STANCES<\/p>\n
I<\/p>\n
La joie est ici-bas toujours jeune et nouvelle,
\nMais le chagrin n\u2019est vrai qu\u2019autant qu\u2019il a vieilli.
\n\u00c0 peine si le prince, hier enseveli,
\nCommence \u00e0 s\u2019endormir dans la nuit \u00e9ternelle ;
\nL\u2019ange qui l\u2019emporta n\u2019a pas ferm\u00e9 son aile ;
\nPeut-\u00eatre est-ce bien vite oser parler de lui.<\/p>\n
II<\/p>\n
Ce fut un triste jour, quand, sur une civi\u00e8re,
\nCette mort sans raison vint nous \u00e9pouvanter.
\nCe fut un triste aspect, quand la nef s\u00e9culaire
\nSe para de son deuil comme pour le f\u00eater.
\nCe fut un triste bruit, quand, au glas fun\u00e9raire,
\nLes faiseurs de romans se mirent \u00e0 chanter.<\/p>\n
III<\/p>\n
Nous nous t\u00fbmes alors, nous, ses amis d\u2019enfance.
\nTandis qu\u2019il cheminait vers le sombre caveau.
\nNous suivions le cercueil en pensant au berceau ;
\nNos pleurs, que nous cachions, n\u2019avaient pas d\u2019\u00e9loquence,
\nEt son ombre peut-\u00eatre entendit le silence
\nQui se fit dans nos c\u0153urs autour de son tombeau.<\/p>\n
IV<\/p>\n
Maintenant qu\u2019elle vient, plus vieille d\u2019une ann\u00e9e,
\nR\u00e9veiller nos regrets et nous frapper au c\u0153ur,
\nIl faut la saluer, la sinistre journ\u00e9e
\nO\u00f9 ce jeune homme est mort dans sa force et sa fleur,
\nPr\u00e9serv\u00e9 du n\u00e9ant par l\u2019exc\u00e8s du malheur,
\nPar sa jeunesse m\u00eame et par sa destin\u00e9e.<\/p>\n
V<\/p>\n
\u00c0 qui donc, juste Dieu ! peut-on dire : \u00c0 demain ?
\nL\u2019Esp\u00e9rance et la Mort se sont donn\u00e9 la main,
\nEt traversent ainsi la terre d\u00e9sol\u00e9e.
\nL\u2019une marche \u00e0 pas lents, toujours calme et voil\u00e9e ;
\nSur ses genoux tremblants l\u2019autre tombe en chemin,
\nEt se tra\u00eene en pleurant, meurtrie et mutil\u00e9e.<\/p>\n
VI<\/p>\n
\u00d4 Mort ! tes pas sont lents, mais ils sont bien compt\u00e9s.
\nQui donc t\u2019a jamais crue aveugle, inexorable ?
\nQui donc a jamais dit que ton spectre implacable
\nErrait, ivre de sang, frappant de tous c\u00f4t\u00e9s,
\nBalayant au hasard, comme des grains de sable,
\nLes temples, les d\u00e9serts, les champs et les cit\u00e9s ?<\/p>\n
VII<\/p>\n
Non, non, tu sais choisir. Par instants, sur la terre
\nTu peux sembler commettre, il est vrai, quelque erreur :
\nTa main n\u2019est pas toujours bien s\u00fbre, et ta col\u00e8re
\nM\u00e9nage obscur\u00e9ment ceux qui savent te plaire,
\n\u00c9pargne l\u2019insens\u00e9, respecte l\u2019imposteur,
\nLaisse blanchir le vice et languir le malheur.<\/p>\n
VIII<\/p>\n
Mais, quand la noble enfant d\u2019une race royale,
\nFuyant des lourds palais l\u2019antique oisivet\u00e9,
\nS\u2019en va dans l\u2019atelier chercher la v\u00e9rit\u00e9,
\nEt l\u00e0, cr\u00e9ant en r\u00eave une forme id\u00e9ale,
\nEntr\u2019ouvre un marbre pur de sa main virginale,
\nPour en faire sortir la vie et la beaut\u00e9 ;<\/p>\n
IX<\/p>\n
Quand cet esprit charmant, quand ce na\u00eff g\u00e9nie
\nQui courait \u00e0 sa m\u00e8re au doux nom de Marie,
\nSur son \u0153uvre ch\u00e9ri penche son front r\u00eaveur,
\nEt, pour nous peindre Jeanne interrogeant son c\u0153ur,
\n\u00c0 la fille des champs qui sauva la patrie
\nPr\u00eate sa pi\u00e9t\u00e9, sa gr\u00e2ce et sa pudeur ;<\/p>\n
X<\/p>\n
Alors ces nobles mains, qui, du travail lass\u00e9es,
\nNe prenaient de repos que le temps de prier,
\nCes mains riches d\u2019aum\u00f4ne et pleines de pens\u00e9es
\nCes mains o\u00f9 tant de pleurs sont venus s\u2019essuyer,
\nFrissonnent tout \u00e0 coup et retombent glac\u00e9es.
