C\u2019est toujours la piti\u00e9 qui rassemble les femmes ;
\nC\u2019est toujours le malheur qui r\u00e9veille leurs \u00e2mes ;
\nQuand les petits enfans b\u00e9nis dansent entre eux,
\nElles tendent l\u2019oreille aux r\u00e9cits douloureux,
\nEt les mains sur leur c\u0153ur plein de saintes alarmes,
\nInventent des secours aux plus lointaines larmes.
\nElles n\u2019ont jamais dit : \u00ab Qu\u2019importe ? c\u2019est l\u00e0-bas ! \u00bb
\nVoil\u00e0 pourquoi la mort ne les \u00e9teindra pas ;
\nVoil\u00e0 pourquoi Dieu veut que des anges fid\u00e8les,
\nPour les lui ramener les prennent dans leurs ailes.
\nFemmes ! je vous salue au nom des malheureux :
\nLe ciel f\u00e9condera vos pri\u00e8res pour eux.<\/p>\n
Les t\u00e9moins constern\u00e9s d\u2019un tableau vaste et sombre
\nOseront sous vos yeux en faire passer l\u2019ombre :
\nC\u2019est un coin du d\u00e9luge, un fl\u00e9au dans son cours ;
\nC\u2019est un peuple qui meurt, et qui crie : Au secours !<\/p>\n
Un reste de soleil animait la nature,
\nEt de Lyon la triste \u00e9gayait la toiture.
\nLes vieillards pr\u00e9disaient pourtant de sombres jours ;
\nCar les Alpes fondaient, et l\u2019eau montait toujours.
\nEt toujours, quand la Vierge au p\u00e2le et doux visage
\n\u00c9claire sa chapelle au-dessus du nuage,
\nLivres encor vivans de la foi des chr\u00e9tiens,
\nLes vieillards ont entre eux de graves entretiens.
\nIls savent qu\u2019\u00e0 Fourvi\u00e8re, au milieu des t\u00e9n\u00e8bres,
\nLeur Madone a pleur\u00e9 dans des clart\u00e9s fun\u00e8bres ;
\nQue la Sa\u00f4ne a bondi d\u2019un sanglot convulsif ;
\nEt le peuple qui croit en est rest\u00e9 pensif.<\/p>\n
Cette pulsation des eaux et de la terre,
\nCes divines lueurs au clocher solitaire,
\nSur l\u2019\u00e9glise allum\u00e9e entre l\u2019onde et les cieux,
\nAttirent, \u00e0 minuit, les \u00e2mes et les yeux.
\nDe pauvres artisans retard\u00e9s dans la rue,
\nOnt vu causer le Rh\u00f4ne avec la Sa\u00f4ne accrue,
\nComme au temps o\u00f9 le ciel fit pleuvoir \u00e0 la fois,
\nEn sept jours, autant d\u2019eau qu\u2019il en pleut en sept mois ;
\nPuis, sous le flot tari, mena\u00e7ante, plaintive,
\nDu Rh\u00f4ne \u00e9chevel\u00e9 proph\u00e9tesse captive,
\nUn jour, que le soleil a s\u00e9ch\u00e9 sa prison,
\nUne pierre qui parle \u00e9tonne la raison :
\nC\u2019est la voix du Destin s\u00e9culaire enferm\u00e9e,
\nDans son urne de sable, aride, inanim\u00e9e,
\nElle a cri\u00e9 : \u00ab Malheur \u00e0 qui me trouvera !
\nQui m\u2019a vue a pleur\u00e9, qui me voit pleurera. \u00bb
\nUne autre vision, troublant trois fois leur r\u00eave,
\nS\u2019est balanc\u00e9e aux soirs, alentour de la gr\u00e8ve.
\nDans sa main blanche et froide une coupe tremblait,
\nEt r\u00e9pandait son eau dans l\u2019eau qu\u2019elle troublait.
\nCes grands bruits, sillonnant la ville des aum\u00f4nes,
\nSinistres, comme au loin l\u2019\u00e9branlement des tr\u00f4nes,
\nRendent aux longs r\u00e9cits les enfans attentifs,
\nEt dans les ateliers font les bras inactifs.<\/p>\n
Et voil\u00e0 qu\u2019au milieu d\u2019une nuit immobile,
\nDeux fleuves mugissans ont travers\u00e9 la ville ;
\nVoil\u00e0 que l\u2019eau s\u2019\u00e9tend o\u00f9 l\u2019homme avait march\u00e9,
\nEt qu\u2019un peuple s\u2019\u00e9veille en ce linceuil couch\u00e9.
\nLe torrent qui d\u00e9truit le pied de sa demeure,
\nLui r\u00e9pond : C\u2019est la mort ! quand il demande l\u2019heure ;
\nPlus loin, on entendit sous un pont qui croula :
\nArri\u00e8re, peuple, arri\u00e8re ! on ne marche plus l\u00e0 !<\/p>\n
L\u2019or n\u2019arr\u00eatera pas le ch\u00e2timent qui passe ;
\nDe ses ailes d\u2019\u00e9cume il a couvert l\u2019espace.
