Stances<\/p>\n
I<\/p>\n
Sans doute il est trop tard pour parler encor d’elle ;
\nDepuis qu’elle n’est plus quinze jours sont pass\u00e9s,
\nEt dans ce pays-ci quinze jours, je le sais,
\nFont d’une mort r\u00e9cente une vieille nouvelle.
\nDe quelque nom d’ailleurs que le regret s’appelle,
\nL’homme, par tout pays, en a bien vite assez.<\/p>\n
II<\/p>\n
\u00d4 Maria-Felicia ! le peintre et le po\u00e8te
\nLaissent, en expirant, d’immortels h\u00e9ritiers ;
\nJamais l’affreuse nuit ne les prend tout entiers.
\n\u00c0 d\u00e9faut d’action, leur grande \u00e2me inqui\u00e8te
\nDe la mort et du temps entreprend la conqu\u00eate,
\nEt, frapp\u00e9s dans la lutte, ils tombent en guerriers.<\/p>\n
III<\/p>\n
Celui-l\u00e0 sur l’airain a grav\u00e9 sa pens\u00e9e ;
\nDans un rythme dor\u00e9 l’autre l’a cadenc\u00e9e ;
\nDu moment qu’on l’\u00e9coute, on lui devient ami.
\nSur sa toile, en mourant, Rapha\u00ebl l’a laiss\u00e9e,
\nEt, pour que le n\u00e9ant ne touche point \u00e0 lui,
\nC’est assez d’un enfant sur sa m\u00e8re endormi.<\/p>\n
IV<\/p>\n
Comme dans une lampe une flamme fid\u00e8le,
\nAu fond du Parth\u00e9non le marbre inhabit\u00e9
\nGarde de Phidias la m\u00e9moire \u00e9ternelle,
\nEt la jeune V\u00e9nus, fille de Praxit\u00e8le,
\nSourit encor, debout dans sa divinit\u00e9,
\nAux si\u00e8cles impuissants qu’a vaincus sa beaut\u00e9.<\/p>\n
V<\/p>\n
Recevant d’\u00e2ge en \u00e2ge une nouvelle vie,
\nAinsi s’en vont \u00e0 Dieu les gloires d’autrefois ;
\nAinsi le vaste \u00e9cho de la voix du g\u00e9nie
\nDevient du genre humain l’universelle voix…
\nEt de toi, morte hier, de toi, pauvre Marie,
\nAu fond d’une chapelle il nous reste une croix !<\/p>\n
VI<\/p>\n
Une croix ! et l’oubli, la nuit et le silence !
\n\u00c9coutez ! c’est le vent, c’est l’Oc\u00e9an immense ;
\nC’est un p\u00eacheur qui chante au bord du grand chemin.
\nEt de tant de beaut\u00e9, de gloire et d’esp\u00e9rance,
\nDe tant d’accords si doux d’un instrument divin,
\nPas un faible soupir, pas un \u00e9cho lointain !<\/p>\n
VII<\/p>\n
Une croix ! et ton nom \u00e9crit sur une pierre,
\nNon pas m\u00eame le tien, mais celui d’un \u00e9poux,
\nVoil\u00e0 ce qu’apr\u00e8s toi tu laisses sur la terre ;
\nEt ceux qui t’iront voir \u00e0 ta maison derni\u00e8re,
\nN’y trouvant pas ce nom qui fut aim\u00e9 de nous,
\nNe sauront pour prier o\u00f9 poser les genoux.<\/p>\n
VIII<\/p>\n
\u00d4 Ninette ! o\u00f9 sont-ils, belle muse ador\u00e9e,
\nCes accents pleins d’amour, de charme et de terreur,
\nQui voltigeaient le soir sur ta l\u00e8vre inspir\u00e9e,
\nComme un parfum l\u00e9ger sur l’aub\u00e9pine en fleur ?
\nO\u00f9 vibre maintenant cette voix \u00e9plor\u00e9e,
\nCette harpe vivante attach\u00e9e \u00e0 ton coeur ?<\/p>\n
IX<\/p>\n
N’\u00e9tait-ce pas hier, fille joyeuse et folle,
\nQue ta verve railleuse animait Corilla,
\nEt que tu nous lan\u00e7ais avec la Rosina
\nLa roulade amoureuse et l’oeillade espagnole ?