\nLe cercueil est \u00e0 Pise ; on va nous l\u2019envoyer.<\/p>\n
XI<\/p>\n
Et lui, mort l\u2019an pass\u00e9, qu\u2019avait-il fait, son fr\u00e8re ?
\n\u00c0 quoi bon le tuer ? Pourquoi, sur ce brancard,
\nCe jeune homme expirant suivi par un vieillard ?
\nQuel c\u0153ur fut assez froid, sur notre froide terre,
\nOu pour ne pas fr\u00e9mir, ou pour ne pas se taire,
\nDevant ce meurtre affreux commis par le hasard ?<\/p>\n
XII<\/p>\n
Qu\u2019avait-il fait que na\u00eetre et suivre sa fortune,
\nSur les bancs avec nous venir \u00e9tudier,
\nAvec nous r\u00e9fl\u00e9chir, avec nous travailler,
\nPrendre au soleil son rang sur la place commune,
\nDe grandeur, hors du c\u0153ur, n\u2019en connaissant aucune,
\nEt, puisqu\u2019il \u00e9tait prince, apprendre son m\u00e9tier ?<\/p>\n
XIII<\/p>\n
Qu\u2019avait-il fait qu\u2019aimer, chercher, voir par lui-m\u00eame
\nCe que Dieu fit de bon dans sa bont\u00e9 supr\u00eame,
\nCe qui p\u00e2lit d\u00e9j\u00e0 dans ce monde ennuy\u00e9 ?
\nPatrie, honneur, vieux mots dont on rit et qu\u2019on aime,
\nIl vous savait, donnait au pauvre aide et piti\u00e9,
\nAu plus sinc\u00e8re estime, au plus brave amiti\u00e9.<\/p>\n
XIV<\/p>\n
Qu\u2019avait-il fait, enfin, que ce qu\u2019il pouvait faire ?
\nQuand le canon grondait, marcher sous la banni\u00e8re ;
\nQuand la France dormait, s\u2019exercer dans les camps.
\nIl s\u2019en f\u00fbt souvenu peut-\u00eatre avec le temps ;
\nCar parfois sa pens\u00e9e \u00e9tait sur la fronti\u00e8re,
\nPendant qu\u2019il \u00e9coutait les tambours battre aux champs.<\/p>\n
XV<\/p>\n
Que lui reprocherait m\u00eame la calomnie ?
\nJamais coup plus cruel fut-il moins m\u00e9rit\u00e9 ?
\n\u00c0 d\u00e9faut de regret, qui ne l\u2019a respect\u00e9 ?
\nFaites parler la foule, et la haine, et l\u2019envie :
\nNi tache sur son front, ni faute dans sa vie.
\nNul n\u2019a laiss\u00e9 plus pur le nom qu\u2019il a port\u00e9.<\/p>\n
XVI<\/p>\n
Qu\u2019importe tel parti qui triomphe ou succombe ?
\nQuel ennemi du p\u00e8re ose ha\u00efr le fils ?
\nQui pourrait insulter une pareille tombe ?
\nOn dit que, dans un bal, du temps de Charles Dix,
\nSur les marches du tr\u00f4ne il s\u2019arr\u00eata jadis.
\nQu\u2019il y dorme en repos, du moins, puisqu\u2019il y tombe !<\/p>\n
XVII<\/p>\n
H\u00e9las ! mourir ainsi, pauvre prince, \u00e0 trente ans !