\nLe regard \u00e9bloui cherche \u00e0 se dessiller,
\nCar on croit voir\u2026 on voit les maisons vaciller ;
\nEt des toits \u00e9branl\u00e9s les craquemens horribles,
\nDes fondemens min\u00e9s les bruits sourds et terribles,
\nEt la femme qui fuit, criant : Piti\u00e9 sur nous !
\nEt le vieillard tomb\u00e9 qui se sauve \u00e0 genoux,
\nTout dit que le fl\u00e9au qui roule et se soul\u00e8ve
\nA coup\u00e9 ses remparts comme au tranchant d\u2019un glaive.<\/p>\n
L\u00e0-bas deux ramiers blancs aux brouillards suspendus,
\nPlus constans, plus heureux que leurs fr\u00e8res perdus,
\nDe leur humble palais accompagnent la fuite,
\nReste unique et flottant d\u2019une maison d\u00e9truite :
\nMais l\u2019homme, dans sa force, est partout refoul\u00e9 ;
\nChaque rue est un lac o\u00f9 l\u2019ab\u00eeme a roul\u00e9 ;
\nLa cit\u00e9 des martyrs dans l\u2019onde agenouill\u00e9e,
\n\u00c9cartant les lambeaux de sa t\u00eate mouill\u00e9e,
\nComme une pauvre veuve en ses bras amaigris
\nRenferme avec terreur ses enfans sans abris,
\nDes fleuves repoussant l\u2019\u00e9treinte \u00e9pouvantable,
\nVers ses lointaines s\u0153urs jette un cri lamentable.
\nOn se cherche, on s\u2019appelle, on ne se conna\u00eet plus,
\nEt le flot seul accourt \u00e0 leurs cris superflus !<\/p>\n
Sur l\u2019esquif fragile
\nVous, dont l\u2019\u00e2me agile,
\nDans la nuit errait
\nO\u00f9 l\u2019homme expirait ;<\/p>\n
Vous, dont la lumi\u00e8re
\nCourut la premi\u00e8re
\nAux lointains sanglots
\nQu\u2019emportaient les flots ;<\/p>\n
Merci pour les \u00e2mes
\nQu\u2019\u00e9touffaient les flammes,
\nQue vous enleviez,
\nEt que vous sauviez !<\/p>\n
Merci pour vous-m\u00eame,
\n\u00d4 vous que l\u2019on aime :
\nVotre nom vivra,
\nEt Dieu le saura !<\/p>\n
Dans ce grand d\u00e9sespoir, dans ces muettes larmes,
\nUn doux \u00e9v\u00e9nement, un objet plein de charmes,
\nUn enfant endormi, calme dans son berceau,
\nFlotte, mieux abrit\u00e9 qu\u2019en un vaste vaisseau.
\nComme un jeune Mo\u00efse il aborde au rivage ;
\nLes roses du sommeil n\u2019ont pas fui son visage.
\nJamais ceux qui l\u2019ont vu n\u2019oublieront cet enfant ;
\nCar un ange, bien s\u00fbr, un ange le d\u00e9fend.
\nVoyez : ni les malheurs du jour ni de la veille,
\nNi les bruits, ni les vents n\u2019ont ouvert son oreille ;
\nNi les noirs tourbillons qui grondent sous son sort,
\nRien ne le fait trembler, rien ne l\u2019\u00e9tonne : il dort !
\nL\u00e9ger comme l\u2019oiseau qui rase les temp\u00eates,
\nOn dirait que les flots, l\u2019apportent sur leurs t\u00eates.<\/p>\n
D\u2019intr\u00e9pides nageurs l\u2019attirent dans leur sein,
\nSans l\u2019\u00e9veiller encore \u00e0 leur pieux dessein :
\nIls entra\u00eenent la foule au c\u00f4teau de Fourvi\u00e8re,
\nY d\u00e9posent l\u2019enfant en forme de pri\u00e8re.
\nDes femmes, de partout, accourent pour le voir ;
\nDans son arche paisible il rayonne d\u2019espoir.
\nD\u2019o\u00f9 vient-il, o\u00f9 va-t-il, ignorant de lui-m\u00eame ?
\nEnfant sans m\u00e8re, il vient \u00e0 la Vierge qui l\u2019aime,
\nEt, pour tous les enfans qui n\u2019ont plus de berceaux,
\nLui semble offrir sa cr\u00e8che aux flexibles arceaux.
\nPiti\u00e9 ! Son air charmant, que rien ne peut d\u00e9crire,
\nDans le peuple \u00e0 genoux fait errer un sourire ;
\nEt la Vierge, on l\u2019assure, a murmur\u00e9 tout bas :
\n\u00ab La pri\u00e8re a mont\u00e9 : Lyon ne mourra pas ! \u00bb<\/p>\n
D\u00e9cembre 1840.<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[532],"poems-book":[536],"poemes-theme":[],"poete":[208],"class_list":["post-11509","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-532","poems-book-bouquets-et-prieres","poete-marceline-desbordes-valmore"],"yoast_head":"\n