La cerise commence à rougir, mon cœur à n’avoir plus de peine, et les lavandières à rire le long de l’Oise et de la Seine.

Assis à l’ombre du village, je ne me lasse point d’admirer, d’ici au fond du paysage, l’herbe à lapin aux fleurs dorées.

Sur un mur frissonnant de lierres, avec leurs couronnes aux bras, les croix de fer du cimetière font une ronde tout là-bas.

Est-il bien utile d’agir ? Entre mes doigts fleure une rose. La cerise commence à rougir. Ah ! Phébus, laissons faire aux choses

et se coiffer d’autres villages, comme de gais bonnets pointus, ces villages près des nuages dans les bleus lointains confondus.