Mon r\u00eave le plus cher et le plus caress\u00e9,
\nLe seul qui rie encor \u00e0 mon c\u0153ur oppress\u00e9,
\nC\u2019est de m\u2019ensevelir au fond d\u2019une chartreuse,
\nDans une solitude inabordable, affreuse ;
\nLoin, bien loin, tout l\u00e0-bas dans quelque Sierra
\nBien sauvage, o\u00f9 jamais voix d\u2019homme ne vibra,
\nDans la for\u00eat de pins, parmi les \u00e2pres roches,
\nO\u00f9 n\u2019arrive pas m\u00eame un bruit lointain de cloches ;
\nDans quelque Th\u00e9ba\u00efde, aux lieux les moins hant\u00e9s,
\nComme en cherchaient les saints pour leurs aust\u00e9rit\u00e9s ;
\nSous la grotte o\u00f9 grondait le lion de J\u00e9r\u00f4me,
\nOui, c\u2019est l\u00e0 que j\u2019irais pour respirer ton baume
\nEt boire la ros\u00e9e \u00e0 ton calice ouvert,
\n\u00d4 fr\u00eale et chaste fleur, qui crois dans le d\u00e9sert
\nAux fentes du tombeau de l\u2019Esp\u00e9rance morte !
\nDe mon c\u0153ur d\u00e9peupl\u00e9 je fermerais la porte
\nEt j\u2019y ferais la garde, afin qu\u2019un souvenir
\nDu monde des vivants n\u2019y p\u00fbt pas revenir ;
\nJ\u2019effacerais mon nom de ma propre m\u00e9moire ;
\nEt de tous ces mots creux : Amour, Science et Gloire
\nQu\u2019aux jours de mon avril mon \u00e2me en fleur r\u00eavait,
\nPour y dormir ma nuit j\u2019en ferais un chevet ;
\nCar je sais maintenant que vaut cette fum\u00e9e
\nQu\u2019au-dessus du n\u00e9ant pousse une renomm\u00e9e.
\nJ\u2019ai regard\u00e9 de pr\u00e8s et la science et l\u2019art :
\nJ\u2019ai vu que ce n\u2019\u00e9tait que mensonge et hasard ;
\nJ\u2019ai mis sur un plateau de toile d\u2019araign\u00e9e
\nL\u2019amour qu\u2019en mon chemin j\u2019ai re\u00e7ue et donn\u00e9e ;
\nPuis sur l\u2019autre plateau deux grains du vermillon
\nImpalpable, qui teint l\u2019aile du papillon,
\nEt j\u2019ai trouv\u00e9 l\u2019amour l\u00e9ger dans la balance.
\nDonc, re\u00e7ois dans tes bras, \u00f4 douce somnolence,
\nVierge aux p\u00e2les couleurs, blanche s\u0153ur de la mort,
\nUn pauvre naufrag\u00e9 des temp\u00eates du sort !
\nExauce un malheureux qui te prie et t\u2019implore,
\n\u00c9graine sur son front le pavot inodore,
\nAbrite-le d\u2019un pan de ton grand manteau noir,
\nEt du doigt clos ses yeux qui ne veulent plus voir.
\nVous, esprits du d\u00e9sert, cependant qu\u2019il sommeille,
\nFaites taire les vents et bouchez son oreille,
\nPour qu\u2019il n\u2019entende pas le retentissement
\nDu si\u00e8cle qui s\u2019\u00e9croule, et ce bourdonnement
\nQu\u2019en s\u2019en allant au but o\u00f9 son destin la m\u00e8ne
\nSur le chemin du temps fait la famille humaine !<\/p>\n
Je suis las de la vie et ne veux pas mourir ;
\nMes pieds ne peuvent plus ni marcher ni courir ;
\nJ\u2019ai les talons us\u00e9s de battre cette route
\nQui ram\u00e8ne toujours de la science au doute.
\nAssez, je me suis dit, voil\u00e0 la question.<\/p>\n
Va, pauvre r\u00eaveur, cherche une solution
\nClaire et satisfaisante \u00e0 ton sombre probl\u00e8me,
\nTandis qu\u2019Oph\u00e9lia te dit tout haut : Je t\u2019aime ;
\nMon beau prince danois marche les bras crois\u00e9s,
\nLe front dans la poitrine et les sourcils fronc\u00e9s,
\nD\u2019un pas lent et pensif arpente le th\u00e9\u00e2tre,
\nPlus p\u00e2le que ne sont ces figures d\u2019alb\u00e2tre,
\nPleurant pour les vivants sur les tombeaux des morts ;
\n\u00c9puise ta vigueur en st\u00e9riles efforts,
\nEt tu n\u2019arriveras, comme a fait Oph\u00e9lie,
\nQu\u2019\u00e0 l\u2019abrutissement ou bien \u00e0 la folie.
