Quand il voit le soleil, d\u00e9chirant le nuage,
\nDe splendides rayons illuminer sa cage,
\nEt, comme un lion d\u2019or, secouer, dans le bleu
\nQui se fait \u00e0 l\u2019entour, sa crini\u00e8re de feu,
\nL\u2019aigle prisonnier bat avec son aile forte
\nLes lourds barreaux de fer tant qu\u2019il se tue ou sorte.
\n\u2014 Mon \u00e2me est faite ainsi: dans mon corps en prison,
\nElle cherche \u00e0 son vol un plus large horizon;
\nQuand sur elle d\u2019en haut la sainte Po\u00e9sie
\nAbaisse son regard, de grands d\u00e9sirs saisie,
\nElle voudrait surgir jusqu\u2019au clair firmament
\nAfin d\u2019y respirer largement, librement,
\nEntre la terre et Dieu, bien par del\u00e0 les nues
\nEt les plaines d\u2019azur, r\u00e9gions inconnues,
\nL\u2019air limpide, l\u2019air vierge, o\u00f9 jamais souffle humain
\nNe passe, o\u00f9 l\u2019ange seul retrouve son chemin;
\nCar elle manque d\u2019air, mon \u00e2me, dans ce monde
\nO\u00f9 la presse en tous sens de son \u00e9treinte immonde
\nUne soci\u00e9t\u00e9 qui retombe en chaos,
\nDu rouge sur la joue et la gangr\u00e8ne aux os!
\nIl lui faudrait des monts aux cheveux blancs de neige,
\nDe grands rochers \u00e0 pic, tr\u00f4nes g\u00e9ants o\u00f9 si\u00e8ge,
\nAyant pour marchepied le vertige et l\u2019effroi,
\nLa majest\u00e9 muette et sombre du grand Roi.
\nIl lui faudrait la voix du tonnerre qui roule
\nSes mugissements sourds comme des bruits de foule;
\nLe torrent qui bondit entre les rocs qu\u2019il fond,
\nSe tord comme un damn\u00e9 dans l\u2019ab\u00eeme sans fond,
\nJette ses forts abois qu\u2019on entend d\u2019une lieue,
\nEt, tout \u00e9chevel\u00e9, semble la p\u00e2le queue
\nDu cheval de la mort au livre de saint Jean.
\nIl lui faudrait au soir la lune voyageant,
\nNon sur l\u2019angle des toits, mais sur les cimes gr\u00eales
\nDes sapins d\u00e9ployant leurs bras comme des ailes,
\nLes ar\u00eates des pics, et les tours du manoir
\nDe leurs fronts ardois\u00e9s d\u00e9coupant le ciel noir.
\n\u2014 Elle n\u2019a pas cela, mon \u00e2me, non pas m\u00eame
\nL\u2019humble petit coteau, la campagne qu\u2019elle aime,
\nLe vallon frais et creux, les sveltes peupliers
\nDont la bise de nuit berce les fronts pli\u00e9s,
\nLa chaumi\u00e8re des bois, poussant en bleus nuages
\nSon filet de fum\u00e9e \u00e0 travers les feuillages,
\nEl dont le toit moussu porte sur son velours
\nDes fleurs tous les printemps, des pigeons tous les jours;<\/p>\n
Le jardin et son puits que festonne une vigne,
\nO\u00f9, des choux \u00e0 propos interrompant la ligne,
\nSe pavane un rosier que votre main sema;
\nAsile calme et vert comme en peint Hobb\u00e9ma.
\nO\u00f9 les chuchotements dont est fait le silence
\nTroublent seuls du r\u00eaveur la douce somnolence!
\nNon pas m\u00eame cela: mais la ville aux cent bruits
\nO\u00f9, de brouillards noy\u00e9s, les jours semblent des nuits,
\nO\u00f9 parmi les toits bleus s\u2019enchev\u00eatre et se cogne
\nUn soleil terne et mort comme l\u2019\u0153il d\u2019un ivrogne,
\nDes tuyaux h\u00e9rissant le fa\u00eete des maisons
\nQue bat la pluie \u00e0 flots dans toutes les saisons,
\nUne fum\u00e9e ardente et de couleur de rouille
\nTra\u00eenant ses longs anneaux sur le ciel qu\u2019elle souille,
\nLes murs repeints \u00e0 neuf, ou noircis par le temps,
\nJaunes, rouges et verts, semblables aux tartans
\nDes montagnards d\u2019Ecosse, et les vieilles \u00e9glises
\nAu sein de la vapeur dressant leurs fl\u00e8ches grises,
\nEt leurs longs arcs-boutants inclin\u00e9s de fa\u00e7on
\nQu\u2019on croirait, \u00e0 les voir, des c\u00f4tes de poisson;
\nPuis le peuple grouillant, qui se heurte et se rue,
\nFashionables musqu\u00e9s, gueux \u00e0 mine incongrue,
\nGrisettes au pied leste, au sourire aga\u00e7ant,
\nBeaux tilburys dor\u00e9s comme l\u2019\u00e9clair passant,
\nCharrettes, tombereaux, ouvrant avec leurs roues,
\nComme des nefs dans l\u2019onde, un sillon dans les boues;
\n\u2014 De l\u2019or et de la fange. \u2014 Incroyable chaos,
\nBabel des nations, mer qui bout sans repos,
\nChaudi\u00e8re de damn\u00e9s, cuve immense o\u00f9 fermente,
\nVendange de la mort, une foule \u00e9cumante,
\nHaillons trou\u00e9s \u00e0 jour comme un crible, o\u00f9 le vent
\nGlisse, apportant la fi\u00e8vre et le tr\u00e9pas souvent,
\nBrocards d\u2019or et d\u2019argent raides de pierreries,
\nDes yeux cern\u00e9s et bleus, des figures fl\u00e9tries,<\/p>\n
Du pain dur que l\u2019on mange \u00e0 la sueur du front,
\nOisifs de leurs deux mains frappant leur ventre rond;
\nPerp\u00e9tuel contraste, \u00e9ternelle antith\u00e8se,
\nParis, la bonne ville, ou plut\u00f4t la mauvaise,
\nLongs grincements de dents et beaux concerts. Voil\u00e0!
\n\u2014 Cependant moi, po\u00e8te et peintre, je vis l\u00e0.<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[533],"poems-book":[620],"poemes-theme":[],"poete":[614],"class_list":["post-14062","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-533","poems-book-premieres-poesies-gautier","poete-theophile-gautier"],"yoast_head":"\n