\nQui d\u2019un esprit divin font mouvoir les ressorts ?
\nQui vous a pu souffler une si folle audace ?
\nPh\u00e9bus a-t-il pour vous aplani le Parnasse ?
\nEt ne savez-vous pas que, sur ce mont sacr\u00e9,
\nQui ne vole au sommet tombe au plus bas degr\u00e9,
\nEt qu\u2019\u00e0 moins d\u2019\u00eatre au rang d\u2019Horace ou de Voiture,
\nOn rampe dans la fange avec l\u2019abb\u00e9 de Pure ?
\nQue si tous mes efforts ne peuvent r\u00e9primer
\nCet ascendant malin qui vous force \u00e0 rimer,
\nSans perdre en vains discours tout le fruit de vos veilles,
\nOsez chanter du roi les augustes merveilles :
\nL\u00e0, mettant \u00e0 profit vos caprices divers,
\nVous verriez tous les ans fructifier vos vers :
\nEt par l\u2019espoir du gain votre muse anim\u00e9e
\nVendroit au poids de l\u2019or une once de fum\u00e9e.
\nMais en vain, direz-vous, je pense vous tenter
\nPar l\u2019\u00e9clat d\u2019un fardeau trop pesant \u00e0 porter.
\nTout chantre ne peut pas, sur le ton d\u2019un Orph\u00e9e,
\nEntonner en grands vers la Discorde \u00e9touff\u00e9e ;
\nPeindre Bellone en feu tonnant de toutes parts,
\nEt le Belge effray\u00e9 fuyant sur ses remparts.
\nSur un ton si hardi, sans \u00eatre t\u00e9m\u00e9raire,
\nRacan pourrait chanter au d\u00e9faut d\u2019un Hom\u00e8re ;
\nMais pour Cotin et moi, qui rimons au hasard,
\nQue l\u2019amour de bl\u00e2mer fit po\u00ebtes par art,
\nQuoiqu\u2019un tas de grimauds vante notre \u00e9loquence,
\nLe plus s\u00fbr est pour nous de garder le silence,
\nUn po\u00ebme insipide et sottement flatteur
\nD\u00e9shonore \u00e0 la fois le h\u00e9ros et l\u2019auteur ;
\nEnfin de tels projets passent notre foiblesse.
\nAinsi parle un esprit languissant de mollesse,
\nQui, sous l\u2019humble dehors d\u2019un respect affect\u00e9,
\nCache le noir venin de sa malignit\u00e9.
\nMais, dussiez-vous en l\u2019air voir vos ailes fondues,
\nNe valoit-il pas mieux vous perdre dans les nues,
\nQue d\u2019aller sans raison, d\u2019un style peu chr\u00e9tien,
\nFaire insulte en rimant \u00e0 qui ne vous dit rien,
\nEt du bruit dangereux d\u2019un livre t\u00e9m\u00e9raire
\n\u00c0 vos propres p\u00e9rils enrichir le libraire ?
\nVous vous flattez, peut-\u00eatre, en votre vanit\u00e9,
\nD\u2019aller comme un Horace \u00e0 l\u2019immortalit\u00e9 ;
\nEt d\u00e9j\u00e0 vous croyez dans vos rimes obscures
\nAux Saumaises futurs pr\u00e9parer des tortures.
\nMais combien d\u2019\u00e9crivains, d\u2019abord si bien re\u00e7us,
\nSont de ce fol espoir honteusement d\u00e9\u00e7us !
\nCombien, pour quelques mois, ont vu fleurir leur livre,
\nDont les vers en paquet se vendent \u00e0 la livre !
\nVous pourrez voir, un temps, vos \u00e9crits estim\u00e9s
\nCourir de main en main par la ville sem\u00e9s ;
\nPuis de l\u00e0, tout poudreux, ignor\u00e9s sur la terre,
\nSuivre chez l\u2019\u00e9picier Neuf-Germain et La Serre ;
\nOu, de trente feuillets r\u00e9duits peut-\u00eatre \u00e0 neuf,
\nParer, demi-rong\u00e9s, les rebords du Pont-Neuf.