\nC\u2019est \u00e0 ce degr\u00e9-l\u00e0 que je suis arriv\u00e9.
\nJe sens ployer sous moi mon g\u00e9nie \u00e9nerv\u00e9 ;
\nJe ne vis plus ; je suis une lampe sans flamme,
\nEt mon corps est vraiment le cercueil de mon \u00e2me.<\/p>\n
Ne plus penser, ne plus aimer, ne plus ha\u00efr,
\nSi dans un coin du c\u0153ur il \u00e9clot un d\u00e9sir,
\nLui couper sans piti\u00e9 ses ailes de colombe,
\n\u00catre comme est un mort, \u00e9tendu sous la tombe,
\nDans l\u2019immobilit\u00e9 savourer lentement,
\nComme un philtre endormeur, l\u2019an\u00e9antissement :
\nVoil\u00e0 quel est mon v\u0153u, tant j\u2019ai de lassitude,
\nD\u2019avoir voulu gravir cette c\u00f4te \u00e2pre et rude,
\nBrocken myst\u00e9rieux, o\u00f9 des sommets nouveaux
\nSurgissent tout \u00e0 coup sur de nouveaux plateaux,
\nEt qui ne laisse voir de ses plus hautes cimes
\nQue l\u2019esprit du vertige errant sur les ab\u00eemes.<\/p>\n
C\u2019est pourquoi je m\u2019assieds au revers du foss\u00e9,
\nD\u00e9sabus\u00e9 de tout, plus vo\u00fbt\u00e9, plus cass\u00e9
\nQue ces vieux mendiants que jusques \u00e0 la porte
\nLe chien de la maison en grommelant escorte.
\nC\u2019est pourquoi, fatigu\u00e9 d\u2019errer et de g\u00e9mir,
\nComme un petit enfant, je demande \u00e0 dormir ;
\nJe veux dans le n\u00e9ant renouveler mon \u00eatre,
\nM\u2019isoler de moi-m\u00eame et ne plus me conna\u00eetre ;
\nEt comme en un linceul, sans y laisser un seul pli,
\nRester envelopp\u00e9 dans mon manteau d\u2019oubli.<\/p>\n
J\u2019aimerais que ce f\u00fbt dans une roche creuse,
\nAu penchant d\u2019une c\u00f4te escarp\u00e9e et pierreuse,
\nComme dans les tableaux de Salvator Rosa,
\nO\u00f9 le pied d\u2019un vivant jamais ne se posa ;
\nSous un ciel vert, z\u00e9br\u00e9 de grands nuages fauves,
\nDans des terrains galeux clairsem\u00e9s d\u2019arbres chauves,
\nAvec un horizon sans couronne d\u2019azur,
\nBornant de tous c\u00f4t\u00e9s le regard comme un mur,
\nEt dans les roseaux secs pr\u00e8s d\u2019une eau noire et plate
\nQuelque maigre h\u00e9ron debout sur une patte.
\nSur la caverne, un pin, ainsi qu\u2019un spectre en deuil
\nQui tend ses bras voil\u00e9s au-dessus d\u2019un cercueil,
\nTendrait ses bras en pleurs, et du haut de la vo\u00fbte
\nUn maigre filet d\u2019eau suintant goutte \u00e0 goutte,
\nMarquerait par sa chute aux sons intermittents
\nLe battement \u00e9gal que fait le c\u0153ur du temps.
\nComme la Niob\u00e9 qui pleurait sur la roche,
\nJusqu\u2019\u00e0 ce que le lierre autour de moi s\u2019accroche,
\nJe demeurerais l\u00e0 les genoux au menton,
\nPlus ploy\u00e9 que jamais, sous l\u2019angle d\u2019un fronton,
\nCes Atlas accroupis gonflant leurs nerfs de marbre ;
\nMes pieds prendraient racine et je deviendrais arbre ;
\nLes faons aupr\u00e8s de moi tondraient le gazon ras,
\nEt les oiseaux de nuit percheraient sur mes bras.<\/p>\n
C\u2019est l\u00e0 ce qu\u2019il me faut plut\u00f4t qu\u2019un monast\u00e8re ;
\nUn couvent est un port qui tient trop \u00e0 la terre ;
\nMa nef tire trop d\u2019eau pour y pouvoir entrer
\nSans en toucher le fond et sans s\u2019y d\u00e9chirer.
\nD\u00fbt sombrer le navire avec toute sa charge,
\nJ\u2019aime mieux errer seul sur l\u2019eau profonde et large.
\nAux barques de p\u00eacheur l\u2019anse \u00e0 l\u2019abri du vent,
\nAux simples naufrag\u00e9s de l\u2019\u00e2me, le couvent.
