XII

Comme un faible plant des profondeurs du mystère
aux confins des dunes grises
sous l’obscure caresse de brises
énonçant mal comme une douleur d’ères
la pauvre face pâle lentement s’élève.

Dans l’horizon aux couchants apaisés
aux pâlissements d’ultimes escarboucles
des vacillements derrière des brocarts transfigurés de feux calmes,
pâle la face stagne souffrante.

Sur la face inoubliable
les rires dès longtemps passés
les sourires, aussi les pleurs :
c’était le refrain désolé
des peupliers au paysage morne des douleurs
sur cette face qui demeurait.

Elle n’était ni sombre ni claire
ni proche ni reculée
c’était très loin, très près, comme un miroir, comme un écho
une vibrance plus qu’une face
un blanc halo
triste autour d’un regard fixe en des passés.

Ni près, ni loin
nul escalier
comme à la terrasse d’une tour par miracle détachée
voyant aux atlantiques d’un ciel d’hiver,
comme une barque indiscernable
fixe et sans glisser,
comme un astre interdit
la pâle face.