\nLe bel honneur pour vous, en voyant vos ouvrages
\nOccuper le loisir des laquais et des pages,
\nEt souvent dans un coin renvoy\u00e9s \u00e0 l\u2019\u00e9cart
\nServir de second tome aux airs du Savoyard !
\nMais je veux que le sort, par un heureux caprice,
\nFasse de vos \u00e9crits prosp\u00e9rer la malice,
\nEt qu\u2019enfin votre livre aille, au gr\u00e9 de vos v\u0153ux,
\nFaire siffler Cotin chez nos derniers neveux :
\nQue vous sert-il qu\u2019un jour l\u2019avenir vous estime,
\nSi vos vers aujourd\u2019hui vous tiennent lieu de crime,
\nEt ne produisent rien, pour fruits de leurs bons mots,
\nQue l\u2019effroi du public et la haine des sots ?
\nQuel d\u00e9mon vous irrite, et vous porte \u00e0 m\u00e9dire ?
\nUn livre vous d\u00e9pla\u00eet : qui vous force \u00e0 le lire ?
\nLaissez mourir un fat dans son obscurit\u00e9 :
\nUn auteur ne peut-il pourrir en s\u00fbret\u00e9 ?
\nLe Jonas inconnu s\u00e8che dans la poussi\u00e8re :
\nLe David imprim\u00e9 n\u2019a point vu la lumi\u00e8re ;
\nLe Mo\u00efse commence \u00e0 moisir par les bords.
\nQuel mal cela fait-il ? Ceux qui sont morts sont morts :
\nLe tombeau contre vous ne peut-il les d\u00e9fendre ?
\nEt qu\u2019ont fait tant d\u2019auteurs, pour remuer leur cendre ?
\nQue vous ont fait Perrin, Bardin, Pradon, Hainaut,
\nColletet, Pelletier, Titreville, Quinault,
\nDont les noms en cent lieux, plac\u00e9s comme en leurs niches,
\nVont de vos vers malins remplir les h\u00e9mistiches ? \u00bb
\nCe qu\u2019ils font vous ennuie. \u00d4 le plaisant d\u00e9tour !
\nIls ont bien ennuy\u00e9 le roi, toute la cour,
\nSans que le moindre \u00e9dit ait, pour punir leur crime,
\nRetranch\u00e9 les auteurs, ou supprim\u00e9 la rime.
\n\u00c9crive qui voudra. Chacun \u00e0 ce m\u00e9tier
\nPeut perdre impun\u00e9ment de l\u2019encre et du papier.
\nUn roman, sans blesser les lois ni la coutume,
\nPeut conduire un h\u00e9ros au dixi\u00e8me volume.
\nDe l\u00e0 vient que Paris voit chez lui de tout temps
\nLes auteurs \u00e0 grands flots d\u00e9border tous les ans ;
\nEt n\u2019a point de portail o\u00f9, jusques aux corniches,
\nTous les piliers ne soient envelopp\u00e9s d\u2019affiches.
\nVous seul, plus d\u00e9go\u00fbt\u00e9, sans pouvoir et sans nom,
\nViendrez r\u00e9gler les droits et l\u2019\u00c9tat d\u2019Apollon !
\nMais vous, qui raffinez sur les \u00e9crits des autres.
\nDe quel \u0153il pensez-vous qu\u2019on regarde les v\u00f4tres ?
\nIl n\u2019est rien en ce temps \u00e0 couvert de vos coups,
\nMais savez-vous aussi comme on parle de vous ?
\nGardez-vous, dira l\u2019un, de cet esprit critique.
\nOn ne sait bien souvent quelle mouche le pique.
\nMais c\u2019est un jeune fou qui se croit tout permis,
\nEt qui pour un bon mot va perdre vingt amis.
\nIl ne pardonne pas aux vers de la Pucelle,
\nEt croit r\u00e9gler le monde au gr\u00e9 de sa cervelle.
\nJamais dans le barreau trouva-t-il rien de bon ?