\n\u00c0 moi la solitude effroyable et profonde,
\nPar dedans, par dehors !<\/p>\n
Un couvent, c\u2019est un monde ;
\nOn y pense, on y r\u00eave, on y prie, on y croit :
\nLa mort n\u2019est que le seuil d\u2019une autre vie ; on voit
\nPasser au long du clo\u00eetre une forme ang\u00e9lique ;
\nLa cloche vous murmure un chant m\u00e9lancolique ;
\nLa Vierge vous sourit, le bel enfant J\u00e9sus
\nVous tend ses petits bras de sa niche ; au-dessus
\nDe vos fronts inclin\u00e9s, comme un essaim d\u2019abeilles,
\nVolent les Ch\u00e9rubins en l\u00e9gions vermeilles.
\nVous \u00eates tout espoir, tout joie et tout amour,
\n\u00c0 l\u2019escalier du ciel vous montez chaque jour ;
\nL\u2019extase vous remplit d\u2019ineffables d\u00e9lices,
\nEt vos c\u0153urs parfum\u00e9s sont comme des calices ;
\nVous marchez entour\u00e9s de c\u00e9lestes rayons
\nEt vos pieds apr\u00e8s vous laissent d\u2019ardents sillons !<\/p>\n
Ah ! grands voluptueux, sybarites du clo\u00eetre,
\nQui passez votre vie \u00e0 voir s\u2019ouvrir et cro\u00eetre
\nDans le jardin fleuri de la mysticit\u00e9,
\nLes p\u00e9tales d\u2019argent du lis de puret\u00e9,
\nVrais libertins du ciel, d\u00e9vots Sardanapales,
\nVous, vieux moines chenus, et vous, novices p\u00e2les,
\nFoyers couverts de cendre, encensoirs ignor\u00e9s,
\nQuel don Juan a jamais sous ses lambris dor\u00e9s
\nSenti des volupt\u00e9s comparables aux v\u00f4tres !
\nAupr\u00e8s de vos plaisirs, quels plaisirs sont les n\u00f4tres !
\nQuel amant a jamais, \u00e0 l\u2019\u00e2ge o\u00f9 l\u2019\u0153il reluit,
\nDans tout l\u2019enivrement de la premi\u00e8re nuit,
\nPouss\u00e9 plus de soupirs profonds et pleins de flamme,
\nEt bais\u00e9 les pieds nus de la plus belle femme
\nAvec la m\u00eame ardeur que vous les pieds de bois
\nDu cadavre insensible allong\u00e9 sur la croix !
\nQuelle bouche fleurie et d\u2019ambroisie humide,
\nVaudrait la bouche ouverte \u00e0 son c\u00f4t\u00e9 livide !
\nNotre vin est grossier ; pour vous, au lieu de vin,
\nDans un calice d\u2019or perle le sang divin ;
\nNous usons notre l\u00e8vre au seuil des courtisanes,
\nVous autres, vous aimez des saintes diaphanes,
\nQui se parent pour vous des couleurs des vitreaux
\nEt sur vos fronts tondus, au d\u00e9tour des arceaux,
\nLaissent flotter le bout de leurs robes de gaze :
\nNous n\u2019avons que l\u2019ivresse et vous avez l\u2019extase.
\nNous, nos contentements dureront peu de jours,
\nLes v\u00f4tres, bien plus vifs, doivent durer toujours.
\nCalculateurs prudents, pour l\u2019abandon d\u2019une heure,
\nSur une terre o\u00f9 nul plus d\u2019un jour ne demeure,
\nVous achetez le ciel avec l\u2019\u00e9ternit\u00e9.
\nMalgr\u00e9 ta r\u00e8gle \u00e9troite et ton aust\u00e9rit\u00e9,
\nMaigre et jaune Ranc\u00e9, tes moines taciturnes
\nS\u2019entr\u2019ouvrent \u00e0 l\u2019amour comme des fleurs nocturnes,
\nUne t\u00eate de mort grima\u00e7ante pour nous
\nSourit \u00e0 leur chevet du rire le plus doux ;
\nIls creusent chaque jour leur fosse au cimeti\u00e8re,
\nIls je\u00fbnent et n\u2019ont pas d\u2019autre lit qu\u2019une bi\u00e8re,
\nMais ils sentent vibrer sous leur suaire blanc,
\nDans des transports divins, un c\u0153ur chaste et br\u00fblant ;
\nIls se baignent aux flots de l\u2019oc\u00e9an de joie,
\nEt sous la volupt\u00e9 leur \u00e2me tremble et ploie,
\nComme fait une fleur sous une goutte d\u2019eau,
\nIls sont dignes d\u2019envie et leur sort est tr\u00e8s-beau ;
\nMais ils sont peu nombreux dans ce si\u00e8cle incr\u00e9dule
\nCreux qui font de leur \u00e2me une lampe qui br\u00fble,
\nEt qui peuvent, baisant la blessure du Christ,
\nCroire que tout s\u2019est fait comme il \u00e9tait \u00e9crit.