\nSans un mot de sa femme, un regard de sa m\u00e8re,
\nSans avoir rien press\u00e9 dans ses bras palpitants !
\nPas m\u00eame une agonie, une douleur derni\u00e8re !
\nDieu seul lut dans son c\u0153ur l\u2019ineffable pri\u00e8re
\nQue les anges muets apprennent aux mourants.<\/p>\n
XVIII<\/p>\n
Que ce Dieu, qui m\u2019entend, me garde d\u2019un blasph\u00e8me !
\nMais je ne comprends rien \u00e0 ce l\u00e2che destin
\nQui va sur un pav\u00e9 briser un diad\u00e8me,
\nParce qu\u2019un postillon n\u2019a pas sa guide en main.
\n\u00d4 vous qui passerez sur ce fatal chemin,
\nRegardez \u00e0 vos pas, songez \u00e0 qui vous aime !<\/p>\n
XIX<\/p>\n
Il aimait nos plaisirs, nos maux l\u2019ont attrist\u00e9.
\nDans ce livre \u00e9ternel o\u00f9 le temps est compt\u00e9,
\nSa main avec la n\u00f4tre avait tourn\u00e9 la page.
\nIl vivait avec nous, il \u00e9tait de notre \u00e2ge.
\nSa pens\u00e9e \u00e9tait jeune, avec l\u2019ancien courage ;
\nSi l\u2019on peut \u00eatre roi de France, il l\u2019e\u00fbt \u00e9t\u00e9.<\/p>\n
XX<\/p>\n
Je le pense et le dis \u00e0 qui voudra m\u2019en croire,
\nNon pas en courtisan qui flatte la douleur,
\nMais je crois qu\u2019une place est vide dans l\u2019histoire.
\nTout un si\u00e8cle \u00e9tait l\u00e0, tout un si\u00e8cle de gloire,
\nDans ce hardi jeune homme appuy\u00e9 sur sa s\u0153ur,
\nDans cette aimable t\u00eate, et dans ce brave c\u0153ur.<\/p>\n
XXI<\/p>\n
Certes, c\u2019e\u00fbt \u00e9t\u00e9 beau, le jour o\u00f9 son \u00e9p\u00e9e,
\nDans le sang \u00e9tranger lav\u00e9e et retremp\u00e9e,
\nE\u00fbt au pays natal ramen\u00e9 la fiert\u00e9 ;
\nPendant que de son art l\u2019enfant pr\u00e9occup\u00e9e,
\nSur le seuil entr\u2019ouvert laissant la Charit\u00e9,
\nE\u00fbt fait, avec la Muse, entrer la Libert\u00e9.<\/p>\n
XXII<\/p>\n
\u00c0 moi, Nemours ! \u00e0 moi, d\u2019Aumale ! \u00e0 moi, Joinville !
\nCertes, c\u2019e\u00fbt \u00e9t\u00e9 beau, ce cri dans notre ville,
\nPar le peuple entendu, par les murs r\u00e9p\u00e9t\u00e9 ;
\nPendant qu\u2019\u00e0 l\u2019oratoire, attentive et tranquille,
\nP\u00e2le, et les yeux brillants d\u2019une douce clart\u00e9,
\nLa s\u0153ur e\u00fbt invoqu\u00e9 l\u2019\u00e9ternelle Bont\u00e9.<\/p>\n
XXIII<\/p>\n
Certes, c\u2019e\u00fbt \u00e9t\u00e9 beau, la jeunesse et la vie,
\nCe qui fut tant aim\u00e9, si longtemps attendu,
\nSe r\u00e9veillant ainsi dans la m\u00e8re patrie.
\nJ\u2019en parle par hasard pour l\u2019avoir entrevu ;
\nQuelqu\u2019un peut en pleurer pour l\u2019avoir mieux connu ;
\nC\u2019est sa veuve, c\u2019\u00e9tait sa femme et son amie.<\/p>\n
XXIV<\/p>\n
Pauvre Prince ! quel r\u00eave \u00e0 ses derniers instants !
\nUne heure (qu\u2019est-ce donc qu\u2019une heure pour le Temps ?)