\nPeut-on si bien pr\u00eacher qu\u2019il ne dorme au sermon ?
\nMais lui, qui fait ici le r\u00e9gent du Parnasse,
\nN\u2019est qu\u2019un gueux rev\u00eatu des d\u00e9pouilles d\u2019Horace.
\nAvant lui Juv\u00e9nal avoit dit en latin
\nQu\u2019on est assis \u00e0 l\u2019aise aux sermons de Cotin.
\nL\u2019un et l\u2019autre avant lui s\u2019\u00e9toient plaints de la rime,
\nEt c\u2019est aussi sur eux qu\u2019il rejette son crime :
\nIl cherche \u00e0 se couvrir de ces noms glorieux.
\nJ\u2019ai peu lu ces auteurs, mais tout n\u2019iroit que mieux,
\nQuand de ces m\u00e9disans l\u2019engeance tout enti\u00e8re
\nIroit la t\u00eate en bas rimer dans la rivi\u00e8re.
\n\ufeffVoil\u00e0 comme on vous traite : et le monde effray\u00e9
\nVous regarde d\u00e9j\u00e0 comme un homme noy\u00e9.
\nEn vain quelque rieur, prenant votre d\u00e9fense,
\nVeut faire au moins, de gr\u00e2ce, adoucir la sentence :
\nRien n\u2019apaise un lecteur toujours tremblant d\u2019effroi,
\nQui voit peindre en autrui ce qu\u2019il remarque en soi.
\n\ufeffVous ferez-vous toujours des affaires nouvelles ?
\nEt faudra-t-il sans cesse essuyer des querelles ?
\nN\u2019entendrai-je qu\u2019auteurs se plaindre et murmurer ?
\nJusqu\u2019\u00e0 quand vos fureurs doivent-elles durer ?
\nR\u00e9pondez, mon esprit : ce n\u2019est plus raillerie :
\nDites\u2026 Mais, direz-vous, pourquoi cette furie ?
\nQuoi ! pour un maigre auteur que je glose en passant,
\nEst-ce crime, apr\u00e8s tout, et si noir et si grand ?
\nEt qui, voyant un fat s\u2019applaudir d\u2019un ouvrage
\nO\u00f9 la droite raison tr\u00e9buche \u00e0 chaque page,
\nNe s\u2019\u00e9crie aussit\u00f4t : L\u2019impertinent auteur !
\nL\u2019ennuyeux \u00e9crivain ! Le maudit traducteur !
\nA quoi bon mettre au jour tous ces discours frivoles,
\nEt ces riens enferm\u00e9s dans de grandes paroles ?
\nEst-ce donc l\u00e0 m\u00e9dire, ou parler franchement ?
\nNon, non, la m\u00e9disance y va plus doucement.
\nSi l\u2019on vient \u00e0 chercher pour quel secret myst\u00e8re
\nAlidor \u00e0 ses frais b\u00e2tit un monast\u00e8re :
\nAlidor ! dit un fourbe, il est de mes amis,
\nJe l\u2019ai connu laquais avant qu\u2019il lut commis :
\nC\u2019est un homme d\u2019honneur, de pi\u00e9t\u00e9 profonde,
\nEt qui veut rendre \u00e0 Dieu ce qu\u2019il a pris au monde
\nVoil\u00e0 jouer d\u2019adresse, et m\u00e9dire avec art ;
\nEt c\u2019est avec respect enfoncer le poignard.
\nUn esprit n\u00e9 sans fard, sans basse complaisance,
\nFuit ce ton radouci que prend la m\u00e9disance.
\nMais de bl\u00e2mer des vers ou durs ou languissans,
\nDe choquer un auteur qui choque le bon sens,
\nDe railler d\u2019un plaisant qui ne sait pas nous plaire,
\nC\u2019est ce que tout lecteur eut toujours droit de faire
\nTous les jours \u00e0 la cour un sot de qualit\u00e9
\nPeut juger de travers avec impunit\u00e9 ;
\nA Malherbe, \u00e0 Racan, pr\u00e9f\u00e9rer Th\u00e9ophile,
\nEt le clinquant du Tasse \u00e0 tout l\u2019or de Virgile.