\nIl en est qui n\u2019ont pas le don des saintes larmes,
\nQui veillent sans lumi\u00e8re et combattent sans armes ;
\nIl est des malheureux qui ne peuvent prier
\nEt dont la voix s\u2019\u00e9teint quand ils veulent crier ;
\nTous ne se baignent pas dans la pure piscine
\nEt n\u2019ont pas m\u00eame part \u00e0 la table divine :
\nMoi, je suis de ce nombre, et comme saint Thomas,
\nSi je n\u2019ai dans la plaie un doigt, je ne crois pas.<\/p>\n
Aussi je me choisis un antre pour retraite
\nDans une r\u00e9gion d\u00e9tourn\u00e9e et secr\u00e8te
\nD\u2019o\u00f9 l\u2019on n\u2019entende pas le rire des heureux
\nNi le chant printanier des oiseaux amoureux,
\nL\u2019antre d\u2019un loup crev\u00e9 de faim ou de vieillesse,
\nCar tout son m\u2019importune et tout rayon me blesse,
\nTout ce qui palpite, aime ou chante, me d\u00e9pla\u00eet,
\nEt je hais l\u2019homme autant et plus que ne le hait
\nLe buffle \u00e0 qui l\u2019on vient de percer la narine.
\nDe tous les sentiments croul\u00e9s dans la ruine,
\nDu temple de mon \u00e2me, il ne reste debout
\nQue deux piliers d\u2019airain, la haine et le d\u00e9go\u00fbt.
\nPourtant je suis \u00e0 peine au tiers de ma journ\u00e9e ;
\nMa t\u00eate de cheveux n\u2019est pas d\u00e9couronn\u00e9e ;
\n\u00c0 peine vingt \u00e9pis sont tomb\u00e9s du faisceau :
\nJe puis derri\u00e8re moi voir encor mon berceau.
\nMais les soucis amers de leurs griffes arides
\nM\u2019ont fouill\u00e9 dans le front d\u2019assez profondes rides
\nPour en faire une fosse \u00e0 chaque illusion.
\nAinsi me voil\u00e0 donc sans foi ni passion,
\nD\u00e9sireux de la vie et ne pouvant pas vivre,
\nEt d\u00e8s le premier mot sachant la fin du livre.
\nCar c\u2019est ainsi que sont les jeunes d\u2019aujourd\u2019hui :
\nLeurs m\u00e8res les ont faits dans un moment d\u2019ennui.
\nEt qui les voit aupr\u00e8s des blancs sexag\u00e9naires
\nPlut\u00f4t que les enfants les estime les p\u00e8res ;
\nIls sont venus au monde avec des cheveux gris ;
\nComme ces arbrisseaux fr\u00eales et rabougris
\nQui, d\u00e8s le mois de mai, sont pleins de feuilles mortes,
\nIls s\u2019effeuillent au vent, et vont devant leurs portes
\nSe chauffer au soleil \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de l\u2019a\u00efeul,
\nEt du jeune et du vieux, \u00e0 coup s\u00fbr, le plus seul,
\nLe moins accompagn\u00e9 sur la route du monde,
\nH\u00e9las ! c\u2019est le jeune homme \u00e0 t\u00eate brune ou blonde
\nEt non pas le vieillard sur qui l\u2019\u00e2ge a neig\u00e9 ;
\nCelui dont le navire est le plus all\u00e9g\u00e9
\nD\u2019esp\u00e9rance et d\u2019amour, lest divin dont on jette
\nQuelque chose \u00e0 la mer chaque jour de temp\u00eate,
\nCe n\u2019est pas le vieillard, dont le triste vaisseau
\nVa bient\u00f4t \u00e9chouer \u00e0 l\u2019\u00e9cueil du tombeau.
\nL\u2019univers d\u00e9cr\u00e9pit devient paralytique,
\nLa nature se meurt, et le spectre critique
\nCherche en vain sous le ciel quelque chose \u00e0 nier.
\nQu\u2019attends-tu donc, clairon du jugement dernier ?
\nDis-moi, qu\u2019attends-tu donc, archange \u00e0 bouche ronde
\nQui dois sonner l\u00e0-haut la fanfare du monde ?
\nToi, sablier du temps, que Dieu tient dans sa main,
\nQuand donc laisseras-tu tomber ton dernier grain ?<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[644],"poems-book":[617],"poemes-theme":[],"poete":[614],"class_list":["post-13948","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-644","poems-book-la-comedie-de-la-mort","poete-theophile-gautier"],"yoast_head":"\n