Quand l\u2019enfant nous regarde, on sent Dieu nous sonder.
\nQuand il pleure, j\u2019entends le tonnerre gronder ;
\nCar penser c\u2019est entendre ; et le visionnaire
\nEst souvent averti par un vague tonnerre.
\nQuand ce petit \u00eatre, humble et pliant les genoux,
\nAttache doucement sa prunelle sur nous,
\nJe ne sais pas pourquoi je tremble ; quand cette \u00e2me,
\nQui n\u2019est pas homme encore et n\u2019est, pas encor femme,
\nEn qui rien ne s\u2019admire et rien ne se repent,
\nSans sexe, sans pass\u00e9 derri\u00e8re elle rampant,
\nVerse, \u00e0 travers les cils de sa rose paupi\u00e8re,
\nSa clart\u00e9 dans laquelle on sent de la pri\u00e8re,
\nSur nous les combattants, les vaincus, les vainqueurs,
\nQuand ce pur esprit semble, interroger nos coeurs,
\nQuand cet ignorant, plein d\u2019un jour que rien n\u2019efface,
\nA l\u2019air de regarder notre science en face,
\nEt jette, dans cette ombre o\u00f9 passe Adam banni,
\nOn ne sait quel rayon de r\u00eave et d\u2019infini,
\nOn dirait, tant l\u2019enfance est ressemblante au temple ;
\nQue la lumi\u00e8re, chose \u00e9trange, nous contemple ;
\nToute la profondeur du ciel est dans cet oeil.
\nF\u00fbt-on Christ ou Socrate, e\u00fbt-on droit \u00e0 l\u2019orgueil,
\nOn dit : laissez venir \u00e0 moi cette aur\u00e9ole !
\nComme on sent qu\u2019il \u00e9tait hier l\u2019esprit qui vole !
\nComme on sent manquer l\u2019aile \u00e0 ce petit pied blanc !
\nOh ! comme c\u2019est d\u00e9bile et fr\u00eale et chancelant !
\nComme on devine aux cris de cette bouche, un songe
\nDe paradis qui jusqu\u2019en enfer se prolonge,
\nEt que le doux enfant ne veut pas voir finir !
\nL\u2019homme, ayant un pass\u00e9, craint pour cet avenir.;
\nQue la vie appara\u00eet fatale ! Comme on pense
\nA tant de peine avec si peu de r\u00e9compense !
\nOh ! ,comme on s\u2019attendrit sur ce nouveau venu !
\nLui cependant, qu\u2019est-il, \u00f4 vivants ? l\u2019inconnu.
\nQu\u2019a-t-il en lui ? l\u2019\u00e9nigme. Et que porte-t-il ? , l\u2019\u00e2me.
\nIl vit \u00e0 peine ; il est si ch\u00e9tif qu\u2019il, r\u00e9clame
\nDu brin d\u2019herbe ondoyant aux vents, un point d\u2019appui ;
\nParfois, lorsqu\u2019il se tait, on le croit presque enfui,
\nCar on a peur que tout ici-bas ne le blesse.
\nLui, que fait-il ? Il rit. Fait d\u2019ombre et de faiblesse
\nEt de tout ce qui tremble, il ne craint rien. Il est
\nParmi nous le seul \u00eatre encor vierge et complet ;
\nL\u2019ange devient l\u2019enfant lorsqu\u2019il se rapetisse ;
\nSi toute puret\u00e9 contient toute justice,
\nOn ne rencontre -pas l\u2019enfant sans quelque effroi ;
\nOn sent qu\u2019on est devant un plus juste que soi ;
\nC\u2019est l\u2019atome, le nain souriant, le pygm\u00e9e ;
\nEt quand il passe, honneur, gloire, \u00e9clat, renomm\u00e9e,
\nM\u00e9ditent ; on se dit tout bas : Si je priais ?
\nOn r\u00eave ; et les plus grands sont les plus inquiets ;
\nSa haute exception dans notre obscure sph\u00e8re,
\nC\u2019est que n\u2019ayant rien fait, lui seul n\u2019a pu mal faire.;
\nLe monde est un myst\u00e8re inond\u00e9 de clart\u00e9 ;
\nL\u2019enfant. est sous l\u2019\u00e9nigme adorable abrit\u00e9.;
\nToutes les v\u00e9rit\u00e9s couronnent, condens\u00e9es
\nCe doux front qui n\u2019a pas encore. de pens\u00e9es ;
\nOn comprend que l\u2019enfant, ange de nos douleurs,
\nSi petit ici-bas, doit \u00eatre grand ailleurs ;
\nIl se tra\u00eene, il tr\u00e9buche.; il n\u2019a dans l\u2019attitude,
\nDans la voix, dans le geste, aucune certitude ;
\nUn souffle \u00e0 qui la fleur r\u00e9siste fait ployer
\nCet \u00eatre \u00e0 qui fait peur le grillon du foyer ;
\nL\u2019oeil h\u00e9site pendant que la l\u00e8vre b\u00e9gaie ;
\nDans ce na\u00eff regard que l\u2019ignorance \u00e9gaie
\nL\u2019\u00e9tonnement avec la gr\u00e2ce se confond,
\nEt l\u2019immense lueur \u00e9toil\u00e9e est au fond.<\/p>\n
On dirait, tant l’enfance a le reflet du temple,
\nQue la lumi\u00e8re, chose \u00e9trange, nous contemple ;
\nToute la profondeur du ciel est dans cet oeil.
\nDans cette puret\u00e9 sans trouble et sans orgueil
\nSe r\u00e9v\u00e8le on ne sait quelle auguste pr\u00e9sence ;
\nEt la vertu ne craint qu’un juge : l’innocence.<\/p>\n
Juin 1874.<\/p>\n","protected":false},"parent":0,"template":"","meta":{"inline_featured_image":false,"site-sidebar-layout":"default","site-content-layout":"","ast-site-content-layout":"default","site-content-style":"default","site-sidebar-style":"default","ast-global-header-display":"","ast-banner-title-visibility":"","ast-main-header-display":"","ast-hfb-above-header-display":"","ast-hfb-below-header-display":"","ast-hfb-mobile-header-display":"","site-post-title":"","ast-breadcrumbs-content":"","ast-featured-img":"","footer-sml-layout":"","ast-disable-related-posts":"","theme-transparent-header-meta":"default","adv-header-id-meta":"","stick-header-meta":"default","header-above-stick-meta":"","header-main-stick-meta":"","header-below-stick-meta":"","astra-migrate-meta-layouts":"set","ast-page-background-enabled":"default","ast-page-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-4)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}},"ast-content-background-meta":{"desktop":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"tablet":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""},"mobile":{"background-color":"var(--ast-global-color-5)","background-image":"","background-repeat":"repeat","background-position":"center center","background-size":"auto","background-attachment":"scroll","background-type":"","background-media":"","overlay-type":"","overlay-color":"","overlay-opacity":"","overlay-gradient":""}}},"annee":[252],"poems-book":[293],"poemes-theme":[],"poete":[206],"class_list":["post-10016","poemes","type-poemes","status-publish","hentry","annee-252","poems-book-toute-la-lyre","poete-victor-hugo"],"yoast_head":"\n