\nUn clerc, pour quinze sous, sans craindre le hol\u00e0,
\nPeut aller au parterre attaquer Attila;
\nEt, si le roi des Huns ne lui charme l\u2019oreille,
\nTraiter de visigoths tous les vers de Corneille.
\nIl n\u2019est valet d\u2019auteur, ni copiste \u00e0 Paris,
\nQui, la balance en main, ne p\u00e8se les \u00e9crits.
\nD\u00e8s que l\u2019impression fait \u00e9clore un po\u00ebte,
\nIl est esclave-n\u00e9 de quiconque l\u2019ach\u00e8te :
\nIl se soumet lui-m\u00eame aux caprices d\u2019autrui,
\nEt ses \u00e9crits tout seuls doivent parler pour lui.
\nUn auteur \u00e0 genoux, dans une humble pr\u00e9face,
\nAu lecteur qu\u2019il ennuie a beau demander gr\u00e2ce ;
\nIl ne gagnera rien sur ce juge irrit\u00e9,
\nQui lui fait son proc\u00e8s de pleine autorit\u00e9.
\nEt je serai le seul qui ne pourrai rien dire !
\nOn sera ridicule, et je n\u2019oserai rire !
\nEt qu\u2019ont produit mes vers de si pernicieux,
\nPour armer contre moi tant d\u2019auteurs furieux ?
\nLoin de les d\u00e9crier, je les ai fait paro\u00eetre :
\nEt souvent, sans ces vers qui les ont fait conno\u00eere,
\nLeur talent dans l\u2019oubli demeureroit cach\u00e9.
\nEt qui sauroit sans moi que Cotin a pr\u00each\u00e9 ?
\nLa satire ne sert qu\u2019\u00e0 rendre un fat illustre :
\nC\u2019est une ombre au tableau, qui lui donne du lustre.
\nEn les bl\u00e2mant enfin j\u2019ai dit ce que j\u2019en croi ;
\nEt tel qui m\u2019en reprend en pense autant que moi.
\nIl a tort, dira l\u2019un ; pourquoi faut-il qu\u2019il nomme ?
\nAttaquer Chapelain ! ah ! c\u2019est un si bon homme !
\nBalzac en fait l\u2019\u00e9loge en cent endroits divers.
\nIl est vrai, s\u2019il m\u2019e\u00fbt cru, qu\u2019il n\u2019e\u00fbt point fait de vers.
\nIl se tue \u00e0 rimer : que n\u2019\u00e9crit-il en prose ?
\nVoil\u00e0 ce que l\u2019on dit. Et que dis-je autre chose ?
\nEn bl\u00e2mant ses \u00e9crits, ai-je d\u2019un style affreux
\nDistill\u00e9 sur sa vie un venin dangereux ?
\nMa muse en l\u2019attaquant, charitable et discr\u00e8te,
\nSait de l\u2019homme d\u2019honneur distinguer le po\u00ebte.
\nQu\u2019on vante en lui la foi, l\u2019honneur, la probit\u00e9 ;
\nQu\u2019on prise sa candeur et sa civilit\u00e9 ;
\nQu\u2019il soit doux, complaisant, officieux, sinc\u00e8re :
\nOn le veut, j\u2019y souscris, et suis pr\u00e8s de me taire.
\nMais que pour un mod\u00e8le ou montre ses \u00e9crits ;
\nQu\u2019il soit le mieux rent\u00e9 de tous les beaux esprits,
\nComme roi des auteurs qu\u2019on l\u2019\u00e9l\u00e8ve \u00e0 l\u2019empire :
\nMa bile alors s\u2019\u00e9chauffe, et je br\u00fble d\u2019\u00e9crire ;
\nEt, s\u2019il ne m\u2019est permis de le dire au papier,
\nJ\u2019irai creuser la terre, et, comme ce barbier,
\nFaire dire aux roseaux par un nouvel organe :
\n\u00ab Midas, le roi Midas a des oreilles d\u2019\u00e2ne. \u00bb
\nQuel tort lui fais-je enfin ? Ai-je par un \u00e9crit
\nP\u00e9trifi\u00e9 sa veine et glac\u00e9 son esprit ?