\nCes pleurs sur tes bras nus, quand tu chantais le Saule,
\nN’\u00e9tait-ce pas hier, p\u00e2le Desdemona ?<\/p>\n
X<\/p>\n
N’\u00e9tait-ce pas hier qu’\u00e0 la fleur de ton \u00e2ge
\nTu traversais l’Europe, une lyre \u00e0 la main ;
\nDans la mer, en riant, te jetant \u00e0 la nage,
\nChantant la tarentelle au ciel napolitain,
\nCoeur d’ange et de lion, libre oiseau de passage,
\nEspi\u00e8gle enfant ce soir, sainte artiste demain ?<\/p>\n
XI<\/p>\n
N’\u00e9tait-ce pas hier qu’enivr\u00e9e et b\u00e9nie
\nTu tra\u00eenais \u00e0 ton char un peuple transport\u00e9,
\nEt que Londre et Madrid, la France et l’Italie,
\nApportaient \u00e0 tes pieds cet or tant convoit\u00e9,
\nCet or deux fois sacr\u00e9 qui payait ton g\u00e9nie,
\nEt qu’\u00e0 tes pieds souvent laissa ta charit\u00e9 ?<\/p>\n
XII<\/p>\n
Qu’as-tu fait pour mourir, \u00f4 noble cr\u00e9ature,
\nBelle image de Dieu, qui donnais en chemin
\nAu riche un peu de joie, au malheureux du pain ?
\nAh ! qui donc frappe ainsi dans la m\u00e8re nature,
\nEt quel faucheur aveugle, affam\u00e9 de p\u00e2ture,
\nSur les meilleurs de nous ose porter la main ?<\/p>\n
XIII<\/p>\n
Ne suffit-il donc pas \u00e0 l’ange de t\u00e9n\u00e8bres
\nQu’\u00e0 peine de ce temps il nous reste un grand nom ?
\nQue G\u00e9ricault, Cuvier, Schiller, Goethe et Byron
\nSoient endormis d’hier sous les dalles fun\u00e8bres,
\nEt que nous ayons vu tant d’autres morts c\u00e9l\u00e8bres
\nDans l’ab\u00eeme entr’ouvert suivre Napol\u00e9on ?<\/p>\n
XIV<\/p>\n
Nous faut-il perdre encor nos t\u00eates les plus ch\u00e8res,
\nEt venir en pleurant leur fermer les paupi\u00e8res,
\nD\u00e8s qu’un rayon d’espoir a brill\u00e9 dans leurs yeux ?
\nLe ciel de ses \u00e9lus devient-il envieux ?
\nOu faut-il croire, h\u00e9las ! ce que disaient nos p\u00e8res,
\nQue lorsqu’on meurt si jeune on est aim\u00e9 des dieux ?<\/p>\n
XV<\/p>\n
Ah ! combien, depuis peu, sont partis pleins de vie !
\nSous les cypr\u00e8s anciens que de saules nouveaux !
\nLa cendre de Robert \u00e0 peine refroidie,
\nBellini tombe et meurt ! – Une lente agonie
\nTra\u00eene Carrel sanglant \u00e0 l’\u00e9ternel repos.
\nLe seuil de notre si\u00e8cle est pav\u00e9 de tombeaux.<\/p>\n
XVI<\/p>\n
Que nous restera-t-il si l’ombre insatiable,
\nD\u00e8s que nous b\u00e2tissons, vient tout ensevelir ?
\nNous qui sentons d\u00e9j\u00e0 le sol si variable,
\nEt, sur tant de d\u00e9bris, marchons vers l’avenir,
\nSi le vent, sous nos pas, balaye ainsi le sable,
\nDe quel deuil le Seigneur veut-il donc nous v\u00eatir ?<\/p>\n
XVII<\/p>\n
H\u00e9las ! Marietta, tu nous restais encore.
\nLorsque, sur le sillon, l’oiseau chante \u00e0 l’aurore,
\nLe laboureur s’arr\u00eate, et, le front en sueur,
\nAspire dans l’air pur un souffle de bonheur.
\nAinsi nous consolait ta voix fra\u00eeche et sonore,
\nEt tes chants dans les cieux emportaient la douleur.<\/p>\n
XVIII<\/p>\n
Ce qu’il nous faut pleurer sur ta tombe h\u00e2tive,
\nCe n’est pas l’art divin, ni ses savants secrets :
\nQuelque autre \u00e9tudiera cet art que tu cr\u00e9ais ;
\nC’est ton \u00e2me, Ninette, et ta grandeur na\u00efve,
\nC’est cette voix du coeur qui seule au coeur arrive,
\nQue nul autre, apr\u00e8s toi, ne nous rendra jamais.<\/p>\n
XIX<\/p>\n
Ah ! tu vivrais encor sans cette \u00e2me indomptable.
