Près des créneaux de la Bastille,
Sous la corniche de granit,
Une hirondelle a fait son nid,
Rond comme un sein de jeune fille.

Un matin, le faubourg fourmille
D’un peuple que la rage unit,
Et, — mouchetant le mur bruni, —
La grêle des balles pétille.

Camille est là, Hullin, Danton…
« À bas la Bastille ! » dit-on.
Et ce peuple tressaille et vibre !…

Le pont-levis roule au fossé,
Victoire ! Enfin la France est libre !…
— Mais le nid ? — Le nid est brisé !