\nQuand un livre au Palais se vend et se d\u00e9bite,
\nQue chacun par ses yeux juge de son m\u00e9rite,
\nQue Bilaine l\u2019\u00e9tale au deuxi\u00e8me pilier,
\nLe d\u00e9go\u00fbt d\u2019un censeur peut-il le d\u00e9crier ?
\nEn vain contre le Cid un ministre se ligue :
\nTout Paris pour Chim\u00e8ne a les yeux de Rodrigue.
\nL\u2019Acad\u00e9mie en corps a beau le censurer :
\nLe public r\u00e9volt\u00e9 s\u2019obstine \u00e0 l\u2019admirer.
\nMais lorsque Chapelain met une \u0153uvre en lumi\u00e8re,
\nChaque lecteur d\u2019abord lui devient un Lini\u00e8re.
\nEn vain il a re\u00e7u l\u2019encens de mille auteurs :
\nSon livre en paroissant d\u00e9ment tous ses flatteurs.
\nAinsi, sans m\u2019accuser, quand tout Paris le joue,
\nQu\u2019il s\u2019en prenne \u00e0 ses vers que Ph\u00e9bus d\u00e9savoue ;
\nQu\u2019il s\u2019en prenne \u00e0 sa muse allemande en fran\u00e7ois.
\nMais laissons Chapelain pour la derni\u00e8re fois.
\nLa satire, dit-on, est un m\u00e9tier funeste,
\nQui plait \u00e0 quelques gens, et choque tout le reste.
\nLa suite en est \u00e0 craindre : en ce hardi m\u00e9tier
\nLa peur plus d\u2019une fois fit repentir R\u00e9gnier.
\nQuittez, ces vains plaisirs dont l\u2019app\u00e2t vous abuse,
\n\u00c0 de plus doux emplois occupez, votre muse ;
\nEt laissez \u00e0 Feuillet r\u00e9former l\u2019univers.
\nEt sur quoi donc faut-il que s\u2019exercent mes vers ?
\nIrai-je dans une ode, en phrases de Malherbe,
\nTroubler dans ses roseaux le Danube superbe ;
\nD\u00e9livrer de Sion le peuple g\u00e9missant ;
\nFaire trembler Memphis, ou p\u00e2lir le croissant ;
\nEt, passant du Jourdain les ondes alarm\u00e9es,
\nCueillir mal \u00e0 propos les palmes idum\u00e9es ?
\nViendrai-je en une \u00e9glogue, entour\u00e9 de troupeaux,
\nAu milieu de Paris enfler mes chalumeaux,
\nEt, dans mon cabinet assis au pied des h\u00eatres,
\nFaire dire aux \u00e9chos des sottises champ\u00eatres ?
\nFaudra-t-il de sang-froid, et sans \u00eatre amoureux,
\nPour quelque Iris en l\u2019air faire le langoureux,
\nLui prodiguer les noms de Soleil et d\u2019Aurore,
\nEt, toujours bien mangeant, mourir par m\u00e9taphore ?
\nJe laisse aux doucereux ce langage aff\u00e9t\u00e9,
\nO\u00f9 s\u2019endort un esprit de mollesse h\u00e9b\u00e9t\u00e9.
\nLa satire, en le\u00e7ons, en nouveaut\u00e9s fertile,
\nSait seule assaisonner le plaisant et l\u2019utile,
\nEt, d\u2019un vers qu\u2019elle \u00e9pure aux rayons du bon sens,
\nD\u00e9tromper les esprits des erreurs de leur temps.
\nElle seule, bravant l\u2019orgueil et l\u2019injustice,
\nVa jusque sous le dais faire p\u00e2lir le vice ;
\nEt souvent sans rien craindre, \u00e0 l\u2019aide d\u2019un bon mot,
\nVa venger la raison des attentats d\u2019un sot.