\nUne heure a d\u00e9tourn\u00e9 tout un si\u00e8cle. \u00d4 mis\u00e8re !
\nIl partait, il allait au camp, presque \u00e0 la guerre.
\nUne heure lui restait, il \u00e9tait fils et p\u00e8re :
\nIl voulut embrasser sa m\u00e8re et ses enfants.<\/p>\n
XXV<\/p>\n
C\u2019\u00e9tait l\u00e0 que la Mort attendait sa victime ;
\nIl en fut \u00e9pargn\u00e9 dans les d\u00e9serts br\u00fblants
\nO\u00f9 l\u2019Arabe fuyard, qui recule \u00e0 pas lents,
\nAutour de nos soldats que la fi\u00e8vre d\u00e9cime,
\nRampe, le sabre au poing, sous les buissons sanglants.
\nMais il voulut revoir Neuilly ; ce fut son crime.<\/p>\n
XXVI<\/p>\n
Neuilly ! charmant s\u00e9jour, triste et doux souvenir !
\nIllusions d\u2019enfants, \u00e0 jamais envol\u00e9es !
\nLorsqu\u2019au seuil du palais, dans les vertes all\u00e9es,
\nLa reine, en souriant, nous regardait courir,
\nQui nous e\u00fbt dit qu\u2019un jour il faudrait revenir
\nPour y trouver la mort et des t\u00eates voil\u00e9es !<\/p>\n
XXVII<\/p>\n
Quels projets nous faisions \u00e0 cet \u00e2ge ing\u00e9nu
\nO\u00f9 toute chose parle, o\u00f9 le c\u0153ur est \u00e0 nu !
\nQuand, avec tant de force, eut-on tant d\u2019esp\u00e9rance ?
\nInnocente bravoure, audace de l\u2019enfance !
\nNous croyions l\u2019heure pr\u00eate et le moment venu ;
\nNous \u00e9tions fiers et fous, mais nous avions la France.<\/p>\n
XXVIII<\/p>\n
Songe \u00e9trange ! il est mort, et tout s\u2019est endormi.
\nComment une esp\u00e9rance et si juste et si belle
\nPeut-elle devenir inutile et cruelle ?
\nIl est mort l\u2019an dernier, et son deuil est fini,
\nLa sanglante masure est chang\u00e9e en chapelle.
\nQui nous dira le reste, et quel \u00e2ge a l\u2019oubli ?<\/p>\n
XXIX<\/p>\n
Il n\u2019est pas tomb\u00e9 seul en allant \u00e0 Neuilly.
\nSur neuf que nous \u00e9tions, marchant en compagnie,
\nCombien sont morts ! \u2014 Albert, son jeune et brave ami,
\nEt Montemart, et toi, pauvre Laborderie,
\nQui te h\u00e2tais d\u2019aimer pour jouir de la vie,
\nLe meilleur de nous tous et le premier parti !<\/p>\n
XXX<\/p>\n
Si le regret vivait, vos noms seraient c\u00e9l\u00e8bres,
\nAmis ! \u2014 Que cette sombre et triste d\u00e9it\u00e9
\nQui pr\u00eate \u00e0 notre temps sa tremblante clart\u00e9
\nVous \u00e9claire en passant de ses torches fun\u00e8bres,
\nEt nous, enfants perdus d\u2019un si\u00e8cle de t\u00e9n\u00e8bres,
\nTenons-nous bien la main dans cette obscurit\u00e9 !<\/p>\n
XXXI<\/p>\n
Car la France, hier encor la ma\u00eetresse du monde,
\nA re\u00e7u, quoi qu\u2019on dise, une atteinte profonde,
\nEt, comme Juliette, au fond des noirs arceaux,
\n\u00c0 demi r\u00e9veill\u00e9e, \u00e0 demi moribonde,
\nTr\u00e9buchant dans les plis de sa pourpre en lambeaux,
\nElle marche au hasard, errant sur des tombeaux.<\/p>\n
1843.<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[471],"poems-book":[473],"poemes-theme":[],"poete":[205],"class_list":["post-10647","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-471","poems-book-poesies-nouvelles","poete-alfred-de-musset"],"yoast_head":"\n