\nCe fut l\u00e0 ton seul mal, et le secret fardeau
\nSous lequel ton beau corps plia comme un roseau.
\nIl en soutint longtemps la lutte inexorable.
\nC’est le Dieu tout-puissant, c’est la Muse implacable
\nQui dans ses bras en feu t’a port\u00e9e au tombeau.<\/p>\n
XX<\/p>\n
Que ne l’\u00e9touffais-tu, cette flamme br\u00fblante
\nQue ton sein palpitant ne pouvait contenir !
\nTu vivrais, tu verrais te suivre et t’applaudir
\nDe ce public blas\u00e9 la foule indiff\u00e9rente,
\nQui prodigue aujourd’hui sa faveur inconstante
\n\u00c0 des gens dont pas un, certes, n’en doit mourir.<\/p>\n
XXI<\/p>\n
Connaissais-tu si peu l’ingratitude humaine ?
\nQuel r\u00eave as-tu donc fait de te tuer pour eux ?
\nQuelques bouquets de fleurs te rendaient-ils si vaine,
\nPour venir nous verser de vrais pleurs sur la sc\u00e8ne,
\nLorsque tant d’histrions et d’artistes fameux,
\nCouronn\u00e9s mille fois, n’en ont pas dans les yeux ?<\/p>\n
XXII<\/p>\n
Que ne d\u00e9tournais-tu la t\u00eate pour sourire,
\nComme on en use ici quand on feint d’\u00eatre \u00e9mu ?
\nH\u00e9las ! on t’aimait tant, qu’on n’en aurait rien vu.
\nQuand tu chantais le Saule, au lieu de ce d\u00e9lire,
\nQue ne t’occupais-tu de bien porter ta lyre ?
\nLa Pasta fait ainsi : que ne l’imitais-tu ?<\/p>\n
XXIII<\/p>\n
Ne savais-tu donc pas, com\u00e9dienne imprudente,
\nQue ces cris insens\u00e9s qui te sortaient du coeur
\nDe ta joue amaigrie augmentaient la p\u00e2leur ?
\nNe savais-tu donc pas que, sur ta tempe ardente,
\nTa main de jour en jour se posait plus tremblante,
\nEt que c’est tenter Dieu que d’aimer la douleur ?<\/p>\n
XXIV<\/p>\n
Ne sentais-tu donc pas que ta belle jeunesse
\nDe tes yeux fatigu\u00e9s s’\u00e9coulait en ruisseaux,
\nEt de ton noble coeur s’exhalait en sanglots ?
\nQuand de ceux qui t’aimaient tu voyais la tristesse,
\nNe sentais-tu donc pas qu’une fatale ivresse
\nBer\u00e7ait ta vie errante \u00e0 ses derniers rameaux ?<\/p>\n
XXV<\/p>\n
Oui, oui, tu le savais, qu’au sortir du th\u00e9\u00e2tre,
\nUn soir dans ton linceul il faudrait te coucher.
\nLorsqu’on te rapportait plus froide que l’alb\u00e2tre,
\nLorsque le m\u00e9decin, de ta veine bleu\u00e2tre,
\nRegardait goutte \u00e0 goutte un sang noir s’\u00e9pancher,
\nTu savais quelle main venait de te toucher.<\/p>\n
XXVI<\/p>\n
Oui, oui, tu le savais, et que, dans cette vie,
\nRien n’est bon que d’aimer, n’est vrai que de souffrir.
\nChaque soir dans tes chants tu te sentais p\u00e2lir.
\nTu connaissais le monde, et la foule, et l’envie,
\nEt, dans ce corps bris\u00e9 concentrant ton g\u00e9nie,
\nTu regardais aussi la Malibran mourir.<\/p>\n
XXVII<\/p>\n
Meurs donc ! ta mort est douce, et ta t\u00e2che est remplie.
\nCe que l’homme ici-bas appelle le g\u00e9nie,
\nC’est le besoin d’aimer ; hors de l\u00e0 tout est vain.
\nEt, puisque t\u00f4t ou tard l’amour humain s’oublie,
\nIl est d’une grande \u00e2me et d’un heureux destin
\nD’expirer comme toi pour un amour divin !<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[471],"poems-book":[473],"poemes-theme":[337,351,330,951],"poete":[205],"class_list":["post-10606","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-471","poems-book-poesies-nouvelles","poemes-theme-beaute","poemes-theme-creativite","poemes-theme-mort","poemes-theme-poete","poete-alfred-de-musset"],"yoast_head":"\n