\nC\u2019est ainsi que Lucile, appuy\u00e9 de L\u00e9lie,
\nFit justice en son temps des Cotins d\u2019Italie,
\nEt qu\u2019Horace, jetant le sel \u00e0 pleines mains,
\nSe jouoit aux d\u00e9pens des Pelletiers romains.
\nC\u2019est elle qui, m\u2019ouvrant le chemin qu\u2019il faut suivre,
\nM\u2019inspira d\u00e8s quinze ans la haine d\u2019un sot livre ;
\nEt sur ce mont fameux, o\u00f9 j\u2019osai la chercher,
\nFortifia mes pas et m\u2019apprit \u00e0 marcher.
\nC\u2019est pour elle, en un mot, que j\u2019ai fait v\u0153u d\u2019\u00e9crire.
\nToutefois, s\u2019il le faut, je veux bien m\u2019en d\u00e9dire,
\nEt, pour calmer enfin tous ces flots d\u2019ennemis,
\nR\u00e9parer en mes vers les maux qu\u2019ils ont commis
\nPuisque vous le voulez, je vais changer de style.
\nJe le d\u00e9clare donc : Quinault est un Virgile ;
\nPradon comme un soleil en nos ans a paru ;
\nPelletier \u00e9crit mieux qu\u2019Ablancourt ni Patru ;
\nCotin, \u00e0 ses sermons tra\u00eenant toute la terre,
\nFend les flots d\u2019auditeurs pour aller \u00e0 sa chaire :
\nSaufal est le ph\u00e9nix des esprits relev\u00e9s ;
\nPerrin\u2026 Bon, mon esprit ! courage ! poursuivez
\nMais ne voyez-vous pas que leur troupe en furie
\nVa prendre encor ces vers pour une raillerie ?
\nEt Dieu sait aussit\u00f4t que d\u2019auteurs en courroux,
\nQue de rimeurs bless\u00e9s s\u2019en vont fondre sur vous !
\nVous les verrez bient\u00f4t, f\u00e9conds en impostures,
\nAmasser contre vous des volumes d\u2019injures,
\nTraiter en vos \u00e9crits chaque vers d\u2019attentat,
\nEt d\u2019un mot innocent faire un crime d\u2019\u00c9tat.
\nVous aurez beau vanter le roi dans vos ouvrages,
\nEt de ce nom sacr\u00e9 sanctifier vos pages ;
\nQui m\u00e9prise Cotin n\u2019estime point son roi,
\nEt n\u2019a, selon Cotin, ni Dieu, ni foi, ni loi.
\nMais quoi ! r\u00e9pondrez-vous, Cotin nous peut-il nuire
\nEt par ses cris enfin que sauroit-il produire ?
\nInterdire \u00e0 mes vers, dont peut-\u00eatre il fait cas,
\nL\u2019entr\u00e9e aux pensions o\u00f9 je ne pr\u00e9tends pas ?
\nNon, pour louer un roi que tout l\u2019univers loue,
\nMa langue n\u2019attend point que l\u2019argent la d\u00e9noue ;
\nEt, sans esp\u00e9rer rien de mes foibles \u00e9crits,
\nL\u2019honneur de le louer m\u2019est un trop digne prix :
\nOn me verra toujours, sage dans mes caprices,
\nDe ce m\u00eame pinceau dont j\u2019ai noirci les vices
\nEt peint du nom d\u2019auteur tant de sots rev\u00eatus,
\nLui marquer mon respect, et tracer ses vertus.
\nJe vous crois ; mais pourtant on crie, on vous menace.
\nJe crains peu, direz-vous, les braves du Parnasse.
\nH\u00e9 ! mon Dieu, craignez tout d\u2019un auteur en courroux,
\nQui peut\u2026 \u2014 Quoi ? \u2014 Je m\u2019entends. \u2014 Mais encor ? \u2014 Taisez-vous.<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[643],"poems-book":[626],"poemes-theme":[],"poete":[651],"class_list":["post-14273","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-643","poems-book-les-satires","poete-nicolas-boileau"],"yoast_head":"\n