a m. i. c. G. A.

Sur la place noire de gens
Le clocher se mélancolise,
Voici venir devers l’église
Le vol des vieux corbeaux latents,
Tourne le soir, pleurent les gens
Sur la place aux carreaux ardents.

Le vol des vieux corbeaux latents
Vers les pourpres nuées s’enchaîne,
Tourne, tourne, les vieux chagrins
Sur la place mènent bon train.

Un lent chagrin s’idéalise
Dans les neiges du firmament.

Le ciel d’améthyste vivant
Pleure ses astres,
L’explosion des vieux désastres
Pèse sur les cœurs anciens,
Voici le soir charmant qui vient.

Douces écluses dénouez-vous,
Écluses des larmes :
Voici passer l’Ange
Et le ciel qui s’en vient vers nous.

Dans la ville de stalactites
Où les portes sont des lapis,
Voici s’accorder les épis
Dans des granges de lazulite,
Épis d’hommes, granges de ciel

Qui font ce murmure réel.